BALLADES |
1823-1828 |
BALLADE QUATRIÈME |
À TRILBY, LE LUTIN D'ARGAIL |
À vous, ombre légère,
Qui d'aile passagère
Par le monde volez,
Et d'un sifflant murmure
L'ombrageuse verdure
Doucement esbranlez ;
J'offre ces violettes,
Ces lys et ces fleurettes.
Et ces roses ici,
Ces vermeillettes roses,
Tout fraischement escloses
Et ces œillets aussi.
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Vieille chanson.
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C'est toi, Lutin ! — Qui t'amène ? |
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Sur ce rayon du couchant |
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Es-tu venu ? Ton haleine |
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Me caresse en me touchant ! |
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À mes yeux tu te révèles. |
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Tu m'inondes d'étincelles ! |
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Et tes frémissantes ailes |
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Ont un bruit doux comme un chant. |
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Ta voix, de soupirs mêlée, |
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M'apporte un accent connu. |
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Dans ma cellule isolée, |
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Beau Trilby, sois bienvenu ! |
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Ma demeure hospitalière |
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N'a point d'humble batelière |
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Dont ta bouche familière |
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Baise le sein demi-nu ! |
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Viens-tu, dans l'âtre perfide, |
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Chercher mon Follet qui fuit, |
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Et ma Fée et ma Sylphide, |
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Qui me visitent sans bruit, |
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Et m'apportent, empressées, |
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Sur leurs ailes nuancées, |
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Le jour de douces pensées, |
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Et de doux rêves la nuit ! |
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Viens-tu pas voir mes Ondines |
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Ceintes d'algue et de glaïeul ? |
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Mes Nains, dont les voix badines |
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N'osent parler qu'à moi seul ? |
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Viens-tu réveiller mes Gnomes ? |
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Poursuivre en l'air les atomes, |
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Et lutiner mes Fantômes |
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En jouant dans leur linceul ? |
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Hélas ! fuis ! — Ces lieux que j'aime |
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N'ont plus ces hôtes chéris ! |
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Des cruels à l'anathème |
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Ont livré tous mes Esprits ! |
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Mon Ondine est étouffée ; |
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Et comme un double trophée, |
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Leurs mains ont cloué ma Fée |
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Près de ma Chauve-Souris ! |
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Mes Spectres, mes Nains si frêles, |
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Quand leur courroux gronde encor, |
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N'osent plus sur les tourelles |
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S'appeler au son du cor ; |
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Ma cour magique, en alarmes, |
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A fui leurs pesantes armes ; |
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Ils ont de mon Sylphe en larmes |
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Arraché les ailes d'or ! |
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Toi-même, crains leur tonnerre, |
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Crains un combat inégal, |
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Plus que la voix centenaire |
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Qui jadis vengea Dougal, |
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Dont la cabane fumeuse |
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Voit, durant la nuit brumeuse, |
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Sur une roche écumeuse, |
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S'asseoir l'ombre de Fingal ! |
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Celui qui de ta montagne |
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T'a rapporté dans nos champs, |
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Eut comme toi pour compagne |
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L'Espérance aux vœux touchants. |
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Longtemps la France, sa mère, |
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Vit fuir sa jeunesse amère |
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Dans l'exil, où comme Homère, |
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Il n'emportait que ses chants ! |
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À la fois triste et sublime, |
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Grave en son vol gracieux, |
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Le Poète aime l'abîme |
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Où fuit l'aigle audacieux, |
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Le parfum des fleurs mourantes, |
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L'or des comètes errantes, |
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Et les cloches murmurantes |
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Qui se plaignent dans les cieux ! |
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Il aime un désert sauvage |
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Où rien ne borne ses pas ; |
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Son cœur, pour fuir l'esclavage, |
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Vit plus loin que le trépas. |
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Quand l'opprimé le réclame, |
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Des peuples il devient l'âme ; |
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Il est pour eux une flamme |
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Que le tyran n'éteint pas. |
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Tel est Nodier, le poète ! — |
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Va, dis à ce noble ami |
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Que ma tendresse inquiète |
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De tes périls a frémi ; |
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Dis-lui bien qu'il te surveille ; |
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De tes jeux charme sa veille, |
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Enfant ! Et lorsqu'il sommeille, |
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Dors sur son front endormi ! |
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N'erre pas à l'aventure ! |
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Car on en veut aux Trilbys. |
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Crains les maux et la torture |
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Que mon doux Sylphe a subis. |
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S'ils te prenaient, quelle gloire ! |
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Ils souilleraient d'encre noire, |
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Hélas ! ton manteau de moire, |
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Ton aigrette de rubis ! |
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Ou, pour danser avec Faune, |
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Contraignant tes pas tremblants, |
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Leurs Satyres au pied jaune, |
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Leurs vieux Sylvains pétulants |
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Joindraient tes mains enchaînées |
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Aux vieilles mains décharnées |
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De leurs Naïades fanées, |
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Mortes depuis deux mille ans ! |
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Avril 1825.
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