| OCTOBRE |
| II |
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Et voilà donc les jours tragiques revenus ! |
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On dirait, à voir tant de signes inconnus, |
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Que pour les nations commence une autre hégire. |
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Pâle Alighieri, toi, frère de Cynégire, |
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O sévères témoins, ô justiciers égaux, |
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Penchés, l'un sur Florence et l'autre sur Argos, |
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Vous qui fîtes, esprits sur qui l'aigle se pose, |
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Ces livres redoutés où l'on sent quelque chose |
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De ce qui gronde et luit derrière l'horizon, |
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Vous que le genre humain lit avec un frisson, |
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Songeurs qui pouvez dire en vos tombeaux : nous sommes, |
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Dieux par le tremblement mystérieux des hommes ! |
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Dante, Eschyle, écoutez et regardez. |
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Dante, Eschyle, écoutez et regardez. Ces rois |
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Sous leur large couronne ont des fronts trop étroits. |
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Vous les dédaigneriez. Ils n'ont pas la stature |
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De ceux que votre vers formidable torture, |
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Ni du chef argien, ni du baron pisan ; |
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Mais ils sont monstrueux pourtant, convenez-en. |
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Des premiers rois venus ils ont l'aspect vulgaire ; |
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Mais ils viennent avec des légions de guerre. |
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Ils poussent sur Paris les sept peuples saxons. |
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Hideux, casqués, dorés, tatoués de blasons, |
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Il faut que chacun d'eux de meurtre se repaisse ; |
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Chacun de ces rois prend pour emblème une espèce |
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De bête fauve et fait luire à son morion |
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La chimère d'un rude et morne alérion, |
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Ou quelque impur dragon agitant sa crinière ; |
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Et le grand chef arbore à sa haute bannière, |
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Teinte des deux reflets du tombeau tour à tour, |
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Un aigle étrange, blanc la nuit et noir le jour. |
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Avec eux, à grand bruit, et sous toutes les formes, |
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Krupps, bombardes, canons, mitrailleuses énormes, |
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Ils traînent sous ce mur qu'ils nomment ennemi |
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Le bronze, ce muet, cet esclave endormi, |
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Qui, tout à coup hurlant lorsqu'on le démusèle, |
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Est pris d'on ne sait quel épouvantable zèle |
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Et se met à détruire une ville, sans frein, |
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Sans trêve, avec la joie horrible de l'airain, |
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Comme s'il se vengeait, sur ces tours abattues, |
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D'être employé par l'homme à d'infâmes statues ; |
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Et comme s'il disait : Peuple, contemple en moi |
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Le monstre avec lequel tu fais ensuite un roi ! |
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Tout tremble, et les sept chefs dans la haine s'unissent. |
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Ils sont là, menaçant Paris. Ils le punissent. |
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De quoi ? D'être la France et d'être l'univers, |
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De briller au-dessus des gouffres entr'ouverts, |
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D'être un bras de géant tenant une poignée |
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De rayons, dont l'Europe est à jamais baignée ; |
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Ils punissent Paris d'être la liberté ; |
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Ils punissent Paris d'être cette cité |
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Où Danton gronde, où luit Molière, où rit Voltaire ; |
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Ils punissent Paris d'être âme de la terre, |
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D'être ce qui devient de plus en plus vivant, |
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Le grand flambeau profond que n'éteint aucun vent, |
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L'idée en feu perçant ce nuage, le nombre, |
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Le croissant du progrès clair au fond du ciel sombre ; |
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Ils punissent Paris de dénoncer l'erreur, |
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D'être l'avertisseur et d'être l'éclaireur, |
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De montrer sous leur gloire affreuse un cimetière, |
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D'abolir l'échafaud, le trône, la frontière, |
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La borne, le combat, l'obstacle, le fossé, |
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Et d'être l'avenir quand ils sont le passé. |
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Et ce n'est pas leur faute ; ils sont les forces noires. |
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Ils suivent dans la nuit toutes les sombres gloires, |
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Caïn, Nemrod, Rhamsés, Cyrus, Gengis, Timour. |
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Ils combattent le droit, la lumière, l'amour. |
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Ils voudraient être grands et ne sont que difformes. |
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Terre, ils ne veulent pas qu'heureuse, tu t'endormes |
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Dans les bras de la paix sacrée, et dans l'hymen |
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De la clarté divine avec l'esprit humain. |
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Ils condamnent le frère à dévorer le frère, |
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Le peuple à massacrer le peuple, et leur misère |
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C'est d'être tout-puissants et que tous leurs instincts |
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Allumés pour l'enfer, soient pour le ciel éteints. |
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Rois hideux ! On verra, certe, avant que leur âme |
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Renonce à la tuerie, au glaive, au meurtre infâme, |
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Aux clairons, au cheval de guerre qui hennit, |
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L'oiseau ne plus savoir le chemin de son nid, |
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Le tigre épris du cygne, et l'abeille oublieuse |
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De sa ruche sauvage au creux noir de l'yeuse. |
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