| AOÛT (1870) |
| SEDAN |
| I |
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Toulon, c'est peu ; Sedan, c'est mieux. |
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Toulon, c'est peu ; Sedan, c'est mieux. L'homme tragique, |
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Saisi par le destin qui n'est que la logique, |
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Captif de son forfait, livré les yeux bandés |
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Aux noirs événements qui le jouaient aux dés, |
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| 5 |
Vint s'échouer, rêveur, dans l'opprobre insondable. |
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Le grand regard d'en haut lointain et formidable |
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Qui ne quitte jamais le crime, était sur lui ; |
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Dieu poussa ce tyran, larve et spectre aujourd'hui, |
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Dans on ne sait quelle ombre où l'histoire frissonne, |
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Et qu'il n'avait encore ouverte pour personne ; |
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Là, comme au fond d'un puits sinistre, il le perdit. |
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Le juge dépassa ce qu'on avait prédit. |
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Il advint que cet homme un jour songea : — Je règne. |
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Oui. Mais on me méprise, il faut que l'on me craigne |
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J'entends être à mon tour maître du monde, moi. |
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Terre, je vaux mon oncle, et j'ai droit à l'effroi. |
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Je n'ai pas d'Austerlitz, soit, mais j'ai mon Brumaire. |
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Il a Machiavel tout en ayant Homère, |
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Et les tient attentifs tous deux à ce qu'il fait ; |
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| 20 |
Machiavel à moi me suffit. Galifet |
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M'appartient, j'eus Morny, j'ai Rouher et Devienne. |
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Je n'ai pas encor pris Madrid, Lisbonne, Vienne, |
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Naples, Dantzick, Munich, Dresde, je les prendrai. |
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J'humilierai sur mer la croix de Saint-André, |
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| 25 |
Et j'aurai cette vieille Albion pour sujette. |
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Un voleur qui n'est pas le roi des rois, végète. |
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Je serai grand. J'aurai pour valets, moi forban, |
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Mastaï sous sa mitre, Abdul sous son turban, |
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Le czar sous sa peau d'ours et son bonnet de martre ; |
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| 30 |
Puisque j'ai foudroyé le boulevard Montmartre, |
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Je puis vaincre la Prusse ; il est aussi malin |
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D'assiéger Tortoni que d'assiéger Berlin ; |
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Quand on a pris la Banque on peut prendre Mayence. |
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Pétersbourg et Stamboul sont deux chiens de fayence ; |
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Pie et Galantuomo sont à couteaux tirés ; |
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Comme deux boucs livrant bataille dans les prés, |
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L'Angleterre et l'Irlande à grand bruit se querellent ; |
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D'Espagne sur Cuba les coups de fusil grêlent ; |
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Joseph, pseudo-César, Wilhelm, piètre Attila, |
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S'empoignent aux cheveux ; je mettrai le holà ; |
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Et moi, l'homme éculé d'autrefois, l'ancien pitre, |
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Je serai, par-dessus tous les sceptres, l'arbitre ; |
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Et j'aurai cette gloire, à peu près sans débats, |
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D'être le Tout-Puissant et le Très-Haut d'en bas. |
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| 45 |
De faux Napoléon passer vrai Charlemagne, |
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C'est beau. Que faut-il donc pour cela ? prier Magne |
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D'avancer quelque argent à Leboeuf, et choisir, |
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Comme Haroun escorté le soir par son vizir, |
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L'heure obscure où l'on dort, où la rue est déserte, |
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Et brusquement tenter l'aventure ; on peut, certe, |
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Passer le Rhin ayant passé le Rubicon. |
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Piétri me jettera des fleurs de son balcon. |
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Magnan est mort, Frossard le vaut ; Saint-Arnaud manque, |
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J'ai Bazaine. Bismarck me semble un saltimbanque ; |
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| 55 |
Je crois être aussi bon comédien que lui. |
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Jusqu'ici j'ai dompté le hasard ébloui ; |
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J'en ai fait mon complice, et la fraude est ma femme. |
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J'ai vaincu, quoique lâche, et brillé, quoique infâme. |
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En avant ! j'ai Paris, donc j'ai le genre humain. |
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| 60 |
Tout me sourit, pourquoi m'arrêter en chemin ? |
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Il ne me reste plus à gagner que le quine. |
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Continuons, la chance étant une coquine. |
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L'univers m'appartient, je le veux, il me plaît ; |
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Ce noir globe étoffé tient sous mon gobelet. |
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| 65 |
J'escamotai la France, escamotons l'Europe. |
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Décembre est mon manteau, l'ombre est mon enveloppe ; |
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Les aigles sont partis, je n'ai que les faucons ; |
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Mais n'importe ! Il fait nuit. J'en profite. Attaquons. |
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Or il faisait grand jour. Jour sur Londres, sur Rome, |
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| 70 |
Sus Vienne, et tous ouvraient les yeux, hormis cet homme ; |
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Et Berlin souriait et le guettait sans bruit |
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Comme il était aveugle il crut qu'il faisait nuit. |
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Tous voyaient la lumière et seul il voyait l'ombre. |
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Hélas ! sans calculer le temps, le lieu, le nombre, |
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| 75 |
A tâtons, se fiant au vide, sans appui, |
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Ayant pour sûreté ses ténèbres à lui, |
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Ce suicide prit nos fiers soldats, l'armée |
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De France devant qui marchait la renommée, |
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Et sans canons, sans pain, sans chefs, sans généraux, |
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| 80 |
Il conduisit au fond du gouffre les héros. |
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Tranquille, il les mena lui-même dans le piège. |
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— Où vas-tu ? dit la tombe. Il répondit : Que sais-je ? |
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| II |
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Que Pline aille au Vésuve, Empédocle à l'Etna, |
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C'est que dans le cratère une aube rayonna, |
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| 85 |
Et ces grands curieux ont raison ; qu'un brahmine |
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Se fasse à Benarès manger par la vermine, |
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C'est pour le paradis et cela se comprend ; |
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Qu'à travers Lipari de laves s'empourprant, |
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Un pêcheur de corail vogue en sa coraline, |
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| 90 |
Frêle planche que lèche et mord la mer féline, |
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Des caps de Corse aux rocs orageux de Corfou ; |
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Que Socrate soit sage et que Jésus soit fou, |
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L'un étant raisonnable et l'autre étant sublime ; |
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Que le prophète noir crie autour de Solime |
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| 95 |
Jusqu'à ce qu'on le tue à coups de javelots ; |
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Que Green se livre aux airs et Lapeyrouse aux flots, |
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Qu'Alexandre aille en Perse ou Trajan chez les Daces, |
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Tous savent ce qu'ils font ; ils veulent : leurs audaces |
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Ont un but ; mais jamais les siècles, le passé, |
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| 100 |
L'histoire n'avaient vu ce spectacle insensé, |
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Ce vertige, ce rêve, un homme qui lui-même, |
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Descendant d'un sommet triomphal et suprême, |
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Tirant le fil obscur par où la mort descend, |
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Prend la peine d'ouvrir sa fosse, et, se plaçant |
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| 105 |
Sous l'effrayant couteau qu'un mystère environne, |
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Coupe sa tête afin d'affermir sa couronne ! |
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| III |
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Quand la comète tombe au puits des nuits, du moins |
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A-t-elle en s'éteignant les soleils pour témoins ; |
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Satan précipité demeure grandiose, |
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| 110 |
Son écrasement garde un air d'apothéose ; |
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Et sur un fier destin, farouche vision, |
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La haute catastrophe est un dernier rayon. |
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Bonaparte jadis était tombé ; son crime, |
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Immense, n'avait pas déshonoré l'abîme ; |
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| 115 |
Dieu l'avait rejeté, mais sur ce grand rejet |
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Quelque chose de vaste et d'altier surnageait ; |
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Le côté de clarté cachait le côté d'ombre ; |
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De sorte que la gloire aimait cet homme sombre, |
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Et que la conscience humaine avait un fond |
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De doute sur le mal que les colosses font. |
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Il est mauvais qu'on mette un crime dans un temple, |
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Et Dieu vit qu'il fallait recommencer l'exemple. |
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Lorsqu'un titan larron a gravi les sommets, |
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Tout voleur l'y veut suivre ; or il faut désormais |
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Que Sbrigani ne puisse imiter Prométhée ; |
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Il est temps que la terre apprenne épouvantée |
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A quel point le petit peut dépasser le grand, |
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Comment un ruisseau vil est pire qu'un torrent, |
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Et de quelles stupeurs la main du sort est pleine, |
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| 130 |
Même après Waterloo, même après Sainte-Hélène ! |
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Dieu veut des astres noirs empêcher le lever. |
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Comme il était utile et juste d'achever |
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Brumaire et ce Décembre encor couvert de voiles |
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Par une éclaboussure allant jusqu'aux étoiles |
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| 135 |
Et jusqu'aux souvenirs énormes d'autrefois, |
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Comme il faut au plateau jeter le dernier poids, |
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Celui qui pèse tout voulut montrer au monde, |
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Après la grande fin, l'écroulement immonde, |
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Pour que le genre humain reçût une leçon, |
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Pour qu'il eût le mépris ayant eu le frisson, |
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Pour qu'après l'épopée on eût la parodie, |
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Et pour que nous vissions ce qu'une tragédie |
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Peut contenir d'horreur, de cendre et de néant |
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Quand c'est un nain qui fait la chute d'un géant. |
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| 145 |
Cet homme étant le crime, il était nécessaire |
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Que tout le misérable eût toute la misère, |
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Et qu'il eût à jamais le deuil pour piédestal ; |
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Il fallait que la fin de cet escroc fatal |
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Par qui le guet-apens jusqu'à l'empire monte |
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| 150 |
Fût telle que la boue elle-même en eût honte, |
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Et que César, flairé des chiens avec dégoût, |
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Donnât, en y tombant, la nausée à l'égout. |
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| IV |
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Azincourt est riant. Désormais Ramillies, |
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Trafalgar, plaisent presque à nos mélancolies ; |
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| 155 |
Poitiers n'est plus le deuil, Blenheim n'est plus l'affront, |
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Crécy n'est plus le champ où l'on baisse le front, |
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Le noir Rosbach nous fait l'effet d'une victoire. |
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France, voici le lieu hideux de ton histoire, |
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Sedan. Ce nom funèbre, où tout vient s'éclipser, |
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| 160 |
Crache-le, pour ne plus jamais le prononcer. |
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| V |
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Plaine ! affreux rendez-vous ! Ils y sont, nous y sommes. |
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Deux vivantes forêts, faites de têtes d'hommes, |
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De bras, de pieds, de voix, de glaives, de fureur, |
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Marchent l'une sur l'autre et se mêlent. Horreur ! |
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| 165 |
Cris ! Est-ce le canon ? sont-ce des catapultes ? |
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Le sépulcre sur terre a parfois des tumultes, |
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Nous appelons cela hauts faits, exploits ; tout fuit, |
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Tout s'écroule, et le ver dresse la tête au bruit. |
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Des condamnations sont par les rois jetées |
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| 170 |
Et sont par l'homme, hélas ! sur l'homme exécutées ; |
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Avoir tué son frère est le laurier qu'on a. |
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Après Pharsale, après Hastings, après Iéna, |
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Tout est chez l'un triomphe et chez l'autre décombre. |
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O Guerre ! le hasard passe sur un char d'ombre |
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| 175 |
Par d'effrayants chevaux invisibles traîné. |
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La lutte était farouche. Un carnage effréné |
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Donnait aux combattants des prunelles de braise ; |
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Le fusil Chassepot bravait le fusil Dreyse ; |
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A l'horizon hurlaient des méduses, grinçant |
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| 180 |
Dans un obscur nuage éclaboussé de sang, |
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Couleuvrines d'acier, bombardes, mitrailleuses ; |
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Les corbeaux se montraient de loin ces travailleuses ; |
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Tout festin est charnier, tout massacre est banquet. |
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La rage emplissait l'ombre, et se communiquait, |
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| 185 |
Comme si la nature entrait dans la bataille, |
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De l'homme qui frémit à l'arbre qui tressaille ; |
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Le champ fatal semblait lui-même forcené. |
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L'un était repoussé, l'autre était ramené ; |
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Là c'était l'Allemagne et là c'était la France. |
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| 190 |
Tous avaient de mourir la tragique espérance |
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Ou le hideux bonheur de tuer, et pas un |
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Que le sang n'enivrât de son âcre parfum, |
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Pas un qui lâchât pied, car l'heure était suprême. |
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Cette graine qu'un bras épouvantable sème, |
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| 195 |
La mitraille, pleuvait sur le champ ténébreux ; |
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Et les blessés râlaient, et l'on marchait sur eux |
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Et les canons grondants soufflaient sur la mêlée |
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Une fumée immense aux vents échevelée. |
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On sentait le devoir, l'honneur, le dévouement, |
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| 200 |
Et la patrie, au fond de l'âpre acharnement. |
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Soudain, dans cette brume, au milieu du tonnerre, |
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Dans l'ombre énorme où rit la mort visionnaire, |
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Dans le chaos des chocs épiques, dans l'enfer |
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Du cuivre et de l'airain heurtés contre le fer, |
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| 205 |
Et de ce qui renverse écrasant ce qui tombe, |
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Dans le rugissement de la fauve hécatombe, |
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Parmi les durs clairons chantant leur sombre chant, |
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Tandis que nos soldats luttaient, fiers et tâchant |
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D'égaler leurs aïeux que les peuples vénèrent, |
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| 210 |
Tout à coup, les drapeaux hagards en frissonnèrent, |
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Tandis que, du destin subissant le décret, |
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Tout saignait, combattait, résistait ou mourait, |
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On entendit ce cri monstrueux : Je veux vivre ! |
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Le canon stupéfait se tut, la mêlée ivre |
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| 215 |
S'interrompit… — le mot de l'abîme était dit. |
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Et l'aigle noir ouvrant ses griffes attendit. |
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| VI |
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Alors la Gaule, alors la France, alors la gloire, |
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Alors Brennus, l'audace, et Clovis, la victoire, |
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Alors le vieux titan celtique aux cheveux longs, |
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| 220 |
Alors le groupe altier des batailles, Châlons, |
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Tolbiac la farouche, Asezzo la cruelle, |
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Bovines, Marignan, Beaugé, Mons-en-Puelle, |
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Tours, Ravenne, Agnadel sur son haut palefroi, |
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Fornoue, Ivry, Coutras, Cérisolles, Rocroy, |
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| 225 |
Denain et Fontenoy, toutes ces immortelles |
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Mêlant l'éclair du front au flamboiement des ailes, |
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Jemmape, Hohenlinden, Lodi, Wagram, Eylau, |
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Les hommes du dernier carré de Waterloo, |
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Et tous ces chefs de guerre, Héristal, Charlemagne, |
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| 230 |
Charles-Martel, Turenne, effroi de l'Allemagne, |
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Condé, Villars, fameux par un si fier succès, |
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Cet Achille, Kléber, ce Scipion, Desaix, |
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Napoléon, plus grand que César et Pompée, |
12 |
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Par la main d'un bandit rendirent leur épée. |
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