ODES |
LIVRE CINQUIÈME |
1819-1828 |
ODE DIX-HUITIÈME |
AUX RUINES DE MONTFORT-L'AMAURY |
La voyez-vous croître,
La tour du vieux cloître,
Et le grand mur noir
Du royal manoir ?
|
ALFRED DE VIGNY.
|
|
I |
|
Je vous aime, ô débris ! et surtout quand l'automne |
12 |
|
Prolonge en vos échos sa plainte monotone. |
12 |
|
Sous vos abris croulants je voudrais habiter, |
12 |
|
Vieilles tours, que le temps l'une vers l'autre incline, |
12 |
5 |
Et qui semblez de loin sur la haute colline, |
12 |
|
Deux noirs géants prêts à lutter. |
8 |
|
|
Lorsque d'un pas rêveur foulant les grandes herbes, |
12 |
|
Je monte jusqu'à vous, restes forts et superbes ! |
12 |
|
Je contemple longtemps vos créneaux meurtriers, |
12 |
10 |
Et la tour octogone et ses briques rougies, |
12 |
|
Et mon œil, à travers vos brèches élargies, |
12 |
|
Voit jouer des enfants où mouraient des guerriers. |
12 |
|
|
Écartez de vos murs ceux que leur chute amuse ! |
12 |
|
Laissez le seul poète y conduire sa muse, |
12 |
15 |
Lui qui donne du moins une larme au vieux fort ; |
12 |
|
Et, si l'air froid des nuits sous vos arceaux murmure, |
12 |
|
Croit qu'une ombre a froissé la gigantesque armure |
12 |
|
D'Amaury, comte de Montfort ! |
8 |
|
|
II |
|
Là, souvent je m'assieds, aux jours passés fidèle |
12 |
20 |
Sur un débris qui fut un mur de citadelle. |
12 |
|
Je médite longtemps, en mon cœur replié ; |
12 |
|
Et la ville, à mes pieds, d'arbres enveloppée, |
12 |
|
Étend ses bras en croix et s'allonge en épée, |
12 |
|
Comme le fer d'un preux dans la plaine oublié. |
12 |
|
25 |
Mes yeux errent, du pied de l'antique demeure. |
12 |
|
Sur les bois éclairés ou sombres, suivant l'heure, |
12 |
|
Sur l'église gothique, hélas ! prête à crouler, |
12 |
|
Et je vois, dans le champ où la mort nous appelle, |
12 |
|
Sous l'arcade de pierre et devant la chapelle, |
12 |
30 |
Le sol immobile onduler. |
8 |
|
|
Foulant créneaux, ogive, écussons, astragales, |
12 |
|
M'attachant comme un lierre aux pierres inégales, |
12 |
|
Au faîte des grands murs je m'élève parfois ; |
12 |
|
Là je mêle des chants au sifflement des brises ; |
12 |
35 |
Et, dans les cieux profonds suivant ses ailes grises, |
12 |
|
Jusqu'à l'aigle effrayé j'aime à lancer ma voix ! |
12 |
|
|
Là quelquefois j'entends le luth doux et sévère |
12 |
|
D'un ami qui sait rendre aux vieux temps un trouvère. |
12 |
|
Nous parlons des héros, du ciel, des chevaliers, |
12 |
40 |
De ces âmes en deuil dans le monde orphelines ; |
12 |
|
Et le vent qui se brise à l'angle des ruines |
12 |
|
Gémit dans les hauts peupliers ! |
8 |
|
Octobre 1825.
|
|