ODES |
LIVRE CINQUIÈME |
1819-1828 |
ODE VINGT-QUATRIÈME |
PLUIE D'ÉTÉ |
L'aubépine et l'églantin,
Et le thym,
L'œillet, le lys et les roses,
En cette belle saison,
À foison
Montrent leurs robes écloses.
Le gentil rossignolet,
Doucelet,
Découpe, dessous l'ombrage,
Mille fredons babillards.
Frétillards,
Aux doux sons de son ramage.
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RÉMI BELLEAU.
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Que la soirée est fraîche et douce ! |
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Oh ! viens ! il a plu ce matin ; |
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Les humides tapis de mousse |
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Verdissent tes pieds de satin. |
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5 |
L'oiseau vole sous les feuillées, |
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Secouant ses ailes mouillées ; |
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Pauvre oiseau que le ciel bénit ! |
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Il écoute le vent bruire, |
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Chante, et voit des gouttes d'eau luire, |
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Comme des perles, dans son nid. |
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La pluie a versé ses ondées ; |
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Le ciel reprend son bleu changeant ; |
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Les terres luisent fécondées |
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Comme sous un réseau d'argent. |
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Le petit ruisseau de la plaine, |
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Pour une heure enflé, roule et traîne |
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Brins d'herbe, lézards endormis, |
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Court, et précipitant son onde |
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Du haut d'un caillou qu'il inonde, |
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20 |
Fait des Niagaras aux fourmis ! |
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Tourbillonnant dans ce déluge, |
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Des insectes sans avirons, |
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Voguent pressés, frêle refuge ! |
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Sur des ailes de moucherons ; |
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D'autres pendent, comme à des îles, |
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À des feuilles, errants asiles ; |
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Heureux, dans leur adversité, |
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Si, perçant les flots de sa cime, |
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Une paille au bord de l'abîme |
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Retient leur flottante cité ! |
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Les courants ont lavé le sable ; |
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Au soleil montent les vapeurs, |
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Et l'horizon insaisissable |
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Tremble et fuit sous leurs plis trompeurs. |
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On voit seulement sous leurs voiles, |
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Comme d'incertaines étoiles, |
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Des points lumineux scintiller, |
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Et les monts, de la brume enfuie, |
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Sortir, et, ruisselants de pluie, |
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Les toits d'ardoise étinceler. |
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Viens errer dans la plaine humide. |
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À cette heure nous serons seuls. |
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Mets sur mon bras ton bras timide ; |
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Viens, nous prendrons par les tilleuls. |
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Le soleil rougissant décline |
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Avant de quitter la colline, |
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Tourne un moment tes yeux pour voir, |
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Avec ses palais, ses chaumières, |
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Rayonnants des mêmes lumières, |
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La ville d'or sur le ciel noir. |
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Oh ! vois voltiger les fumées |
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Sur les toits de brouillards baignés ! |
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Là, sont des épouses aimées, |
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Là, des cœurs doux et résignés. |
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La vie, hélas ! dont on s'ennuie, |
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C'est le soleil après la pluie. — |
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Le voilà qui baisse toujours ! |
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De la ville, que ses feux noient, |
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Toutes les fenêtres flamboient |
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Comme des yeux au front des tours. |
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L'arc-en-ciel ! l'arc-en-ciel ! Regarde. — |
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Comme il s'arrondit pur dans l'air ! |
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Quel trésor le Dieu bon nous garde |
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Après le tonnerre et l'éclair ! |
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Que de fois, sphères éternelles, |
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Mon âme a demandé ses ailes, |
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Implorant quelque Ithuriel, |
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Hélas ! pour savoir à quel monde |
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Mène cette courbe profonde, |
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Arche immense d'un pont du ciel ! |
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Juin 1828.
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