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Aucune nation n'est plus grande que toi ; |
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Jadis, toute la terre étant un lieu d'effroi, |
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Parmi les peuples forts tu fus le peuple juste. |
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Une tiare d'ombre est sur ton front auguste ; |
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Et pourtant comme l'Inde, aux aspects fabuleux, |
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Tu brilles ; ô pays des hommes aux yeux bleus, |
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Clarté hautaine au fond ténébreux de l'Europe, |
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Une gloire âpre, informe, immense, t'enveloppe ; |
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Ton phare est allumé sur le mont des Géants ; |
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Comme l'aigle de mer qui change d'océans, |
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Tu passas tour à tour d'une grandeur à l'autre ; |
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Huss le sage a suivi Crescentius l'apôtre ; |
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Barberousse chez toi n'empêche pas Schiller ; |
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L'empereur, ce sommet, craint l'esprit, cet éclair. |
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Non, rien ici-bas, rien ne t'éclipse, Allemagne. |
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Ton Vitikind tient tête à notre Charlemagne, |
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Et Charlemagne même est un peu ton soldat. |
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Il semblait par moments qu'un astre te guidât ; |
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Et les peuples t'ont vue, ô guerrière féconde, |
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Rebelle au double joug qui pèse sur le monde, |
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Dresser, portant l'aurore entre tes poings de fer, |
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Contre César Hermann, contre Pierre Luther. |
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Longtemps, comme le chêne offrant ses bras au lierre, |
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Du vieux droit des vaincus tu fus la chevalière ; |
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Comme on mêle l'argent et le plomb dans l'airain, |
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Tu sus fondre en un peuple unique et souverain |
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Vingt peuplades, le Hun, le Dace, le Sicambre ; |
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Le Rhin te donne l'or et la Baltique l'ambre ; |
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La musique est ton souffle ; âme, harmonie, encens, |
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Elle fait alterner dans tes hymnes puissants |
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Le cri de l'aigle avec le chant de l'alouette ; |
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On croit voir sur tes burgs croulants la silhouette |
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De l'hydre et du guerrier vaguement aperçus |
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Dans la montagne, avec le tonnerre au-dessus ; |
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Rien n'est frais et charmant comme tes plaines vertes ; |
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Les brèches de la brume aux rayons sont ouvertes, |
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Le hameau dort, groupé sous l'aile du manoir, |
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Et la vierge, accoudée aux citernes le soir, |
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Blonde, a la ressemblance adorable des anges. |
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Comme un temple exhaussé sur des piliers étranges |
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L'Allemagne est debout sur vingt siècles hideux, |
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Et sa splendeur qui sort de leurs ombres, vient d'eux. |
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Elle a plus de héros que l'Athos n'a de cimes. |
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La Teutonie, au seuil des nuages sublimes |
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Où l'étoile est mêlée à la foudre, apparaît ; |
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Ses piques dans la nuit sont comme une forêt ; |
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Au-dessus de sa tête un clairon de victoire |
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S'allonge, et sa légende égale son histoire ; |
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Dans la Thuringe, où Thor tient sa lance en arrêt, |
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Ganna, la druidesse échevelée, errait ; |
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Sous les fleuves, dont l'eau roulait de vagues flammes, |
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Les sirènes chantaient, monstres aux seins de femmes, |
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Et le Harz que hantait Velléda, le Taunus |
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Où Spillyre essuyait dans l'herbe ses pieds nus, |
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Ont encor toute l'âpre et divine tristesse |
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Que laisse dans les bois profonds la prophétesse ; |
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La nuit, la Forêt-Noire est un sinistre éden ; |
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Le clair de lune, aux bords du Neckar, fait soudain |
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Sonores et vivants les arbres pleins de fées. |
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O Teutons, vos tombeaux ont des airs de trophées ; |
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Vos aïeux n'ont semé que de grands ossements ; |
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Vos lauriers sont partout ; soyez fiers, Allemands. |
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Le seul pied des titans chausse votre sandale. |
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Tatouage éclatant, la gloire féodale |
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Dore vos morions, blasonne vos écus ; |
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Comme Rome Coclès vous avez Galgacus, |
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Vous avez Beethoven comme la Grèce Homère ; |
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L'Allemagne est puissante et superbe. |
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