| ODES |
| LIVRE TROISIÈME |
| 1824-1828 |
| ODE SIXIÈME |
| LES DEUX ÎLES |
Dites-moi d'où il est venu,
je vous dirai où il est allé.
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E. H.
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| I |
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Il est deux îles dont un monde |
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Sépare les deux Océans, |
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Et qui de loin dominent l'onde, |
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Comme des têtes de géants. |
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On devine, en voyant leurs cimes, |
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Que Dieu les tira des abîmes |
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Pour un formidable dessein ; |
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Leur front de coups de foudre fume, |
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Sur leurs flancs nus la mer écume, |
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Des volcans grondent dans leur sein. |
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Ces îles, où le flot se broie |
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Entre des écueils décharnés, |
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Sont comme deux vaisseaux de proie, |
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D'une ancre éternelle enchaînés. |
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La main qui de ces noirs rivages |
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Disposa les sites sauvages, |
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Et d'effroi les voulut couvrir, |
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Les fit si terribles, peut-être, |
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Pour que Bonaparte y pût naître, |
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Et Napoléon y mourir ! |
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« — Là fut son berceau ! — Là sa tombe ! » |
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Pour les siècles, c'en est assez. |
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Ces mots, qu'un monde naisse ou tombe, |
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Ne seront jamais effacés. |
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Sur ces îles à l'aspect sombre |
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Viendront, à l'appel de son ombre, |
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Tous les peuples de l'avenir ; |
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Les foudres qui frappent leurs crêtes, |
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Et leurs écueils, et leurs tempêtes, |
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Ne sont plus que son souvenir ! |
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Loin de nos rives, ébranlées |
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Par les orages de son sort, |
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Sur ces deux îles isolées |
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Dieu mit sa naissance et sa mort ; |
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Afin qu'il pût venir au monde |
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Sans qu'une secousse profonde |
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Annonçât son premier moment ; |
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Et que sur son lit militaire, |
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Enfin, sans remuer la terre, |
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Il pût expirer doucement ! |
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| II |
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Comme il était rêveur au matin de son âge ! |
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Comme il était pensif au terme du voyage ! |
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C'est qu'il avait joui de son rêve insensé ; |
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Du trône et de la gloire il savait le mensonge ; |
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Il avait vu de près ce que c'est qu'un tel songe, |
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Et quel est le néant d'un avenir passé ! |
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Enfant, des visions, dans la Corse, sa mère, |
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Lui révélaient déjà sa couronne éphémère, |
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Et l'aigle impérial planant sur son pavois ; |
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Il entendait d'avance, en sa superbe attente, |
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L'hymne qu'en toute langue, aux portes de sa tente, |
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Son peuple universel chantait tout d'une voix : |
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| III |
| ACCLAMATION |
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« Gloire à Napoléon ! gloire au maître suprême ! |
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Dieu même a sur son front posé le diadème. |
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Du Nil au Borysthène il règne triomphant. |
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Les rois, fils de cent rois, s'inclinent quand il passe, |
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Et dans Rome il ne voit d'espace |
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Que pour le trône d'un enfant ! |
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« Pour porter son tonnerre aux villes effrayées, |
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Ses aigles ont toujours les ailes déployées. |
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Il régit le Conclave, il commande au Divan. |
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Il mêle à ses drapeaux, de sang toujours humides, |
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Des croissants pris aux Pyramides, |
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Et la croix d'or du grand Yvan ! |
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« Le Mamelouk bronzé, le Goth plein de vaillance, |
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Le Polonais, qui porte une flamme à sa lance, |
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Prêtent leur force aveugle à ses ambitions. |
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Ils ont son vœu pour loi, pour foi sa renommée. |
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On voit marcher dans son armée |
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Tout un peuple de nations ! |
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« Sa main, s'il touche un but où son orgueil aspire, |
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Fait à quelque soldat l'aumône d'un empire, |
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Ou fait veiller des rois au seuil de son palais, |
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Pour qu'il puisse, en quittant les combats ou les fêtes, |
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Dormir en paix dans ses conquêtes, |
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Comme un pêcheur sur ses filets ! |
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« Il a bâti si haut son aire impériale, |
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Qu'il nous semble habiter cette sphère idéale |
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Où jamais on n'entend un orage éclater ! |
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Ce n'est plus qu'à ses pieds que gronde la tempête ; |
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Il faudrait, pour frapper sa tête, |
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Que la foudre pût remonter ! » |
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| IV |
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La foudre remonta ! — Renversé de son aire, |
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Il tomba, tout fumant de cent coups de tonnerre. |
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Les rois punirent leur tyran. |
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On l'exposa vivant sur un roc solitaire ; |
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Et le géant captif fut remis par la terre |
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À la garde de l'océan. |
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Oh ! comme à Sainte-Hélène il dédaignait sa vie, |
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Quand le soir il voyait, avec un œil d'envie, |
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Le soleil fuir sous l'horizon, |
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Et qu'il s'égarait seul sur le sable des grèves, |
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Jusqu'à ce qu'un Anglais, l'arrachant de ses rêves, |
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Le ramenât dans sa prison ! |
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Comme avec désespoir ce prince de la guerre |
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S'entendait accuser par tous ceux qui naguère |
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Divinisaient son bras vainqueur ! |
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Car des peuples ligués la clameur solennelle |
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Répondait à la voix implacable, éternelle, |
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Qui se lamentait dans son cœur ! |
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| V |
| IMPRÉCATION |
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« Honte ! opprobre ! malheur ! anathème ! vengeance ! |
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Que la terre et les cieux frappent d'intelligence ! |
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Enfin nous avons vu le colosse crouler ! |
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Que puissent retomber sur ses jours, sur sa cendre, |
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Tous les pleurs qu'il a fait répandre, |
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Tout le sang qu'il a fait couler ! |
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« Qu'à son nom, du Volga, du Tibre, de la Seine, |
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Des murs de l'Alhambra, des fossés de Vincenne, |
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De Jaffa, du Kremlin qu'il brûla sans remords, |
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Des plaines du carnage et des champs de victoire, |
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Tonne, comme un écho de sa fatale gloire, |
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La malédiction des morts ! |
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« Qu'il voie autour de lui se presser ses victimes ! |
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Que tout ce peuple, en foule échappé des abîmes, |
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Innombrable, annonçant les secrets du cercueil, |
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Mutilé par le fer, sillonné par la foudre, |
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Heurtant confusément des os noircis de poudre, |
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Lui fasse un Josaphat de Sainte-Hélène en deuil ! |
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« Qu'il vive pour mourir tous les jours, à toute heure ! |
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Que le fier conquérant baisse les yeux, et pleure ! |
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Sachant sa gloire à peine et riant de ses droits, |
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Des geôliers ont chargé d'une chaîne glacée |
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Cette main qui s'était lassée |
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À courber la tête des rois ! |
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« Il crut que sa fortune, en victoires féconde, |
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Vaincrait le souvenir du peuple roi du monde ; |
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Mais Dieu vient, et d'un souffle éteint son noir flambeau, |
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Et ne laisse au rival de l'éternelle Rome |
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Que ce qu'il faut de place et de temps à tout homme |
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| 130 |
Pour se coucher dans le tombeau. |
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« Ces mers auront sa tombe, et l'oubli la devance. |
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En vain à Saint-Denis il fit parer d'avance |
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Un sépulcre de marbre et d'or étincelant ; |
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Le ciel n'a pas voulu que de royales ombres |
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| 135 |
Vissent, en revenant pleurer sous ces murs sombres, |
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Dormir dans leur tombeau son cadavre insolent ! » |
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| VI |
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Qu'une coupe vidée est amère ! et qu'un rêve, |
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Commencé dans l'ivresse, avec terreur s'achève ! |
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Jeune, on livre à l'espoir sa crédule raison ; |
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| 140 |
Mais on frémit plus tard, quand l'âme est assouvie, |
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Hélas ! et qu'on revoit sa vie |
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De l'autre bord de l'horizon ! |
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Ainsi, quand vous passez au pied d'un mont sublime, |
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Longtemps en conquérant vous admirez sa cime, |
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| 145 |
Et ses pics, que jamais les ans n'humilieront, |
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Ses forêts, vert manteau qui pend aux rocs sauvages, |
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Et ces couronnes de nuages |
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Qui s'amoncellent sur son front ! |
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Montez donc, et tentez ces zones inconnues ! — |
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| 150 |
Vous croyiez fuir aux cieux… vous vous perdez aux nues ! |
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Le mont change à vos yeux d'aspect et de tableaux ; |
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C'est un gouffre, obscurci de sapins centenaires, |
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Où les torrents et les tonnerres |
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Croisent des éclairs et des flots ! |
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| VII |
| 155 |
Voilà l'image de la gloire : |
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D'abord, un prisme éblouissant, |
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Puis un miroir expiatoire, |
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Où la pourpre paraît du sang ! |
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Tour à tour puissante, asservie, |
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| 160 |
Voilà quel double aspect sa vie |
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Offrit à ses âges divers. |
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Il faut à son nom deux histoires : |
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Jeune, il inventait ses victoires ; |
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Vieux, il méditait ses revers. |
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| 165 |
En Corse, à Sainte-Hélène encore, |
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Dans les nuits d'hiver, le nocher, |
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Si quelque orageux météore |
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Brille au sommet d'un noir rocher, |
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Croit voir le sombre capitaine, |
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| 170 |
Projetant son ombre lointaine, |
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Immobile, croiser ses bras ; |
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Et dit que, pour dernière fête, |
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Il vient régner dans la tempête, |
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Comme il régnait dans les combats ! |
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| VIII |
| 175 |
S'il perdit un empire, il aura deux patries, |
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De son seul souvenir illustres et flétries, |
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L'une aux mers d'Annibal, l'autre aux mers de Vasco ; |
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Et jamais, de ce siècle attestant la merveille, |
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On ne prononcera son nom, sans qu'il n'éveille |
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| 180 |
Aux bouts du monde un double écho ! |
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Telles, quand une bombe ardente, meurtrière, |
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Décrit dans un ciel noir sa courbe incendiaire, |
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Se balance au-dessus des murs épouvantés, |
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Puis, comme un vautour chauve, à la serre cruelle, |
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| 185 |
Qui frappe en s'abattant la terre de son aile, |
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Tombe, et fouille à grand bruit le pavé des cités ; |
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Longtemps après sa chute, on voit fumer encore |
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La bouche du mortier, large, noire et sonore, |
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D'où monta pour tomber le globe au vol pesant, |
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| 190 |
Et la place où la bombe, éclatée en murailles, |
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Mourut, en vomissant la mort de ses entrailles, |
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Et s'éteignit en embrasant ! |
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juillet 1825.
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