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Qu'est-ce que cela fait à cette grande France ? |
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Son tragique dédain va jusqu'à l'ignorance. |
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Elle existe, et ne sait ce que dit d'elle un tas |
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D'inconnus, chez les rois ou dans les galetas ; |
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Soyez un va-nu-pieds ou soyez un ministre, |
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Vous n'avez point du mal la majesté sinistre ; |
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Vous bourdonnez en vain sur son éternité. |
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Vous l'insultez. Qui donc avez-vous insulté ? |
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Elle n'aperçoit pas dans ses deuils ou ses fêtes |
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L'espèce d'ombre obscure et vague que vous êtes ; |
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Tâchez d'être quelqu'un, Tibère, Gengiskan, |
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Soyez l'homme fléau, soyez l'homme volcan, |
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On examinera si vous valez la peine |
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Qu'on vous méprise ; ayez quelque titre à la haine, |
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Et l'on verra. Sinon, allez-vous-en. Un nain |
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Peut à sa petitesse ajouter son venin |
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Sans cesser d'être un nain, et qu'importe l'atome ? |
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Qu'importe l'affront vil qui tombe de cet homme ? |
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Qu'importent les néants qui passent et s'en vont ? |
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Sans faire remuer la tête énorme, au fond |
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Du désert où l'on voit rôder le lynx féroce, |
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Le stercoraire peut prendre avec le colosse |
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Immobile à jamais sous le ciel étoilé, |
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Des familiarités d'oiseau vite envolé. |
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