BALLADES |
1823-1828 |
BALLADE HUITIÈME |
LES DEUX ARCHERS |
à M. Louis Boulanger
Dames, oyez un conte lamentable. |
BAÏF.
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C'était l'instant funèbre où la nuit est si sombre, |
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Qu'on tremble à chaque pas de réveiller dans l'ombre |
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Un démon, ivre encor du banquet des sabbats ; |
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Le moment où, liant à peine sa prière, |
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Le voyageur se hâte à travers la clairière ; |
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C'était l'heure où l'on parle bas ! |
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Deux francs archers passaient au fond de la vallée, |
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Là-bas ! où vous voyez une tour isolée, |
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Qui, lorsqu'en Palestine allaient mourir nos rois, |
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Fut bâtie en trois nuits, au dire de nos pères, |
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Par un ermite saint qui remuait les pierres |
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Avec le signe de la croix. |
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Tous deux, sans craindre l'heure, en ce lieu taciturne |
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Allumèrent un feu pour leur repas nocturne ; |
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Puis ils vinrent s'asseoir en déposant leur cor, |
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Sur un saint de granit, dont l'image grossière, |
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Les mains jointes, le front couché dans la poussière, |
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Avait l'air de prier encor. |
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Cependant sur la tour, les monts, les bois antiques, |
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L'ardent foyer jetait des clartés fantastiques ; |
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Les hiboux s'effrayaient au fond des vieux manoirs ; |
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Et les chauves-souris que tout sabbat réclame, |
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Volaient, et par moments épouvantaient la flamme |
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De leur grande aile aux ongles noirs ! |
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Le plus vieux des archers alors dit au plus jeune : |
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« Portes-tu le cilice ? — Observes-tu le jeûne ? » |
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Reprit l'autre, et leur rire accompagna leur voix. |
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D'autres rires de loin tout à coup s'entendirent. |
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Le val était désert, l'ombre épaisse ; ils se dirent : |
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« C'est l'écho qui rit dans les bois. » |
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Soudain à leurs regards une lueur rampante |
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En bleuâtres sillons sur la hauteur serpente ; |
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Les deux blasphémateurs, hélas ! sans s'effrayer, |
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Jetèrent au brasier d'autres branches de chênes, |
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Disant : « C'est, au miroir des cascades prochaines |
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>Le reflet de notre foyer. » |
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Or cet écho (d'effroi qu'ici chacun s'incline !) |
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C'était Satan, riant tout haut sur la colline ! |
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Ce reflet, émané du corps de Lucifer, |
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C'était le pâle jour qu'il traîne en nos ténèbres, |
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Le rayon sulfureux qu'en des songes funèbres |
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Il nous apporte de l'enfer ! |
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Aux profanes éclats de leur coupable joie, |
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Il était accouru comme un loup vers sa proie. |
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Sur les archers dans l'ombre erraient ses yeux ardents. |
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— « Riez et blasphémez dans vos heures oisives. |
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Moi, je ferai passer vos bouches convulsives |
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Du rire au grincement de dents ! » |
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À l'aube du matin, un peu de cendre éteinte |
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D'un pied large et fourchu portait l'étrange empreinte. |
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Le val fut tout le jour désert, silencieux. |
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Mais, au lieu du foyer, à minuit même, un pâtre |
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Vit soudain apparaître une flamme bleuâtre |
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Qui ne montait pas vers les cieux ! |
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Dès qu'au sol attachée elle rampa livide, |
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De longs rires soudain éclatant dans le vide, |
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Glacèrent le berger d'un grand effroi saisi ; |
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Il ne vit point Satan et ceux de l'autre monde, |
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Et ne put concevoir, dans sa terreur profonde, |
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Ce qu'ils souffraient pour rire ainsi ! |
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Dès lors, toutes les nuits, aux monts, aux bois antiques, |
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L'ardent foyer jeta ses clartés fantastiques ; |
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Des rires effrayaient les hiboux des manoirs ; |
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Et les chauves-souris que tout sabbat réclame, |
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Volaient, et par moments épouvantaient la flamme |
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De leur grande aile aux ongles noirs. |
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Rien, avant le rayon de l'aube matinale, |
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Enfants, rien n'éteignait cette flamme infernale. |
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Si l'orage, à grands flots tombant, grondait dans l'air, |
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Les rires éclataient aussi haut que la foudre, |
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La flamme en tournoyant s'élançait de la poudre, |
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Comme pour s'unir à l'éclair ! |
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Mais enfin une nuit, vêtu de scapulaire, |
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Se leva du vieux saint le marbre séculaire ; |
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Il fit trois pas, armé de son rameau bénit ; |
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De l'effrayant prodige effrayant exorciste, |
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De ses lèvres de pierre il dit : « Que Dieu m'assiste ! » |
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En ouvrant ses bras de granit ! |
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Alors tout s'éteignit, flammes, rires, phosphore, |
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Tout ! et le lendemain, on trouva dès l'aurore |
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Les deux gens d'armes morts sur la statue assis ; |
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On les ensevelit ; et, suivant sa promesse, |
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Le seigneur du hameau, pour fonder une messe, |
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Légua trois deniers parisis. |
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Si quelque enseignement se cache en cette histoire, |
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Qu'importe ! il ne faut pas la juger, mais la croire. |
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La croire ! Qu'ai-je dit ? ces temps sont loin de nous ! |
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Ce n'est plus qu'à demi qu'on se livre aux croyances. |
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Nul, dans notre âge aveugle et vain de ses sciences, |
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Ne sait plier les deux genoux ! |
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Juillet 1825.
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