| ODES |
| LIVRE TROISIÈME |
| 1824-1828 |
| ODE TROISIÈME |
| LES FUNÉRAILLES DE LOUIS XVIII |
Ces changements lui sont peu difficiles ;
c'est l'œuvre de la droite du Très-Haut.
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PS. LXXVI, 10.
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| I |
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La foule, au seuil d'un temple en priant est venue. |
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Mères, enfants, vieillards, gémissent réunis ; |
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Et l'airain qu'on balance ébranle dans la nue |
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Les hauts clochers de Saint-Denis. |
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Le sépulcre est troublé dans ses mornes ténèbres. |
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La Mort, de ces couches funèbres, |
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Resserre les rangs incomplets. |
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Silence au noir séjour que le trépas protège ! — |
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Le Roi Chrétien, suivi de son dernier cortège, |
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Entre dans son dernier palais. |
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| II |
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Un autre avait dit : « De ma race |
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Ce grand tombeau sera le port ; |
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Je veux, aux rois que je remplace, |
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Succéder jusque dans la mort. |
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| 15 |
Ma dépouille ici doit descendre ! |
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C'est pour faire place à ma cendre |
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Qu'on dépeupla ces noirs caveaux. |
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Il faut un nouveau maître au monde : |
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À ce sépulcre, que je fonde, |
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Il faut des ossements nouveaux. |
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« Je promets ma poussière à ces voûtes funestes. |
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À cet insigne honneur ce temple a seul des droits ; |
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Car je veux que le ver qui rongera mes restes |
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Ait déjà dévoré des rois. |
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Et lorsque mes neveux, dans leur fortune altière, |
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Domineront l'Europe entière, |
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Du Kremlin à l'Escurial, |
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Ils viendront tour à tour dormir dans ces lieux sombres, |
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Afin que je sommeille, escorté de leurs ombres, |
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Dans mon linceul impérial ! » |
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Celui qui disait ces paroles |
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Croyait, soldat audacieux, |
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Voir, en magnifiques symboles, |
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Sa destinée écrite aux cieux. |
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Dans ses étreintes foudroyantes, |
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Son aigle aux serres flamboyantes |
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Eût étouffé l'aigle romain ; |
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La Victoire était sa compagne ; |
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Et le globe de Charlemagne |
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Était trop léger pour sa main. |
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Eh bien ! des potentats ce formidable maître |
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Dans l'espoir de sa mort par le ciel fut trompé. |
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De ses ambitions c'est la seule peut-être |
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Dont le but lui soit échappé. |
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En vain tout secondait sa marche meurtrière ; |
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En vain sa gloire incendiaire |
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En tous lieux portait son flambeau ; |
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Tout chargé de faisceaux, de sceptres, de couronnes, |
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Ce vaste ravisseur d'empires et de trônes |
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Ne put usurper un tombeau ! |
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Tombé sous la main qui châtie, |
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L'Europe le fit prisonnier. |
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Premier roi de sa dynastie, |
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Il en fut aussi le dernier. |
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Une île où grondent les tempêtes |
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Reçut ce géant des conquêtes, |
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Tyran que nul n'osait juger, |
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Vieux guerrier qui, dans sa misère, |
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Dut l'obole de Bélisaire |
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À la pitié de l'étranger. |
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Loin du sacré tombeau qu'il s'arrangeait naguère, |
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C'est là que, dépouillé du royal appareil, |
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Il dort enveloppé de son manteau de guerre, |
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Sans compagnon de son sommeil. |
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| 65 |
Et, tandis qu'il n'a plus de l'empire du monde |
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Qu'un noir rocher battu de l'onde, |
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Qu'un vieux saule battu du vent, |
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Un roi longtemps banni, qui fit nos jours prospères, |
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Descend au lit de mort où reposaient ses pères, |
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Sous la garde du Dieu vivant. |
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| III |
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C'est qu'au gré de l'humble qui prie, |
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Le Seigneur, qui donne et reprend, |
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Rend à l'Exilé sa patrie, |
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Livre à l'exil le Conquérant ! |
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Dieu voulait qu'il mourût en France, |
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Ce Roi, si grand dans la souffrance, |
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Qui des douleurs portait le sceau, |
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Pour que, victime consolée, |
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Du seuil noir de son mausolée, |
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Il pût voir encor son berceau. |
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| IV |
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Oh ! qu'il s'endorme en paix dans la nuit funéraire ! |
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N'a-t-il pas oublié ses maux pour nos malheurs ? |
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Ne nous lègue-t-i1 pas à son généreux frère, |
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Qui pleure en essuyant nos pleurs ? |
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N'a-t-i1 pas, dissipant nos rêves politiques, |
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De notre âge et des temps antiques |
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Proclamé l'auguste traité ? |
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Loi sage qui, domptant la fougue populaire, |
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Donne aux sujets égaux un maître tutélaire, |
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Esclave de leur liberté ! |
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Sur nous un Roi Chevalier veille. |
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Qu'il conserve l'aspect des cieux ! |
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Que nul bruit de longtemps n'éveille |
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Ce sépulcre silencieux ! |
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Hélas ! le démon régicide, |
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Qui, du sang des Bourbons avide, |
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Paya de meurtres leurs bienfaits, |
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A comblé d'assez de victimes |
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Ces murs, dépeuplés par des crimes, |
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Et repeuplés par des forfaits ! |
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Qu'il sache que jamais la couronne ne tombe ! |
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Ce haut sommet échappe à son fatal niveau. |
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Le supplice où des rois le corps mortel succombe |
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N'est pour eux qu'un sacre nouveau. |
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| 105 |
Louis, chargé de fers par des mains déloyales, |
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Dépouillé des pompes royales, |
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Sans cour, sans guerriers, sans hérauts, |
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Gardant sa royauté devant la hache même, |
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Jusque sur l'échafaud prouva son droit suprême, |
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En faisant grâce à ses bourreaux ! |
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| V |
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De Saint-Denis, de Sainte-Hélène, |
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Ainsi je méditais le sort, |
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Sondant d'une vue incertaine |
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Ces grands mystères de la mort. |
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Qui donc êtes-vous, Dieu superbe ? |
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Quel bras jette les tours sous l'herbe, |
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Change la pourpre en vil lambeau ? |
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D'où vient votre souffle terrible ? |
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Et quelle est la main invisible |
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Qui garde les clefs du tombeau ? |
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Septembre 1824.
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