| DÉCEMBRE |
| VIII |
| NOS MORTS |
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Ils gisent dans le champ terrible et solitaire. |
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Leur sang fait une mare affreuse sur la terre ; |
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Les vautours monstrueux fouillent leur ventre ouvert ; |
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Leurs corps farouches, froids, épars sur le pré vert, |
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Effroyables, tordus, noirs, ont toutes les formes |
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Que le tonnerre donne aux foudroyés énormes ; |
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Leur crâne est à la pierre aveugle ressemblant ; |
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La neige les modèle avec son linceul blanc ; |
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On dirait que leur main lugubre, âpre et crispée, |
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Tâche encor de chasser quelqu'un à coups d'épée ; |
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Ils n'ont pas de parole, ils n'ont pas de regard ; |
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Sur l'immobilité de leur sommeil hagard |
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Les nuits passent ; ils ont plus de chocs et de plaies |
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Que les suppliciés promenés sur des claies ; |
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Sous eux rampent le ver, la lame et la fourmi ; |
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Ils s'enfoncent déjà dans la terre à demi |
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Comme dans l'eau profonde un navire qui sombre ; |
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Leurs pâles os, couverts de pourriture et d'ombre, |
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Sont comme ceux auxquels Ézéchiel parlait ; |
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On voit partout sur eux l'affreux coup du boulet, |
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La balafre du sabre et le trou de la lance ; |
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Le vaste vent glacé souffle sur ce silence ; |
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Ils sont nus et sanglants sous le ciel pluvieux. |
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O morts pour mon pays, je suis votre envieux. |
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