| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE VINGT-CINQUIÈME |
| RÊVES |
En la amena soledad
de aquesta apacible estancia,
bellisimo laberinto
de árboles, flores, y plantas,
Podeis dexarme, dexando
conmigo, que ellos me bastan
por campania, los libros
que os mande sacar de casa ;
que yo, en tanto que Antioquia
celebra con fiestas tantas
la fabrica de esse templo,
que oy à Jupiter consagra,
..........................
huyendo del gran bullicio,
que hay en sus calles, y plazas,
passar estudiando quiero
la edad que al dia le falta.
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CALDERON, El Mágico prodigioso.
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| I |
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Amis, loin de la ville, |
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Loin des palais de roi, |
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Loin de la cour servile, |
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Loin de la foule vile, |
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Trouvez-moi, trouvez-moi, |
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Aux champs où l'âme oisive |
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Se recueille en rêvant, |
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Sur une obscure rive |
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Où du monde n'arrive |
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Ni le flot, ni le vent, |
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Quelque asile sauvage, |
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Quelque abri d'autrefois, |
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Un port sur le rivage, |
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Un nid sous le feuillage, |
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Un manoir dans les bois ! |
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Trouvez-le-moi bien sombre, |
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Bien calme, bien dormant, |
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Couvert d'arbres sans nombre, |
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Dans le silence et l'ombre, |
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Caché profondément ! |
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Que là, sur toute chose, |
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Fidèle à ceux qui m'ont, |
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Mon vers plane, et se pose |
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Tantôt sur une rose, |
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Tantôt sur un grand mont. |
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Qu'il puisse avec audace, |
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De tout nœud détaché, |
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D'un vol que rien ne lasse, |
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S'égarer dans l'espace |
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Comme un oiseau lâché. |
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| II |
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Qu'un songe au ciel m'enlève, |
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Que plein d'ombre et d'amour, |
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Jamais il ne s'achève, |
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Et que la nuit je rêve |
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À mon rêve du jour ! |
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Aussi blanc que la voile |
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Qu'à l'horizon je voi, |
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Qu'il recèle une étoile, |
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Et qu'il soit comme un voile |
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Entre la vie et moi ! |
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Que la muse qui plonge |
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En ma nuit pour briller, |
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Le dore et le prolonge, |
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Et de l'éternel songe |
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Craigne de m'éveiller ! |
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Que toutes mes pensées |
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Viennent s'y déployer, |
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Et s'asseoir, empressées, |
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Se tenant embrassées, |
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En cercle à mon foyer. |
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Qu'à mon rêve enchaînées, |
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Toutes, l'œil triomphant, |
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Le bercent inclinées, |
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Comme des sœurs aînées |
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Bercent leur frère enfant ! |
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| III |
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On croit sur la falaise, |
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On croit dans les forêts, |
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Tant on respire à l'aise, |
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Et tant rien ne nous pèse, |
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Voir le ciel de plus près ! |
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Là, tout est comme un rêve ; |
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Chaque voix a des mots, |
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Tout parle, un chant s'élève |
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De l'onde sur la grève, |
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De l'air dans les rameaux. |
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C'est une voix profonde, |
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Un chœur universel, |
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C'est le globe qui gronde, |
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C'est le roulis du monde |
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Sur l'océan du ciel. |
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C'est l'écho magnifique |
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Des voix de Jéhova, |
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C'est l'hymne séraphique |
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Du monde pacifique |
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Où va ce qui s'en va ; |
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Où, sourde aux cris de femmes, |
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Aux plaintes, aux sanglots, |
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L'âme se mêle aux âmes, |
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Comme la flamme aux flammes, |
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Comme le flot aux flots ! |
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| IV |
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Ce bruit vaste, à toute heure, |
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On l'entend au désert. |
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Paris, folle demeure, |
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Pour cette voix qui pleure |
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Nous donne un vain concert. |
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Oh ! la Bretagne antique ! |
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Quelque roc écumant ! |
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Dans la forêt celtique |
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Quelque donjon gothique ! |
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Pourvu que seulement |
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La tour hospitalière |
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Où je pendrai mon nid, |
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Ait, vieille chevalière, |
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Un panache de lierre |
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Sur son front de granit ! |
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Pourvu que, blasonnée |
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D'un écusson altier, |
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La haute cheminée, |
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Béante, illuminée, |
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Dévore un chêne entier ! |
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Que, l'été, la charmille |
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Me dérobe un ciel bleu ; |
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Que l'hiver ma famille, |
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Dans l'âtre assise, brille |
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Toute rouge au grand feu ! |
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Dans les bois, mes royaumes, |
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Si le soir l'air bruit, |
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Qu'il semble, à voir leurs dômes, |
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Des têtes de fantômes |
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Se heurtant dans la nuit ! |
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Que des vierges, abeilles |
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Dont les cieux sont remplis, |
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Viennent sur moi, vermeilles, |
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Secouer dans mes veilles |
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Leur robe à mille plis ! |
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Qu'avec des voix plaintives, |
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Les ombres des héros |
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Repassent fugitives, |
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Blanches sous mes ogives, |
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Sombres sur mes vitraux ! |
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| V |
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Si ma muse envolée |
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Porte son nid si cher |
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Et sa famille ailée |
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Dans la salle écroulée |
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D'un vieux baron de fer ; |
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C'est que j'aime ces âges |
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Plus beaux, sinon meilleurs, |
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Que nos siècles plus sages ; |
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À leurs débris sauvages |
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Je m'attache, et d'ailleurs |
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L'hirondelle enlevée |
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Par son vol sur la tour, |
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Parfois, des vents sauvée, |
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Choisit pour sa couvée |
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Un vieux nid de vautour. |
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Sa famille humble et douce, |
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Souvent, en se jouant, |
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Du bec remue et pousse, |
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Tout brisé sur la mousse, |
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L'œuf de l'oiseau géant. |
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Dans les armes antiques |
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Mes vers ainsi joûront, |
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Et remuant des piques, |
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Riront, nains fantastiques, |
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De grands casques au front ! |
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| VI |
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Ainsi, noués en gerbe, |
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Reverdiront mes jours |
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Dans le donjon superbe, |
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Comme une touffe d'herbe |
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| 150 |
Dans les brèches des tours. |
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Mais, donjon ou chaumière, |
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Du monde délié, |
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Je vivrai de lumière, |
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D'extase et de prière, |
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| 155 |
Oubliant, oublié ! |
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Juin 1828.
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