| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE VINGT ET UNIÈME |
| À RAMON, DUC DE BENAV. |
| Par la bora de su herida |
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GUILLEN DE CASTRO.
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Hélas ! j 'ai compris ton sourire, |
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Semblable au ris du condamné, |
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Quand le mot qui doit le proscrire |
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À son oreille a résonné ! |
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En pressant ta main convulsive, |
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J'ai compris ta douleur pensive, |
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Et ton regard morne et profond, |
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Qui, pareil à l'éclair des nues, |
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Brille sur des mers inconnues, |
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Mais ne peut en montrer le fond. |
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« Pourquoi faut-il donc qu'on me plaigne, |
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M'as-tu dit, je n'ai pas gémi ? |
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Jamais de mes pleurs je ne baigne |
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La main d'un frère ou d'un ami ! |
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Je n'en ai pas. Puisqu'à ma vie |
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La joie est pour toujours ravie, |
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Qu'on m'épargne au moins la pitié ! |
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Je paye assez mon infortune |
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Pour que nulle voix importune |
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N'ose en réclamer la moitié ! |
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« D'ailleurs, vaut-elle tant de larmes ? |
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Appelle-t-on cela malheur ? — |
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Oui ! ce qui pour l'homme a des charmes |
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Pour moi n'a qu'ennuis et douleur. |
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Sur mon passé rien ne surnage |
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Des vains rêves de mon jeune âge |
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Que le sort chaque jour dément ; |
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L'amour éteint pour moi sa flamme ; |
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Et jamais la voix d'une femme |
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Ne dira mon nom doucement ! |
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« Jamais d'enfants ! jamais d'épouse ! |
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Nul cœur près du mien n'a battu ; |
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Jamais une bouche jalouse |
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Ne m'a demandé : D'où viens-tu ? |
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Point d'espérance qui me reste ! |
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Mon avenir sombre et funeste |
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Ne m'offre que des jours mauvais ; |
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Dans cet horizon de ténèbres |
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Ont passé vingt spectres funèbres, |
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Jamais l'ombre que je rêvais ! |
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« Ma tête ne s'est point courbée ; |
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Mais la main du sort ennemi |
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Est plus lourdement retombée |
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Sur mon front toujours raffermi. |
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À la jeunesse qui s'envole, |
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À la gloire, au plaisir frivole, |
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J'ai dit l'adieu fier de Caton |
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Toutes fleurs pour moi sont fanées ; |
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Mais c'est l'ordre des destinées ; |
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Et si je souffre, qu'en sait-on ? |
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« Esclaves d'une loi fatale, |
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Sachons taire les maux soufferts. |
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Pourquoi veux-tu donc que j 'étale |
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La meurtrissure de mes fers ? |
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Aux yeux que la misère effraie, |
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Qu'importe ma secrète plaie ? |
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Passez, je dois vivre isolé ; |
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Vos voix ne sont qu'un bruit sonore ; |
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Passez tous ! j 'aime mieux encore |
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Souffrir que d'être consolé ! |
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« Je n'appartiens plus à la vie. |
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Qu'importe si parfois mes yeux, |
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Soit qu'on me plaigne ou qu'on m'envie, |
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Lancent un feu sombre ou joyeux ! |
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Qu'importe, quand la coupe est vide, |
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Que ses bords, sur la lèvre avide, |
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Laissent encore un goût amer ! |
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A-t-il vaincu le flot qui gronde, |
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Le vaisseau qui, perdu sous l'onde, |
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Lève encor son mât sur la mer ? |
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« Qu'importe mon deuil solitaire ? |
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D'autres coulent des jours meilleurs. |
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Qu'est-ce que le bruit de la terre ? |
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Un concert de ris et de pleurs. |
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Je veux, comme tous les fils d'Ève, |
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Sans qu'une autre main le soulève, |
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Porter mon fardeau jusqu'au soir ; |
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À la foule qui passe et tombe, |
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Qu'importe au seuil de quelle tombe |
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Mon ombre un jour ira s'asseoir ! » |
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Ainsi, quand tout bas tu soupires, |
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De ton cœur partent des sanglots, |
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Comme un son s'échappe des lyres, |
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Comme un murmure sort des flots ! |
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Va, ton infortune est ta gloire ! |
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Les fronts marqués par la victoire |
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Ne se couronnent pas de fleurs. |
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De ton sein la joie est bannie ; |
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Mais tu sais bien que le génie |
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Prélude à ses chants par des pleurs. |
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Comme un soc de fer, dès l'aurore, |
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Fouille le sol de son tranchant, |
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Et l'ouvre, et le sillonne encore, |
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Aux derniers rayons du couchant ; |
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Sur chaque heure qui t'est donnée |
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Revient l'infortune acharnée, |
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Infatigable à t'obséder ; |
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Mais si de son glaive de flamme |
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Le malheur déchire ton âme, |
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Ami, c'est pour la féconder ! |
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Novembre 1825.
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