| NOVEMBRE |
| X |
| À L'ENFANT MALADE PENDANT LE SIÈGE |
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Si vous continuez d'être ainsi toute pâle |
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Dans notre air étouffant, |
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Si je vous vois entrer dans mon ombre fatale, |
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Moi vieillard, vous enfant ; |
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Si je vois de nos jours se confondre la chaîne, |
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Moi qui sur mes genoux |
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Vous contemple, et qui veux la mort pour moi prochaine, |
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Et lointaine pour vous ; |
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Si vos mains sont toujours diaphanes et frêles, |
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Si, dans votre berceau, |
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Tremblante, vous avez l'air d'attendre des ailes |
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Comme un petit oiseau ; |
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Si vous ne semblez pas prendre sur notre terre |
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Racine pour longtemps, |
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Si vous laissez errer, Jeanne, en notre mystère |
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Vos doux yeux mécontents ; |
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Si je ne vous vois pas gaie et rose et très forte, |
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Si, triste, vous rêvez, |
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Si vous ne fermez pas derrière vous la porte |
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Par où vous arrivez ; |
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Si je ne vous vois pas comme une belle femme |
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Marcher, vous bien porter, |
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Rire, et si vous semblez être une petite âme |
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Qui ne veut pas rester, |
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Je croirai qu'en ce monde où le suaire au lange |
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Parfois peut confiner, |
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Vous venez pour partir, et que vous êtes l'ange |
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Chargé de m'emmener. |
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