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Paris terrible et gai combat. Bonjour, madame. |
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On est un peuple, on est un monde, on est une âme. |
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Chacun se donne à tous et nul ne songe à soi. |
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Nous sommes sans soleil, sans appui, sans effroi. |
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Tout ira bien pourvu que jamais on ne dorme. |
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Schmitz fait des bulletins plats sur la guerre énorme ; |
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C'est Eschyle traduit par le père Brumoy. |
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J'ai payé quinze francs quatre œufs frais, non pour moi, |
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Mais pour mon petit George et ma petite Jeanne. |
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Nous mangeons du cheval, du rat, de l'ours, de l'âne. |
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Paris est si bien pris, cerné, muré, noué, |
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Gardé, que notre ventre est l'arche de Noé ; |
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Dans nos flancs toute bête, honnête ou mal famée, |
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Pénètre, et chien et chat, le mammon, le pygmée, |
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Tout entre, et la souris rencontre l'éléphant. |
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Plus d'arbres ; on les coupe, on les scie on les fend ; |
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Paris sur ses chenets met les Champs-Élysées. |
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On a l'onglée aux doigts et le givre aux croisées. |
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Plus de feu pour sécher le linge des lavoirs, |
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Et l'on ne change plus de chemise. Les soirs |
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Un grand murmure sombre abonde au coin des rues, |
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C'est la foule ; tantôt ce sont des voix bourrues, |
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Tantôt des chants, parfois de belliqueux appels. |
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La Seine lentement traîne des archipels |
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De glaçons hésitants, lourds, où la canonnière |
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Court, laissant derrière elle une écumante ornière. |
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On vit de rien, on vit de tout, on est content. |
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Sur nos tables sans nappe, où la faim nous attend, |
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Une pomme de terre arrachée à sa crypte |
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Est reine, et les oignons sont dieux comme en Égypte. |
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Nous manquons de charbon, mais notre pain est noir. |
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Plus de gaz ; Paris dort sous un large éteignoir ; |
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A six heures du soir, ténèbres. Des tempêtes |
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De bombes font un bruit monstrueux sur nos têtes. |
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D'un bel éclat d'obus j'ai fait mon encrier. |
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Paris assassiné ne daigne pas crier. |
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Les bourgeois sont de garde autour de la muraille ; |
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Ces pères, ces maris, ces frères qu'on mitraille, |
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Coiffés de leurs képis, roulés dans leurs cabans, |
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Guettent, ayant pour lit la planche de leurs bancs. |
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Soit. Moltke nous canonne et Bismarck nous affame. |
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Paris est un héros, Paris est une femme ; |
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Il sait être vaillant et charmant ; ses yeux vont, |
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Souriants et pensifs, dans le grand ciel profond, |
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Du pigeon qui revient au ballon qui s'envole. |
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C'est beau ; le formidable est sorti du frivole. |
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Moi, je suis là, joyeux de ne voir rien plier. |
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Je dis à tous d'aimer, de lutter, d'oublier, |
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De n'avoir d'ennemi que l'ennemi ; je crie : |
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Je ne sais plus mon nom, je m'appelle Patrie ! |
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Quant aux femmes, soyez très fière, en ce moment |
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Où tout penche, elles sont sublimes simplement. |
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Ce qui fit la beauté des Romaines antiques*
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C'étaient leurs humbles toits, leurs vertus domestiques, |
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Leurs doigts que l'âpre laine avait faits noirs et durs, |
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Leurs courts sommeils, leur calme, Annibal près des murs, |
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Et leurs maris debout sur la porte Colline. |
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Ces temps sont revenus. La géante féline, |
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La Prusse tient Paris, et, tigresse, elle mord |
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Ce grand cœur palpitant du monde à moitié mort. |
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Eh bien, dans ce Paris, sous l'étreinte inhumaine, |
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L'homme n'est que Français, et la femme est Romaine. |
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Elles acceptent tout, les femmes de Paris, |
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Leur âtre éteint, leurs pieds par le verglas meurtris, |
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Au seuil noir des bouchers les attentes nocturnes, |
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La neige et l'ouragan vidant leurs froides urnes, |
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La famine, l'horreur, le combat, sans rien voir |
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Que la grande pairie et que le grand devoir ; |
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Et Juvénal au fond de l'ombre est content d'elles. |
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Le bombardement fait gronder nos citadelles. |
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Dès l'aube, le tambour parle au clairon lointain ; |
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La diane réveille, au vent frais du matin, |
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La grande ville pâle et dans l'ombre apparue ; |
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Une vague fanfare erre de rue en rue. |
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On fraternise, on rêve un succès ; nous offrons |
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Nos cœurs à l'espérance, à la foudre nos fronts. |
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La ville par la gloire et le malheur élue |
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Voit arriver les jours terribles et salue. |
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Eh bien, on aura froid ! eh bien, on aura faim ! |
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Qu'est cela ? C'est la nuit. Et que sera la fin ? |
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L'aurore. Nous souffrons, mais avec certitude. |
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La Prusse est le cachot et Paris est Latude. |
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Courage ! on refera l'effort des jours anciens. |
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Paris avant un mois chassera les Prussiens. |
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Ensuite nous comptons, mes deux fils et moi, vivre |
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Aux champs, auprès de vous, qui voulez bien nous suivre, |
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Madame, et nous irons en mars vous en prier |
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Si nous ne sommes pas tués en février. |
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