| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE VINGTIÈME |
| PROMENADE |
Voici les lieux chers à ma rêverie,
voici les prés dont j'ai chanté les fleurs…
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AMABLE TASTU, La Lyre égarée.
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Ceins le voile de gaze aux pudiques couleurs, |
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Où la féconde aiguille a semé tant de fleurs ! |
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Viens respirer sous les platanes ; |
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Couvre-toi du tissu, trésor de Cachemir, |
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Qui peut-être a caché le poignard d'un émir, |
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Ou le sein jaloux des sultanes. |
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Aux lueurs du couchant vois fumer les hameaux. |
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La vapeur monte et passe ; ainsi s'en vont nos maux, |
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Gloire, ambition, renommée ! |
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Nous brillons tour à tour, jouets d'un fol espoir : |
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Tel ce dernier rayon, ce dernier vent du soir |
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Dore et berce un peu de fumée. |
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A l'heure où le jour meurt à l'horizon lointain, |
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Qu'il m'est doux, près d'un cœur qui bat pour mon destin |
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D'égarer mes pas dans la plaine ! |
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Qu'il m'est doux, près de toi d'errer libre d'ennuis, |
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Quand tu mêles, pensive, à la brise des nuits |
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Le parfum de ta douce haleine ! |
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C'est pour un tel bonheur, dès l'enfance rêvé, |
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Que j 'ai longtemps souffert et que j'ai tout bravé ! |
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Dans nos temps de fureurs civiles, |
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Je te dois une paix que rien ne peut troubler. |
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Plus de vide en mes jours ! Pour moi tu sais peupler |
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Tous les déserts, même les villes ! |
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Chaque étoile à son tour vient apparaître au ciel. |
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Tels, quand un grand festin d'ambroisie et de miel |
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Embaume une riche demeure, |
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Souvent sur le velours et le damas soyeux, |
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On voit les plus hâtifs des convives joyeux |
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S'asseoir au banquet avant l'heure. |
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Vois, — c'est un météore ! il éclate et s'éteint. |
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Plus d'un grand homme aussi, d'un mal secret atteint, |
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Rayonne et descend dans la tombe. |
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Le vulgaire l'ignore et suit le tourbillon ; |
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Au laboureur courbé le soir sur le sillon, |
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Qu'importe l'étoile qui tombe ! |
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Ah ! tu n'es point ainsi, toi dont les nobles pleurs |
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De toute âme sublime honorent les malheurs ! |
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Toi qui gémis sur le poète ! |
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Toi qui plains la victime et surtout les bourreaux ! |
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Qui visites souvent la tombe des héros, |
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Silencieuse, et non muette ! |
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Si quelque ancien château, devant tes pas distraits, |
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Lève son donjon noir sur les noires forêts, |
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Bien loin de la ville importune, |
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Tu t'arrêtes soudain ; et ton œil tour à tour |
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Cherche et perd à travers les créneaux de la tour |
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Le pâle croissant de la lune. |
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C'est moi qui t'inspirai d'aimer ces vieux piliers, |
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Ces temples où jadis les jeunes chevaliers |
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Priaient, armés par leur marraine ; |
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Ces palais où parfois le poète endormi |
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A senti sur sa bouche entrouverte à demi |
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Tomber le baiser d'une reine. |
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Mais rentrons ; vois le ciel d'ombres s'environner ; |
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Déjà le frêle esquif qui nous doit ramener |
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Sur les eaux du lac étincelle ; |
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Cette barque ressemble à nos jours inconstants |
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Qui flottent dans la nuit sur l'abîme des temps ; |
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Le gouffre porte la nacelle ! |
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La vie à chaque instant fuit vers l'éternité ; |
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Et le corps, sur la terre où l'âme l'a quitté, |
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Reste comme un fardeau frivole. |
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Ainsi quand meurt la rose, aux royales couleurs, |
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Sa feuille, que l'aurore en vain baigne de pleurs, |
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Tombe, et son doux parfum s'envole ! |
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Octobre 1825.
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