ODES |
LIVRE DEUXIÈME |
1822-1823 |
ODE SEPTIÈME |
LA GUERRE D'ESPAGNE |
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I |
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Oh ! que la Royauté, puissante et vénérable, |
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Fille, aux cheveux blanchis, des âges révolus, |
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Perçant de ses clartés leur nuit impénétrable, |
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Où tant d'astres ne brillent plus ; |
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5 |
Soumettant l'aigle au cygne et l'autour aux colombes ; |
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S'élevant de tombes en tombes ; |
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Géant, que grandit son fardeau ; |
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Consacrant sur l'autel le fer dont elle est ceinte, |
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Et mêlant les rayons de l'auréole sainte |
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Aux fleurons du royal bandeau ; |
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Oh ! que la Royauté, peuples, est douce et belle ! — |
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À force de bienfaits elle achète ses droits. |
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Son bras fort, quand bouillonne une foule rebelle, |
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Couvre les sceptres d'une croix. |
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Ce colosse d'airain, de ses mains séculaires, |
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Dans les nuages populaires |
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Lève un phare aux feux éclatants ; |
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Et, liant au passé l'avenir qu'il féconde, |
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Pose à la fois ses pieds, en vain battus de l'onde, |
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20 |
Sur les deux rivages du temps. |
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II |
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Aussi, que de malheurs suprêmes |
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Elle impose aux infortunés, |
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Qui, sous le joug des diadèmes, |
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Courbèrent leurs fronts condamnés ! |
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25 |
Il faut que leur cœur soit sublime. |
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Affrontant la foudre et l'abîme, |
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Leur nef ne doit pas fuir l'écueil. |
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Un roi, digne de la couronne, |
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Ne sait pas descendre du trône, |
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Mais il sait descendre au cercueil. |
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Il faut, comme un soldat, qu'un prince ait une épée, |
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Il faut, des factions quand l'astre impur a lui, |
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Que nuit et jour, bravant leur attente trompée, |
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Un glaive veille auprès de lui ; |
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35 |
Ou que de son armée il se fasse un cortège ; |
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Que son fier palais se protège |
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D'un camp au front étincelant ; |
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Car de la Royauté la Guerre est la compagne : |
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On ne peut te briser, sceptre de Charlemagne, |
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40 |
Sans briser le fer de Roland ! |
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III |
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Roland ! — N'est-il pas vrai, noble élu de la guerre, |
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Que ton ombre, éveillée aux cris de nos guerriers, |
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Aux champs de Roncevaux lorsqu'ils passaient naguère, |
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Les prit pour d'anciens chevaliers ? |
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45 |
Car le héros, assis sur sa tombe célèbre, |
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Les voyait, vers les bords de l'Èbre |
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Déployant leur vol immortel, |
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Du haut des monts, pareils à l'aigle ouvrant ses ailes, |
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Secouer, pour chasser de nouveaux infidèles, |
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50 |
L'éclatant cimier de Martel ! |
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Mais un autre héros encore, |
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Pélage, l'effroi des tyrans, |
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Pélage, autre vainqueur du Maure, |
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Dans les cieux saluait nos rangs ; |
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55 |
Au char où notre gloire brille, |
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Il attelait de la Castille |
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Le vieux lion fier et soumis ; |
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Répétant notre cri d'alarmes, |
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Il mêlait sa lance à nos armes, |
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60 |
Et sa voix nous disait : Amis ! |
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IV |
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Des pas d'un conquérant l'Espagne encor fumante |
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Pleurait, prostituée à notre Liberté, |
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Entre les bras sanglants de l'effroyable amante, |
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Sa royale virginité. |
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65 |
Ce peuple altier, chargé de despotes vulgaires, |
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Maudissait, épuisé de guerres, |
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Le monstre en ses champs accouru ; |
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Si las des vils tribuns et des tyrans serviles, |
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Que lui-même appelait l'étranger dans ses villes, |
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70 |
Sans frémir d'être secouru ! |
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Les français sont venus : — du Rhin jusqu'au Bosphore, |
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Peuples de l'aquilon, du couchant, du midi, |
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Pourquoi, vous dont le front, que l'effroi trouble encore, |
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Se courba sous leur pied hardi ; |
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75 |
Nations, de la veille à leur chaîne échappées, |
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Qu'on vit tomber sous leurs épées, |
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Ou qui par eux avez vécu ; |
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Empires, potentats, cités, royaumes, princes ! |
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Pourquoi, puissants états, qui fûtes nos provinces, |
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80 |
Me demander s'ils ont vaincu ? |
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Ils ont appris à l'anarchie |
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Ce que pèse le fer gaulois ; |
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Mais par eux l'Espagne affranchie |
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Ne peut rougir de leurs exploits ; |
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85 |
Tous les peuples, que Dieu seconde, |
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Quand l'hydre, en désastre féconde, |
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Tourne vers eux son triple dard, |
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Ont, ligués contre sa furie, |
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Le temple pour même patrie, |
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La croix pour commun étendard. |
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V |
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Pourtant, que désormais Madrid taise à l'histoire |
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Des succès trop longtemps par son orgueil redits, |
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Et le royal captif que l'ingrate victoire |
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Dans ses murs envoya jadis. |
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95 |
Cadix nous a vengés de l'affront de Pavie. |
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À l'ombre d'un héros ravie |
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La gloire a rendu tous ses droits ; |
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Oubliant quel Français a porté ses entraves, |
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La fière Espagne a vu si les mains de nos braves |
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100 |
Savent briser les fers des rois ! |
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Préparez, Castillans, des fêtes solennelles, |
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Des murs de Saragosse aux champs d'Almonacid. |
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Mêlez à nos lauriers vos palmes fraternelles ; |
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Chantez Bayard — chantons le Cid ! |
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105 |
Qu'au vieil Escurial le vieux Louvre réponde ; |
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Que votre drapeau se confonde |
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À nos drapeaux victorieux ; |
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Que Gadès édifie un autel sur sa plage ! |
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Que de lui-même, aux monts d'où se leva Pélage, |
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S'allume un feu mystérieux ! |
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Pour témoigner de leurs paroles, |
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Où sont ces nouveaux Décius ? |
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Le brasier attend les Scévoles ! |
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Le gouffre attend les Curtius ! |
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Quoi ! traînant leurs fronts dans la poudre, |
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Tous, de Bourbon, qui tient la foudre, |
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Embrassent les sacrés genoux !… — |
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Ah ! la victoire est généreuse, |
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Leur cause inique est malheureuse, |
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120 |
Ils sont vaincus, ils sont absous ! |
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VI |
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Un Bourbon pour punir ne voudrait pas combattre. |
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Le droit de son triomphe est toujours le pardon. |
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Pourtant des factions que son bras vient d'abattre, |
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Il éteint le dernier brandon. |
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Oh ! de combien de maux, peuples, il vous délivre ! |
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Hélas ! à quels forfaits se livre |
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Le monstre, à ses pieds frémissant ! |
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Nous qui l'avons vaincu, nous fûmes sa conquête. |
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Nous savons, lorsque tombe une royale tête, |
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130 |
Combien il en coule de sang ! |
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Ô nos guerriers, venez ! vos mères sont contentes ! |
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Vos bras, terreur du monde, en deviennent l'appui. |
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Assez on vit crouler de trônes sous vos tentes ! |
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Relevez les rois aujourd'hui. |
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135 |
Dieu met sur votre char son arche glorieuse ; |
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Votre tente victorieuse |
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Est son tabernacle immortel ; |
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Des saintes légions votre étendard dispose ; |
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Il veut que votre casque à sa droite repose |
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140 |
Entre les vases de l'autel ! |
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VII |
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C'en est fait ; loin de l'espérance |
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Chassant le crime épouvanté, |
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Les cieux commettent à la France |
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La garde de la Royauté. |
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145 |
Son génie, éclairant les trames, |
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Luit comme la lampe aux sept flammes, |
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Cachée aux temples du Jourdain ; |
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Gardien des trônes qu'il relève, |
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Son glaive est le céleste glaive |
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150 |
Qui flamboie aux portes d'Éden ! |
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Novembre 1823.
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