OCTOBRE |
I |
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J'étais le vieux rôdeur sauvage de la mer, |
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Une espèce de spectre au bord du gouffre amer ; |
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J'avais dans l'âpre hiver, dans le vent, dans le givre, |
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Dans l'orage, l'écume et l'ombre, émit un livre, |
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Dont l'ouragan, noir souffle aux ordres du banni, |
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Tournait chaque feuillet quand je l'avais fini ; |
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Je n'avais rien en moi que l'honneur imperdable ; |
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Je suis venu, j'ai vu la cité formidable ; |
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Elle avait faim, j'ai mis mon livre sous sa dent ; |
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Et j'ai dit à ce peuple altier, farouche, ardent, |
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A ce peuple indigné, sans peur, sans joug, sans règle, |
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J'ai dit à ce Paris, comme le klephte à l'aigle : |
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Mange mon cœur, ton aile en croîtra d'un empan. |
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Quand le Christ expira, quand mourut le grand Pan, |
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Jean et Luc en Judée et dans l'Inde Épicure |
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Entendirent un cri d'inquiétude obscure ; |
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La terre tressaillit quand l'Olympe tomba ; |
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D'Ophir à Chanaan et d'Assur à Saba, |
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Comme un socle en ployant fait ployer la colonne, |
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Tout l'Orient pencha quand croula Babylone ; |
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La même horreur sacrée est dans l'homme aujourd'hui, |
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Et l'édifice sent fléchir le point d'appui ; |
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Tous tremblent pour Paris qu'étreint une main vile ; |
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On tuerait l'Univers si l'on tuait la Ville ; |
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C'est plus qu'un peuple, c'est le monde que les rois |
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Tâchent de clouer, morne et sanglant, sur la croix ; |
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Le supplice effrayant du genre humain commence. |
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Donc luttons. Plus que Troie et Tyr, plus que Numance, |
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Paris assiégé doit l'exemple. Soyons grands. |
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Affrontons les bandits conduits par les tyrans. |
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Les Huns reviennent comme au temps de Frédégaire ; |
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Laissons rouler vers nous les machines de guerre ; |
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Faisons front, tenons tête ; acceptons, seuls, trahis, |
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Sanglants, le dur travail de sauver ce pays. |
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Tomber, mais sans avoir tremblé, c'est la victoire. |
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Être la rêverie immense de l'histoire, |
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Faire que tout chercheur du vrai, du grand, du beau, |
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Met le doigt sur sa bouche en voyant un tombeau, |
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C'est aussi bien l'honneur d'un peuple que d'un homme, |
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Et Caton est trop grand s'il est plus grand que Rome ; |
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Rome doit l'égaler, Rome doit l'imiter ; |
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Donc Rome doit combattre et Paris doit lutter. |
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Notre labeur finit par être notre gerbe. |
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Combats, ô mon Paris ! aie, ô peuple superbe, |
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Criblé de flèches, mais sans tache à ton écu, |
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L'illustre acharnement de n'être pas vaincu. |
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