ODES |
LIVRE DEUXIÈME |
1822-1823 |
ODE DIXIÈME |
LE DERNIER CHANT |
Ô muse, qui daignas me soutenir dans
une carrière aussi longue que périlleuse,
retourne maintenant aux célestes demeures !…
Adieu ! consolatrice de mes jours, toi
qui partageas mes plaisirs, et bien plus
souvent mes douleurs !
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CHATEAUBRIAND, Les Martyrs.
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Et toi, dépose aussi la lyre ! |
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Qu'importe le Dieu qui t'inspire |
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À ces mortels vains et grossiers ? |
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On en rit quand ta main l'encense. |
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Brise donc ce luth sans puissance ! |
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Descends de ce char sans coursiers ! |
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— Oh ! qu'il est saint et pur le transport du poète, |
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Quand il voit en espoir, bravant la mort muette, |
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Du voyage des temps sa gloire revenir ! |
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Sur les âges futurs, de sa hauteur sublime |
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Il se penche, écoutant son lointain souvenir ; |
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Et son nom, comme un poids jeté dans un abîme, |
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Éveille mille échos au fond de l'avenir. |
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Je n'ai point cette auguste joie, |
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Les siècles ne sont point ma proie ; |
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La gloire ne dit pas mon rang. |
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Ma muse, en l'orage qui gronde, |
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Est tombée au courant du monde, |
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Comme un lys aux flots d'un torrent. |
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Pourtant, ma douce muse est innocente et belle. |
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L'astre de Bethléem a des regards pour elle : |
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J'ai suivi l'humble étoile, aux rois pasteurs pareil. |
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Le Seigneur m'a donné le don de sa parole, |
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Car son peuple l'oublie en un lâche sommeil ; |
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Et, soit que mon luth pleure, ou menace, ou console, |
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Mes chants volent à Dieu, comme l'aigle au soleil. |
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Mon âme à sa source embrasée |
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Monte de pensée en pensée ; |
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Ainsi du ruisseau précieux |
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Où l'Arabe altéré s'abreuve, |
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La goutte d'eau passe au grand fleuve, |
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Du fleuve aux mers, des mers aux cieux. |
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Mais, ô fleurs sans parfums, foyers sans étincelles, |
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Hommes ! l'air parmi vous manque à mes larges ailes. |
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Votre monde est borné, votre souffle est mortel ! |
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Les lyres sont pour vous comme des voix vulgaires. |
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Je m'enivre d'absinthe : enivrez-vous de miel. |
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Bien : — aimez vos amours et guerroyez vos guerres, |
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Vous, dont l'œil mort se ferme à tout rayon du ciel ! |
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Sans éveiller d'écho sonore |
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J'ai haussé ma voix faible encore ; |
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Et ma lyre aux fibres d'acier |
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A passé sur ces âmes viles, |
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Comme sur le pavé des villes |
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L'ongle résonnant du coursier. |
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En vain j'ai fait gronder la vengeance éternelle ; |
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En vain j'ai, pour fléchir leur âme criminelle, |
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Fait parler le pardon par la voix des douleurs. |
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Du haut des cieux tonnants, mon austère pensée, |
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Sur cette terre ingrate où germent les malheurs, |
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Tombant, pluie orageuse ou propice rosée, |
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N'a point flétri l'ivraie et fécondé des fleurs. |
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Du tombeau tout franchit la porte. |
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L'homme, hélas ! que le temps emporte, |
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En vain contre lui se débat. |
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Rien de Dieu ne trompe l'attente ; |
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Et la vie est comme une tente |
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Où l'on dort avant le combat. |
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Voilà, tristes mortels, ce que leur âme oublie ! |
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L'urne des ans pour tous n'est pas toujours remplie. |
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Mais qu'ils passent en paix sous le ciel outragé ! |
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Qu'ils jouissent des jours dans leurs frêles demeures ! |
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Quand dans l'éternité leur sort sera plongé, |
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Les insensés en vain s'attacheront aux heures, |
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Comme aux débris épars d'un vaisseau submergé. |
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Adieu donc ce luth qui soupire ! |
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Muse, ici tu n'as plus d'empire, |
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Ô muse, aux concerts immortels ! |
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Fuis la foule qui te contemple ; |
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Referme les voiles du temple ; |
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Rends leur ombre aux chastes autels. |
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Je vous rapporte, ô Dieu ! le rameau d'espérance. — |
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Voici le divin glaive et la céleste lance : |
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J'ai mal atteint le but où j'étais envoyé. |
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Souvent, des vents jaloux jouet involontaire, |
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L'aiglon suspend son vol, à peine déployé ; |
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Souvent, d'un trait de feu cherchant en vain la terre, |
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L'éclair remonte au ciel sans avoir foudroyé. |
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1823.
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