| OCTOBRE |
| III |
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Sept. Le chiffre du mal. Le nombre où Dieu ramène, |
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Comme en un vil cachot, toute la faute humaine. |
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Sept princes. Wurtemberg et Mecklembourg, Nassau, |
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Saxe, Bade, Bavière et Prusse, affreux réseau. |
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Ils dressent dans la nuit leurs tentes sépulcrales. |
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Les cercles de l'enfer sont là, mornes spirales ; |
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Haine, hiver, guerre, deuil, peste, famine, ennui. |
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Paris a les sept nœuds des ténèbres sur lui. |
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Paris devant son mur a sept chefs comme Thèbe. |
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Spectacle inouï ! l'astre assiégé par l'Érèbe. |
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La nuit donne l'assaut à la lumière. Un cri |
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Sort de l'astre en détresse, et le néant a ri. |
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La cécité combat le jour ; la morne envie |
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Attaque le cratère auguste de la vie, |
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Le grand foyer central, l'astre aux astres uni. |
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Tous les yeux inconnus ouverts dans l'infini |
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S'étonnent ; qu'est-ce donc ? Quoi ! la clarté se voile ! |
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Un long frisson d'horreur court d'étoile en étoile. |
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Sauve ton œuvre, ô Dieu, toi qui d'un souffle émeus |
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L'ombre où Léviathan tord ses bras venimeux ! |
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C'en est fait. La bataille infâme est commencée. |
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Comme un phare jadis gardait la porte Scée, |
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Un flamboiement jaillit de l'astre, avertissant |
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Le ciel que l'enfer monte et que la nuit descend. |
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Le gouffre est comme un mur énorme de fumée |
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Où fourmille on ne sait quelle farouche armée ; |
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Nuage monstrueux où luisent des airains ; |
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Et les bruits infernaux et les bruits souterrains |
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Se mêlent, et, hurlant au fond de la géhenne, |
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Les tonnerres ont l'air de bêtes à la chaîne. |
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Une marée informe où grondent les typhons |
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Arrive, croît et roule avec des cris profonds, |
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Et ce chaos s'acharne à tuer cette sphère. |
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Lui frappe avec la flamme, elle avec la lumière ; |
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Et l'abîme a l'éclair et l'astre a le rayon. |
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L'obscurité, flot, brume, ouragan, tourbillon, |
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Tombant sur l'astre, encor, toujours, encore, encore, |
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Cherche à se verser toute en ce puits de l'aurore. |
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Qui l'emportera ? Crainte, espoir ! Frémissements ! |
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La splendide rondeur de l'astre, par moments, |
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Sous d'affreux gonflements de ténèbres s'efface, |
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Et, comme vaguement tremble et flotte une face, |
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De plus en plus sinistre et pâle, il disparaît. |
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Est-ce que d'une étoile on prononce l'arrêt ? |
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Qui donc le peut ? Qui donc a droit d'ôter au monde |
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Cette lueur sacrée et cette âme profonde ? |
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L'enfer semble une gueule effroyable qui mord. |
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Et l'on ne voit plus l'astre. Est-ce donc qu'il est mort ? |
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Tout à coup un rayon sort par une trouée. |
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Une crinière en feu, par les vents secouée, |
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Apparaît… — Le voilà ! |
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Apparaît… — Le voilà ! C'est lui. Vivant, aimant, |
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Il condamne la Nuit à l'éblouissement, |
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Et, soudain reparu dans sa beauté première, |
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La couvre d'une écume immense de lumière. |
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Le chaos est-il donc vaincu ? Non. La noirceur |
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Redouble, et le reflux du gouffre envahisseur |
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Revient, et l'on dirait que Dieu se décourage. |
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De nouveau, dans l'horreur, dans la nuit, dans l'orage, |
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On cherche l'astre. Où donc est-il ? Quel guet-apens ! |
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Et rien ne continue, et tout est en suspens ; |
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La création sent qu'elle est témoin d'un crime ; |
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Et l'univers regarde avec stupeur l'abîme |
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Qui, sans relâche, au fond du firmament vermeil, |
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Jette un vomissement d'ombre sur le soleil. |
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