ODES |
LIVRE CINQUIÈME |
1819-1828 |
ODE ONZIÈME |
PAYSAGE |
Hoc erat in votis ! |
Horace.
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Lorsque j'étais enfant : — « Viens, me disait la Muse, |
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Viens voir le beau génie assis sur mon autel ! |
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Il n'est dans mes trésors rien que je te refuse, |
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Soit que l'altier clairon ou l'humble cornemuse |
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Attendent ton souffle immortel. |
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« Mais fuis d'un monde étroit l'impure turbulence ; |
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Là, rampent les ingrats, là, règnent les méchants. |
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Sur un luth inspiré lorsqu'une âme s'élance, |
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Il faut que, l'écoutant dans un chaste silence, |
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L'écho lui rende tous ses chants ! |
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« Choisis quelque désert pour y cacher ta vie, |
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Dans une ombre sacrée emporte ton flambeau. |
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Heureux qui, loin des pas d'une foule asservie, |
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Dérobant ses concerts aux clameurs de l'envie, |
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Lègue sa gloire à son tombeau ! |
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« L'horizon de ton âme est plus haut que la terre. |
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Mais cherche à ta pensée un monde harmonieux, |
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Où tout, en l'exaltant, charme ton cœur austère, |
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Où des saintes clartés, que nulle ombre n'altère, |
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Le doux reflet suive tes yeux. |
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« Qu'il soit un frais vallon, ton paisible royaume, |
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Où parmi l'églantier, le saule et le glaïeul, |
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Tu penses voir parfois, errant comme un fantôme, |
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Ces magiques palais qui naissent sous le chaume, |
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Dans les beaux contes de l'aïeul. |
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« Qu'une tour en ruine, au flanc de la montagne, |
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Pende, et jette son ombre aux flots d'un lac d'azur. |
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Le soir qu'un feu de pâtre, au fond de la campagne, |
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Comme un ami dont l'œil de loin nous accompagne, |
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Perce le crépuscule obscur. |
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« Quand, guidant sur le lac deux rames vagabondes, |
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Le ciel, dans ce miroir, t'offrira ses tableaux, |
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Qu'une molle nuée, en déroulant ses ondes, |
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Montre à tes yeux, baissés sur les vagues profondes, |
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Des flots se jouant dans les flots. |
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« Que, visitant parfois une île solitaire |
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Et des bords ombragés de feuillages mouvants, |
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Tu puisses, savourant ton exil volontaire, |
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En silence épier s'il est quelque mystère |
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Dans le bruit des eaux et des vents. |
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« Qu'à ton réveil joyeux, les chants des jeunes mères |
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T'annoncent et l'enfance, et la vie et le jour. |
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Qu'un ruisseau passe auprès de tes fleurs éphémères, |
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Comme entre les doux soins et les tendres chimères |
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Passent l'espérance et l'amour. |
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« Qu'il soit dans la contrée un souvenir fidèle |
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De quelque bon seigneur, de hauteur dépourvu, |
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Ami de l'indigence et toujours aimé d'elle ; |
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Et que chaque vieillard, le citant pour modèle, |
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Dise : Vous ne l'avez pas vu ! |
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« Loin du monde surtout mon culte te réclame. |
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Sois le Prophète ardent, qui vit le ciel ouvert, |
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Dont l'œil, au sein des nuits, brillait comme une flamme, |
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Et qui, de l'Esprit Saint ayant rempli son âme, |
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Allait, parlant dans le désert ! » |
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Tu le disais, ô Muse ! Et la cité bruyante |
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Autour de moi pourtant mêle ses mille voix ! |
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Muse ! et je ne fuis pas la sphère tournoyante |
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Où le sort, agitant la foule imprévoyante, |
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Meut tant de destins à la fois ! |
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C'est que, pour m'amener au terme où tout aspire, |
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Il m'est venu du ciel un guide au front joyeux ; |
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Pour moi, l'air le plus pur est l'air qu'elle respire ; |
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Je vois tous mes bonheurs, Muse, dans son sourire, |
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Et tous mes rêves dans ses yeux ! |
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1823.
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