| DÉCEMBRE |
| I |
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Ah ! c'est un rêve ! non ! nous n'y consentons point. |
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Dresse-toi, la colère au cœur, l'épée au poing, |
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France ! prends ton bâton, prends ta fourche, ramasse |
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Les pierres du chemin, debout, levée en masse ! |
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France ! qu'est-ce que c'est que cette guerre-là ? |
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Nous refusons Mandrin, Dieu nous doit Attila. |
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Toujours, quand il lui plaît d'abattre un grand empire, |
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Un noble peuple, en qui le genre humain respire, |
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Rome ou Thèbes, le sort respectueux se sert |
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De quelque monstre auguste et fauve du désert. |
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Pourquoi donc cet affront ? c'est trop. Tu t'y résignes, |
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Toi, France ? non, jamais. Certes, nous étions dignes |
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D'être dévorés, peuple, et nous sommes mangés ! |
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C'est trop de s'être dit : — Nous serons égorgés |
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Comme Athène et Memphis, comme Troie et Solime, |
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Grandement, dans l'éclair d'une lutte sublime ! — |
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Et de se sentir mordre, en bas, obscurément, |
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Dans l'ombre, et d'être en proie à ce fourmillement, |
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Les pillages, les vols, les pestes, les famines ! |
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D'espérer les lions, et d'avoir les vermines ! |
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