ODES |
LIVRE TROISIÈME |
1824-1828 |
ODE SEPTIÈME |
À LA COLONNE DE LA PLACE VENDÔME |
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I |
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Ô monument vengeur ! trophée indélébile ! |
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Bronze qui, tournoyant sur ta base immobile, |
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Sembles porter au ciel ta gloire et ton néant ; |
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Et, de tout ce qu'a fait une main colossale, |
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Seul es resté debout ; — ruine triomphale |
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De l'édifice du géant ! |
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Débris du Grand Empire et de la Grande Armée, |
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Colonne, d'où si haut parle la renommée ! |
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Je t'aime : l'étranger t'admire avec effroi. |
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J'aime tes vieux héros, sculptés par la Victoire, |
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Et tous ces fantômes de gloire |
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Qui se pressent autour de toi. |
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J'aime à voir sur tes flancs, colonne étincelante, |
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Revivre ces soldats qu'en leur onde sanglante |
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Ont roulés le Danube, et le Rhin, et le Pô ! |
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Tu mets comme un guerrier le pied sur ta conquête. |
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J'aime ton piédestal d'armures, et ta tête |
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Dont le panache est un drapeau ! |
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Au bronze de Henri mon orgueil te marie. |
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J'aime à vous voir tous deux, honneur de la patrie, |
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Immortels, dominant nos troubles passagers, |
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Sortir, signes jumeaux d'amour et de colère, |
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Lui, de l'épargne populaire, |
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Toi, des arsenaux étrangers ! |
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Que de fois, tu le sais, quand la nuit sous ses voiles |
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Fait fuir la blanche lune ou trembler les étoiles, |
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Je viens, triste, évoquer tes fastes devant moi ; |
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Et, d'un œil enflammé dévorant ton histoire, |
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Prendre, convive obscur, ma part de tant de gloire, |
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Comme un pâtre au banquet d'un Roi ! |
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Que de fois j'ai cru voir, ô Colonne française, |
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Ton airain ennemi rugir dans la fournaise ! |
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Que de fois, ranimant tes combattants épars, |
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Heurtant sur tes parois leurs armes dérouillées, |
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J'ai ressuscité ces mêlées |
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Qui t'assiègent de toutes parts ! |
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Jamais, ô monument, même ivres de leur nombre, |
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Les étrangers sans peur n'ont passé sous ton ombre. |
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Leurs pas n'ébranlent point ton bronze souverain. |
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Quand le sort une fois les poussa vers nos rives, |
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Ils n'osaient étaler leurs parades oisives |
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Devant tes batailles d'airain ! |
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II |
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Mais quoi ! n'entends-je point, avec de sourds murmures, |
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De ta base à ton front bruire les armures ? |
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Colonne ! il m'a semblé qu'éblouissant mes yeux, |
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Tes bataillons cuivrés cherchaient à redescendre… |
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Que tes demi-dieux, noirs d'une héroïque cendre, |
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Interrompaient soudain leur marche vers les cieux ! |
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Leur voix mêlait des noms à leur vieille devise : |
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«TARENTE, REGGIO, DALMATIE et TRÉVISE !» |
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Et leurs aigles, sortant de leur puissant sommeil, |
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Suivaient d'un bec ardent cette aigle à double tête, |
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Dont l'œil, ami de l'ombre où son essor s'arrête, |
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Se baisse à leur regard, comme aux feux du soleil ! |
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Qu'est-ce donc ? — Et pourquoi, bronze envié de Rome, |
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Vois-je tes légions frémir comme un seul homme ? |
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Quel impossible outrage à ta hauteur atteint ? |
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Qui donc a réveillé ces ombres immortelles, |
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Ces aigles qui, battant ta base de leurs ailes, |
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Dans leur ongle captif pressent leur foudre éteint ? |
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III |
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Je comprends : — l'étranger, qui nous croit sans mémoire, |
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Veut, feuillet par feuillet, déchirer notre histoire, |
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Écrite avec du sang, à la pointe du fer. — |
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Ose-t-il, imprudent ! heurter tant de trophées ? |
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De ce bronze, forgé de foudres étouffées, |
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Chaque étincelle est un éclair ! |
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Est-ce Napoléon qu'il frappe en notre armée ? |
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Veut-il, de cette gloire en tant de lieux semée, |
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Disputer l'héritage à nos vieux généraux ? |
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Pour un fardeau pareil il a la main débile : |
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L'empire d'Alexandre et les armes d'Achille |
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Ne se partagent qu'aux héros. |
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Mais non : l'Autrichien, dans sa fierté qu'il dompte, |
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Est content si leurs noms ne disent que sa honte. |
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Il fait de sa défaite un titre à nos guerriers, |
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Et, craignant des vainqueurs moins que des feudataires, |
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Il pardonne aux fleurons de nos ducs militaires, |
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Si ce ne sont que des lauriers. |
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Bronze ! Il n'a donc jamais, fier pour une victoire, |
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Subi de tes splendeurs l'aspect expiatoire ? |
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D'où vient tant de courage à cet audacieux ? |
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Croit-il impunément toucher à nos annales ? |
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Et comment donc lit-il ces pages triomphales |
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Que tu déroules dans les cieux ? |
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Est-ce un langage obscur à ses regards timides ? |
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Eh ! qu'il s'en fasse instruire au pied des Pyramides, |
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À Vienne, au vieux Kremlin, au morne Escurial ! |
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Qu'il en parle à ces Rois, cour dorée et nombreuse, |
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Qui naguère peuplait d'une tente poudreuse |
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Le vestibule impérial ! |
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IV |
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À quoi pense-t-il donc, l'étranger qui nous brave ? |
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N'avions-nous pas hier l'Europe pour esclave ? |
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Nous, subir de son joug l'indigne talion ! |
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Non ! au champ du combat nous pouvons reparaître. |
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On nous a mutilés ; mais le temps a peut-être |
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Fait croître l'ongle du lion. |
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De quel droit viennent-ils découronner nos gloires ? |
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Les Bourbons ont toujours adopté des victoires. |
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Nos rois t'ont défendu d'un ennemi tremblant, |
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Ô trophée ! à leurs pieds tes palmes se déposent ; |
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Et si tes quatre aigles reposent, |
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C'est à l'ombre du drapeau blanc. |
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Quoi ! le globe est ému de volcans électriques ; |
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Derrière l'océan grondent les Amériques ; |
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Stamboul rugit ; Hellé remonte aux jours anciens ; |
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Lisbonne se débat aux mains de l'Angleterre… |
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Seul, le vieux peuple franc s'indigne que la terre |
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Tremble à d'autres pas que les siens ! |
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Prenez garde, étrangers : — nous ne savons que faire ! |
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La paix nous berce en vain dans son oisive sphère, |
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L'arène de la guerre a pour nous tant d'attrait ! |
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Nous froissons dans nos mains, hélas ! inoccupées, |
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Des lyres, à défaut d'épées ! |
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Nous chantons, comme on combattrait ! |
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Prenez garde ! — La France, où grandit un autre âge, |
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N'est pas si morte encor qu'elle souffre un outrage ! |
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Les partis pour un temps voileront leur tableau. |
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Contre une injure, ici, tout s'unit, tout se lève, |
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Tout s'arme, et la Vendée aiguisera son glaive |
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Sur la pierre de Waterloo. |
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Vous dérobez des noms ! — Quoi donc ! faut-il qu'on aille |
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Lever sur tous vos champs des titres de bataille ? |
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Faut-il, quittant ces noms par la valeur trouvés, |
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Pour nos gloires, chez vous, chercher d'autres baptêmes ? |
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Sur l'airain de vos canons mêmes |
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Ne sont-ils point assez gravés ? |
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L'étranger briserait le blason de la France ! |
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On verrait, enhardi par notre indifférence, |
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Sur nos fiers écussons tomber son vil marteau ! |
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Ah !… comme ce Romain qui remuait la terre, |
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Vous portez, ô Français ! et la paix et la guerre |
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Dans le pli de votre manteau. |
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Votre aile en un moment touche, à sa fantaisie, |
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L'Afrique par Cadix et par Moscou l'Asie. |
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Vous chassez en courant Anglais, Russes, Germains ; |
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Les tours croulent devant vos trompettes fatales ; |
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Et de toutes les capitales |
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Vos drapeaux savent les chemins. |
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Quand leur destin se pèse avec vos destinées, |
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Toutes les nations s'inclinent détrônées. |
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La gloire pour vos noms n'a point assez de bruit. |
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Sans cesse autour de vous les états se déplacent. |
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Quand votre astre paraît, tous les autres s'effacent ; |
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Quand vous marchez, l'univers suit ! |
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Que l'Autriche en rampant de nœuds vous environne, |
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Les deux géants de France ont foulé sa couronne ! |
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L'histoire, qui des temps ouvre le Panthéon, |
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Montre empreints aux deux fronts du vautour d'Allemagne |
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La sandale de Charlemagne, |
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L'éperon de Napoléon. |
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Allez ! — Vous n'avez plus l'aigle qui de son aire |
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Sur tous les fronts trop hauts portait votre tonnerre ; |
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Mais il vous reste encor l'oriflamme et les lys. |
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Mais c'est le Coq gaulois qui réveille le monde ; |
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Et son cri peut promettre à votre nuit profonde |
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L'aube du soleil d'Austerlitz ! |
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V |
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C'est moi qui me tairais ! Moi qu'enivrait naguère |
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Mon nom saxon, mêlé parmi des cris de guerre ! |
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Moi, qui suivais le vol d'un drapeau triomphant ! |
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Qui, joignant aux clairons ma voix entrecoupée, |
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Eus pour premier hochet le nœud d'or d'une épée ! |
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Moi, qui fus un soldat quand j'étais un enfant ! |
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Non, Frères ! non, Français de cet âge d'attente ! |
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Nous avons tous grandi sur le seuil de la tente. |
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Condamnés à la paix, aiglons bannis des cieux, |
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Sachons du moins, veillant aux gloires paternelles, |
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Garder de tout affront, jalouses sentinelles, |
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Les armures de nos aïeux ! |
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Février 1827.
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