DÉCEMBRE |
III |
LE MESSAGE DE GRANT |
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Ainsi, peuple aux efforts prodigieux enclin, |
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Ainsi, terre de Penn, de Fulton, de Franklin, |
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Vivante aube d'un monde, ô grande république, |
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C'est en ton nom qu'on fait vers l'ombre un pas oblique ! |
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Trahison ! par Berlin vouloir Paris détruit ! |
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Au nom de la lumière encourager la nuit ! |
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Quoi ! de la liberté faire une renégate ! |
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Est-ce donc pour cela que vint sur sa frégate |
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Lafayette donnant la main à Rochambeau ? |
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Quand l'obscurité monte, éteindre le flambeau ! |
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Quoi ! dire : — Rien n'est vrai que la force. Le glaive, |
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C'est l'éblouissement suprême qui se lève. |
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Courbez-vous, le travail de vingt siècles a tort. |
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Le progrès, serpent vil, dans la fange se tord ; |
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Et le peuple idéal, c'est le peuple égoïste. |
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Rien de définitif et d'absolu n'existe ; |
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Le maître est tout ; il est justice et vérité. |
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Et tout s'évanouit, droit, devoir, liberté, |
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L'avenir qui nous luit, la raison qui nous mène, |
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La sagesse divine et la sagesse humaine, |
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Dogme et livre, et Voltaire aussi bien que Jésus, |
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Puisqu'un reître allemand met sa botte dessus ! — |
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Toi dont le gibet jette au monde qui commence, |
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Comme au monde qui va finir, une ombre immense, |
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John Brown, toi qui donnas aux peuples la leçon |
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D'un autre Golgotha sur un autre horizon, |
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Spectre, défais le nœud de ton cou, viens, ô juste, |
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Viens et fouette cet homme avec ta corde auguste ! |
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C'est grâce à lui qu'un jour l'histoire en deuil dira : |
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— La France secourut l'Amérique, et tira |
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L'épée, et prodigua tout pour sa délivrance, |
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Et, peuples, l'Amérique a poignardé la France ! — |
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Que le sauvage, fait pour guetter et ramper, |
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Que le huron, orné de couteaux à scalper, |
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Contemplent ce grand chef sanglant, le roi de Prusse, |
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Certes, que le Peau-Rouge admire le Borusse, |
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C'est tout simple ; il le voit aux brigandages prêt, |
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Fauve, atroce, et ce bois comprend cette forêt ; |
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Mais que l'homme incarnant le droit devant l'Europe, |
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L'homme que de rayons Colombie enveloppe, |
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L'homme en qui tout un monde héroïque est vivant, |
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Que cet homme se jette à plat ventre devant |
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L'affreux sceptre de fer des vieux âges funèbres, |
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Qu'il te donne, à Paris, le soufflet des ténèbres, |
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Qu'il livre sa patrie auguste à l'empereur, |
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Qu'il la mêle aux tyrans, aux meurtres, à l'horreur, |
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Qu'en ce triomphe horrible et sombre il la submerge, |
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Que dans ce lit d'opprobre il couche cette vierge, |
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Qu'il montre à l'univers, sur un immonde char, |
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L'Amérique baisant le talon de César, |
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Oh ! cela fait trembler toutes les grandes tombes ! |
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Cela remue, au fond des pâles catacombes, |
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Les os des fiers vainqueurs et des puissants vaincus ! |
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Kosciusko frémissant réveille Spartacus ; |
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Et Madison se dresse et Jefferson se lève ; |
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Jackson met ses deux mains devant ce hideux rêve ; |
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Déshonneur ! crie Adams ; et Lincoln étonné |
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Saigne, et c'est aujourd'hui qu'il est assassiné. |
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Indigne-toi, grand peuple. O nation suprême, |
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Tu sais de quel cœur tendre et filial je t'aime. |
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Amérique, je pleure. Oh ! douloureux affront ! |
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Elle n'avait encor qu'une auréole au front. |
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Son drapeau sidéral éblouissait l'histoire. |
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Washington, au galop de son cheval de gloire, |
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Avait éclaboussé d'étincelles les plis |
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De l'étendard, témoin des devoirs accomplis, |
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Et, pour que de toute ombre il dissipe les voiles, |
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L'avait superbement ensemencé d'étoiles. |
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Cette bannière illustre est obscurcie, hélas ! |
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Je pleure… — Ah ! sois maudit, malheureux qui mêlas |
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Sur le fier pavillon qu'un vent des cieux secoue |
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Aux gouttes de lumière une tache de boue ! |
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