ODES |
LIVRE QUATRIÈME |
1819-1827 |
ODE QUATRIÈME |
LE DÉVOUEMENT |
In urbi omne mortalium genus vis pestilentiae
depopulabatur, nulla coeli intemperie quae occurreret
oculis. Sed domus corporibus exanimis, itinera
funeribus complebantur ; non sexus, non aetas
periculo vacua.
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TACITE.
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Dans la ville, la peste dévorait tout ce qui meurt ;
aucun nuage dans le ciel ne s'offrait aux yeux ;
mais les maisons étaient pleines de corps sans vie,
les voies de funérailles. Ni le sexe ni l'âge
n'étaient exempts du péril.
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I |
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Je rends grâce au Seigneur : il m'a donné la vie ! |
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La vie est chère à l'homme, entre les dons du ciel ; |
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Nous bénissons toujours le Dieu qui nous convie |
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Au banquet d'absinthe et de miel. |
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5 |
Un nœud de fleurs se mêle aux fers qui nous enlacent ; |
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Pour vieillir parmi ceux qui passent, |
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Tout homme est content de souffrir ; |
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L'éclat du jour nous plaît ; l'air des cieux nous enivre. |
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Je rends grâce au Seigneur : — c'est le bonheur de vivre |
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Qui fait la gloire de mourir ! |
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Malheureux le mortel qui meurt, triste victime, |
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Sans qu'un frère sauvé vive par son trépas, |
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Sans refermer sur lui, comme un Romain sublime, |
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Le gouffre où se perdent ses pas ! |
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15 |
Infortuné le peuple, en proie à l'anathème, |
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Qui voit, se consumant lui-même, |
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Périr son nom et son orgueil, |
8 |
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Sans que toute la terre à sa chute s'incline, |
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Sans qu'un beau souvenir reste sur sa ruine, |
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20 |
Comme un flambeau sur un cercueil ! |
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II |
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Quand Dieu, las de forfaits, se lève en sa colère, |
12 |
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Il suscite un Fléau formidable aux cités, |
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Qui laisse après sa fuite un effroi séculaire |
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Aux murs, longtemps inhabités. |
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25 |
D'un vil germe, ignoré des peuples en démence, |
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Un Géant pâle, un Spectre immense |
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Sort et grandit au milieu d'eux ; |
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Et la Ville veut fuir, mais le Monstre fidèle, |
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Comme un horrible époux, la couvre de son aile, |
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Et l'étreint de ses bras hideux ! |
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Le peuple en foule alors sous le mal qui fermente |
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Tombe, ainsi qu'en nos champs la neige aux blancs flocons ; |
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Tout succombe, et partout la mort qui s'alimente |
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Renaît des cadavres féconds. |
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35 |
Le monstre l'une à l'autre enchaîne ses victimes ; |
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Il les traîne aux mêmes abîmes ; |
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Il se repaît de leurs lambeaux ; |
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Et, parmi les bûchers, le deuil et les décombres, |
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Les vivants sans abris, tels que d'impures ombres, |
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40 |
Errent loin des morts sans tombeaux. |
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Quand le cirque s'ouvrait, aux jours des funérailles, |
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Tous les Romains en paix, par leurs licteurs couverts, |
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Voyaient de loin lutter les captifs des batailles, |
12 |
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Livrés aux tigres des déserts. |
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45 |
Ainsi dans leur effroi les nations s'assemblent ; |
12 |
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Un long cri monte aux cieux qui tremblent, |
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Au loin de mers en mers porté. |
8 |
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Le monde armé, craignant l'Hydre aux ailes rapides, |
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Garde sous leur fléau ces mourants homicides, |
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50 |
Et les menace, épouvanté ! |
8 |
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III |
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Alors n'est-il pas vrai, sybarites des villes, |
12 |
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Que les jeux sont plus doux, et les plaisirs meilleurs, |
12 |
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Lorsqu'un mal plus affreux que les haines civiles |
12 |
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Sème en d'autres murs les douleurs ? |
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55 |
Loin des couches de feu qu'infecte un germe immonde, |
12 |
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Qu'avec charme l'enfant du monde |
8 |
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Sur un lit parfumé s'endort ! |
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Et qu'on savoure mieux l'air natal de la vie, |
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Quand tout un peuple en deuil, qui pleure et nous envie, |
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60 |
Respire ailleurs un vent de mort ! |
8 |
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Chacun reste absorbé dans un cercle éphémère. |
12 |
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La mère embrasse en paix l'enfant qui lui sourit, |
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Sans s'informer des lieux où le sein d'une mère |
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Est mortel au fils qu'il nourrit ! |
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65 |
Quelque pitié vulgaire au fond des cœurs s'éveille, |
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Entre les fêtes de la veille |
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Et les fêtes du lendemain ; |
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Car tels sont les humains, plaindre les importune. |
12 |
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Ils passent à côté d'une grande infortune, |
12 |
70 |
Sans s'arrêter sur le chemin. |
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IV |
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Quelques hommes pourtant, qu'un feu secret anime, |
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Se lèvent de la foule, et chacun dans leurs yeux |
12 |
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Cherche quel beau destin, quel avenir sublime |
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Rayonne sur leurs fronts joyeux. — |
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75 |
Un triomphe éclatant peut-être les réclame ? |
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Quel espoir enivre leur âme ? |
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Quel bien ? quel trésor ? quel honneur ?… — |
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Ainsi toujours, hélas ! dans ce monde stérile, |
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Si la vertu paraît, à son aspect tranquille |
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80 |
Nous la prenons pour le bonheur ! |
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Ô peuples ! ces mortels, qu'un Dieu guide et seconde, |
12 |
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Vont d'un pas assuré, d'un regard radieux, |
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Combattre le fléau devant qui fuit le monde : |
12 |
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Adressez-leur vos longs adieux. |
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85 |
Et vous, ô leurs parents, leurs épouses, leurs mères ! |
12 |
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Contenez vos larmes amères ; |
8 |
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Laissez les victimes s'offrir ; |
8 |
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Ne les poursuivez pas de plaintes téméraires ; |
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Devaient-ils préférer aucun d'entre leurs frères |
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90 |
À ceux pour qui l'on peut mourir ? |
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Bientôt s'ouvre pour eux la cité solitaire. |
12 |
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Mille spectres vivants les appellent en pleurs, |
12 |
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Surpris qu'il soit encore un mortel sur la terre |
12 |
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Qui vienne au cri de leurs douleurs. |
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95 |
Ils parlent ; et déjà leur voix rassure et guide |
12 |
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Ces peuples qu'un fléau livide |
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Pousse au tombeau d'un bras de fer, |
8 |
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Et le monstre, attaqué dans les murs qu'il opprime, |
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Frémit comme Satan, quand, sauveur et victime, |
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100 |
Un Dieu parut dans son enfer ! |
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Ils contemplent de près l'hydre non assouvie. |
12 |
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Pour ravir ses secrets résignés à leur sort, |
12 |
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Leur art audacieux lui dispute la vie, |
12 |
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Ou l'interroge dans la mort. |
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105 |
Quand leurs secours sont vains, leur prière console. |
12 |
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Le mourant croit à leur parole |
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Que le ciel ne peut démentir ; |
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Et si le trépas même, enfin, frappe leur tête, |
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De l'apôtre serein l'humble voix ne s'arrête |
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110 |
Qu'au dernier souffle du martyr ! |
8 |
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V |
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Ô mortels trop heureux ! qui pourrait vous atteindre, |
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Vous qui domptez la mort en affrontant ses coups ? |
12 |
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Lorsqu'en vous admirant la foule ose vous plaindre |
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Je vous suis de mes pleurs jaloux. |
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115 |
Infortuné ! jamais, victime volontaire, |
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Je n'irai, pour sauver la terre, |
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Braver un fléau dévorant, |
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Ni, calmant par mes soins ses douleurs meurtrières, |
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Mêler ma plainte amie et mes saintes prières |
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120 |
Aux soupirs impurs d'un mourant ! |
8 |
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Hélas ! ne puis-je aussi m'immoler pour mes frères ? |
12 |
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N'est-il plus d'opprimés ? n'est-il plus de bourreaux ? |
12 |
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Sur quel noble échafaud, dans quels murs funéraires |
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Chercher le trépas des héros ? |
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125 |
Oui, que brisant mon corps, la torture sanglante, |
12 |
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Sur la croix, à ma soif brûlante |
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Offre le breuvage de fiel ; |
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Fier et content, Seigneur, je dirai vos louanges ; |
12 |
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Car l'ange du martyre est le plus beau des anges |
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130 |
Qui portent les âmes au ciel ! |
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Décembre 1821.
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