| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE QUINZIÈME |
| À MES AMIS |
Ô combien est heureux celui qui, solitaire,
Ne va point mendiant de ce sot populaire
L'appui ni la faveur ; qui, paisible, s'étant
Retiré de la cour et du monde inconstant,
Ne s'entremêlant point des affaires publiques,
Ne s'assujettissant aux plaisirs tyranniques
D'un seigneur inconstant, et ne vivant qu'à soi,
Est lui-même sa cour, son seigneur et son roi !
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JEAN DE LA TAILLE.
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Sans monter au char de victoire, |
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Meurt le poète créateur ; |
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Son siècle est trop près de sa gloire |
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Pour en mesurer la hauteur. |
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C'est Bélisaire au Capitole : |
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La foule court à quelque idole, |
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Et jette en passant une obole |
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Au mendiant triomphateur. |
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Amis, dans ma douce retraite |
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À tous vos maux je dis adieu. |
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Là, ma vie est molle et secrète : |
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J'ai des autels pour chaque dieu. |
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Le myrte, qu'au laurier j'enchaîne, |
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Y croît sous l'ombrage du chêne ; |
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J'y mets Horace avec Mécène, |
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Et Corneille sans Richelieu. |
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Là, dans l'ombre descend ma muse, |
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À l'œil fier, aux traits ingénus, |
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Image éclatante et confuse |
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Des anges à l'homme inconnus. |
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Ses rayons cherchent le mystère : |
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Son aile, chaste et solitaire, |
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Jamais ne permet à la terre |
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D'effleurer ses pieds blancs et nus. |
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Là, je cache un hymen prospère ; |
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Et, sur mon seuil hospitalier, |
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Parfois tu t'assieds, ô mon père ! |
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Comme un antique chevalier ; |
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Ma famille est ton humble empire ; |
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Et mon fils, avec un sourire, |
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Dort aux sons de ma jeune lyre, |
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Bercé dans ton vieux bouclier. |
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Août 1823.
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