SEPTEMBRE |
V |
À PETITE JEANNE |
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Vous eûtes donc hier un an, ma bien-aimée. |
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Contente, vous jasez, comme, sous la ramée, |
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Au fond du nid plus tiède ouvrant de vagues yeux, |
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Les oiseaux nouveau-nés gazouillent, tout joyeux |
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De sentir qu'il commence à leur pousser des plumes. |
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Jeanne, ta bouche est rose ; et dans les gros volumes |
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Dont les images font ta joie, et que je dois, |
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Pour te plaire, laisser chiffonner par tes doigts |
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On trouve de beaux vers, mais pas un qui te vaille |
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Quand tout ton petit corps en me voyant tressaille ; |
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Les plus fameux auteurs n'ont rien écrit de mieux |
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Que la pensée éclose à demi dans tes yeux, |
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Et que ta rêverie obscure, éparse, étrange, |
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Regardant l'homme avec l'ignorance de l'ange. |
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Jeanne, Dieu n'est pas loin puisque vous êtes là. |
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Ah ! vous avez un an, c'est un âge cela ! |
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Vous êtes par moments grave, quoique ravie ; |
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Vous êtes à l'instant céleste de la vie |
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Où l'homme n'a pas d'ombre, où dans ses bras ouverts, |
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Quand il tient ses parents, l'enfant tient l'univers ; |
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Votre jeune âme vit, songe, rit, pleure, espère |
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D'Alice votre mère à Charles votre père ; |
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Tout l'horizon que peut contenir votre esprit |
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Va d'elle qui vous berce à lui qui vous sourit ; |
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Ces deux êtres pour vous à cette heure première |
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Sont toute la caresse et toute la lumière ; |
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Eux deux, eux seuls, ô Jeanne ; et c'est juste ; et je suis, |
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Et j'existe, humble aïeul, parce que je vous suis ; |
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Et vous venez, et moi je m'en vais ; et j'adore, |
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N'ayant droit qu'à la nuit, votre droit à l'aurore. |
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Votre blond frère George et vous, vous suffisez |
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A mon âme, et je vois vos jeux, et c'est assez ; |
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Et je ne veux, après mes épreuves sans nombre, |
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Qu'un tombeau sur lequel se découpera l'ombre |
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De vos berceaux dorés par le soleil levant. |
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Ah ! nouvelle venue innocente, et rêvant, |
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Vous avez pris pour naître une heure singulière ; |
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Vous êtes, Jeanne, avec les terreurs familière ; |
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Vous souriez devant tout un monde aux abois ; |
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Vous faites votre bruit d'abeille dans les bois, |
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O Jeanne, et vous mêlez votre charmant murmure |
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Au grand Paris faisant sonner sa grande armure. |
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Ah ! quand je vous entends, Jeanne, et quand je vous vois |
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Chanter, et, me parlant avec votre humble voix, |
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Tendre vos douces mains au-dessus de nos têtes, |
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Il me semble que l'ombre où grondent les tempêtes |
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Tremble et s'éloigne avec des rugissements sourds, |
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Et que Dieu fait donner à la ville aux cent tours |
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Désemparée ainsi qu'un navire qui sombre, |
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Aux énormes canons gardant le rempart sombre, |
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A l'univers qui penche et que Paris défend, |
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Sa bénédiction par un petit enfant. |
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Paris,
30 septembre 1870.
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