| NOVEMBRE |
| I |
DU HAUT DE LA MURAILLE DE PARIS
À LA NUIT TOMBANTE |
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L'Occident était blanc, l'orient était noir ; |
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Comme si quelque bras sorti des ossuaires |
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Dressait un catafalque aux colonnes du soir, |
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Et sur le firmament déployait deux suaires. |
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Et la nuit se fermait ainsi qu'une prison. |
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L'oiseau mêlait sa plainte au frisson de la plante. |
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J'allais. Quand je levai mes yeux vers l'horizon, |
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Le couchant n'était plus qu'une lame sanglante. |
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Cela faisait penser à quelque grand duel |
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D'un monstre contre un dieu, tous deux de même taille ; |
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Et l'on eût dit l'épée effrayante du ciel |
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Rouge et tombée à terre après une bataille. |
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