ODES |
LIVRE CINQUIÈME |
1819-1828 |
ODE QUATRIÈME |
À TOI |
Sub umbra alarum tuarum protege me. |
PS. XVI. |
Couvre-moi de l'ombre de tes ailes. |
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Lyre longtemps oisive, éveillez-vous encore. |
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Il se lève, et nos chants le salueront toujours, |
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Ce jour que son doux nom décore, |
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Ce jour sacré parmi les jours ! |
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Ô Vierge ! à mon enfance un Dieu t'a révélée, |
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Belle et pure ; et rêvant mon sort mystérieux, |
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Comme une blanche étoile aux nuages mêlée, |
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Dès mes plus jeunes ans je te vis dans mes cieux ! |
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Je te disais alors : « Ô toi, mon espérance, |
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Viens, partage un bonheur qui ne doit pas finir. » |
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Car de ma vie encor, dans ces jours d'ignorance, |
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Le passé n'avait point obscurci l'avenir. |
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Ce doux penchant devint une indomptable flamme ; |
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Et je pleurai ce temps, écoulé sans retour, |
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Où la vie était pour mon âme |
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Le songe d'un enfant que berce un vague amour. |
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Aujourd'hui, réveillant sa victime endormie, |
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Sombre, au lieu du bonheur que j'avais tant rêvé, |
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Devant mes yeux, troublés par l'espérance amie, |
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Avec un rire affreux le malheur s'est levé ! |
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Quand seul dans cette vie, hélas ! d'écueils semée, |
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Il faut boire le fiel dont le calice est plein, |
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Sans les pleurs de sa bien-aimée |
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Que reste-t-il à l'orphelin ? |
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Si les heureux d'un jour parent de fleurs leurs têtes, |
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Il fuit, souillé de cendre et vêtu de lambeaux ; |
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Et pour lui la coupe des fêtes |
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Ressemble à l'urne des tombeaux ! |
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Il est chez les vivants comme une lampe éteinte. |
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Le monde en ses douleurs se plaît à l'exiler, |
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Seulement vers le ciel il élève sans crainte |
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Ses yeux, chargés de pleurs qui ne peuvent couler. |
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Mais toi, console-moi, viens, consens à me suivre, |
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Arrache de mon sein le trait envenimé, |
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Daigne vivre pour moi, pour toi laisse-moi vivre, |
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J'ai bien assez souffert, Vierge, pour être aimé ! |
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Oh ! de ton doux sourire embellis-moi la vie ! |
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Le plus grand des bonheurs est encor dans l'amour. |
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La lumière à jamais ne me fut point ravie, |
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Viens, je suis dans la nuit, mais je puis voir le jour ! |
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Mes chants ne cherchent pas une illustre mémoire ; |
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Et s'il faut me courber sous ce fatal honneur, |
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Ne crains rien, ton époux ne veut pas que sa gloire |
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Retentisse dans son bonheur. |
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Goûtons du chaste hymen le charme solitaire. |
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Que la félicité nous cache à tous les yeux. |
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Le serpent couché sur la terre |
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N'entend pas deux oiseaux qui volent dans les cieux ! |
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Mais si ma jeune vie, à tant de flots livrée, |
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Si mon destin douteux t'inspire un juste effroi, |
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Alors fuis, toi qui fus mon épouse adorée ; — |
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Toi qui fus ma mère, attends-moi. |
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Bientôt j'irai dormir d'un sommeil sans alarmes, |
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Heureux si, dans la nuit dont je serai couvert, |
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Un œil indifférent donne en passant des larmes |
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À mon luth oublié, sur mon tombeau désert ! |
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Toi, que d'aucun revers les coups n'osent t'atteindre, |
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Et puisses-tu jamais, gémissant à ton tour, |
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Ne regretter celui qui mourut sans se plaindre, |
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Et qui t'aimait de tant d'amour ! |
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Décembre 1821.
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