ODES |
LIVRE CINQUIÈME |
1819-1828 |
ODE CINQUIÈME |
LA CHAUVE-SOURIS |
Que me veux-tu ? Un ange planait sur mon cœur,
et tu l'as effrayé… Viens donc, je te
chanterai des chansons que les esprits des
cimetières m'ont apprises.
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MATURIN, Bertram.
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Oui, je te reconnais, je t'ai vu dans mes songes, |
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Triste oiseau ! mais sur moi vainement tu prolonges |
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Les cercles inégaux de ton vol ténébreux ; |
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Des spectres réveillés porte ailleurs les messages ; |
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Va, pour craindre tes noirs présages ; |
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Je ne suis point coupable et ne suis point heureux ! |
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Attends qu'enfin la vierge, à mon sort asservie, |
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Que le ciel comme un ange envoya dans ma vie, |
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De ma longue espérance ait couronné l'orgueil ; |
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Alors tu reviendras, troublant la douce fête, |
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Joyeuse, déployer tes ailes sur ma tête, |
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Ainsi que deux voiles de deuil ! |
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Sœur du hibou funèbre et de l'orfraie avide, |
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Mêlant le houx lugubre au nénuphar livide, |
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Les filles de Satan t'invoquent sans remords ; |
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Fuis l'abri qui me cache et l'air que je respire ; |
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De ton ongle hideux ne touche pas ma lyre, |
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De peur de réveiller des morts ! |
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La nuit, quand les démons dansent sous le ciel sombre, |
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Tu suis le chœur magique en tournoyant dans l'ombre. |
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L'hymne infernal t'invite au conseil malfaisant. |
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Fuis ! car un doux parfum sort de ces fleurs nouvelles ; |
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Fuis, il faut à tes mornes ailes |
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L'air du tombeau natal et la vapeur du sang. |
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Qui t'amène vers moi ? Viens-tu de ces collines |
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Où la lune s'enfuit sur de blanches ruines ? |
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Son front est, comme toi, sombre dans sa pâleur. |
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Tes yeux dans leur route incertaine |
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Ont donc suivi les feux de ma lampe lointaine ? |
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Attiré par la gloire, ainsi vient le malheur ! |
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Sors-tu de quelque tour qu'habite le Vertige, |
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Nain bizarre et cruel, qui sur les monts voltige, |
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Prête aux feux du marais leur errante rougeur, |
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Rit dans l'air, des grands pins courbe en criant les cimes, |
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Et chaque soir, rôdant sur le bord des abîmes, |
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Jette aux vautours du gouffre un pâle voyageur ? |
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En vain autour de moi ton vol qui se promène |
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Sème une odeur de tombe et de poussière humaine ; |
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Ton aspect m'importune et ne peut m'effrayer. |
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Fuis donc, fuis, ou demain je livre aux yeux profanes |
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Ton corps sombre et velu, tes ailes diaphanes, |
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Dont le pâtre conteur orne son noir foyer. |
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Des enfants se joueront de ta dent furieuse ; |
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Une vierge viendra, tremblante et curieuse, |
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De son rire craintif t'effrayer à grand bruit ; |
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Et le jour te verra, dans le ciel exilée, |
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À mille oiseaux joyeux mêlée, |
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D'un vol aveugle et lourd chercher en vain la nuit ! |
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Avril 1822.
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