| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE DIXIÈME |
| À G......Y |
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Il est pour tout mortel, soit que, loin de l'envie, |
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Un astre aux rayons purs illumine sa vie ; |
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Soit qu'il suive à pas lents un cercle de douleurs, |
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Et, regrettant quelque ombre à son amour ravie, |
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Veille auprès de sa lampe, et répande des pleurs ; |
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Il est des jours de paix, d'ivresse et de mystère, |
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Où notre cœur savoure un charme involontaire, |
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Où l'air vibre, animé d'ineffables accords, |
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Comme si l'âme heureuse entendait de la terre |
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Le bruit vague et lointain de la cité des morts. |
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Souvent ici, domptant mes douleurs étouffées, |
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Mon bonheur s'éleva comme un château de fées, |
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Avec ses murs de nacre, aux mobiles couleurs, |
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Ses tours, ses portes d'or, ses pièges, ses trophées, |
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Et ses fruits merveilleux, et ses magiques fleurs. |
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Puis soudain tout fuyait : sur d'informes décombres |
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Tour à tour à mes yeux passaient de pâles ombres ; |
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D'un crêpe nébuleux le ciel était voilé ; |
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Et de spectres en deuil peuplant ces déserts sombres, |
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Un tombeau dominait le palais écroulé. |
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Vallon ! j'ai bien souvent laissé dans ta prairie, |
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Comme une eau murmurante, errer ma rêverie ; |
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Je n'oublierai jamais ces fugitifs instants ; |
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Ton souvenir sera, dans mon âme attendrie, |
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Comme un son triste et doux qu'on écoute longtemps ! |
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1823.
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