JANVIER 1871 |
III |
BÊTISE DE LA GUERRE |
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Ouvrière sans yeux, Pénélope imbécile, |
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Berceuse du chaos où le néant oscille, |
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Guerre, ô guerre occupée au choc des escadrons, |
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Toute pleine du bruit furieux des clairons, |
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O buveuse de sang, qui, farouche, flétrie, |
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Hideuse, entraîne l'homme en cette ivrognerie, |
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Nuée où le destin se déforme, où Dieu fuit, |
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Où flotte une clarté plus noire que la nuit, |
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Folle immense, de vent et de foudres armée, |
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A quoi sers-tu, géante, à quoi sers-tu, fumée, |
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Si tes écroulements reconstruisent le mal, |
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Si pour le bestial tu chasses l'animal, |
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Si tu ne sais, dans l'ombre où ton hasard se vautre, |
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Défaire un empereur que pour en faire un autre ? |
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