| ODES |
| LIVRE DEUXIÈME |
| 1822-1823 |
| ODE TROISIÈME |
| LA BANDE NOIRE |
Voyageur obscur, mais religieux, au travers
des ruines de la patrie… je priais.
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CH. NODIER.
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| I |
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« Ô murs ! ô créneaux ! ô tourelles ! |
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Remparts ! fossés aux ponts mouvants ! |
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Lourds faisceaux de colonnes frêles ! |
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Fiers châteaux ! modestes couvents ! |
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Cloîtres poudreux, salles antiques, |
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Où gémissaient les saints cantiques, |
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Où riaient les banquets joyeux ! |
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Lieux où le cœur met ses chimères ! |
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Églises où priaient nos mères, |
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Tours où combattaient nos aïeux ! |
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« Parvis où notre orgueil s'enflamme ! |
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Maisons de Dieu ! manoirs des rois ! |
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Temples que gardait l'oriflamme, |
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Palais que protégeait la croix ! |
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Réduits d'amour ! arcs de victoires ! |
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Vous qui témoignez de nos gloires, |
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Vous qui proclamez nos grandeurs ! |
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Chapelles, donjons, monastères ! |
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Murs voilés de tant de mystères ! |
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Murs brillants de tant de splendeurs ! |
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« Ô débris ! ruines de France |
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Que notre amour en vain défend, |
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Séjours de joie ou de souffrance, |
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Vieux monuments d'un peuple enfant ! |
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| 25 |
Restes, sur qui le temps s'avance ! |
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De l'Armorique à la Provence, |
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Vous que l'honneur eut pour abri ! |
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Arceaux tombés ! voûtes brisées ! |
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Vestiges des races passées ! |
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Lit sacré d'un fleuve tari ! |
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« Oui, je crois, quand je vous contemple, |
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Des héros entendre l'adieu ; |
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Souvent, dans les débris du temple, |
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Brille comme un rayon du dieu. |
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Mes pas errants cherchent la trace |
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De ces fiers guerriers dont l'audace |
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Faisait un trône d'un pavois ; |
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Je demande, oubliant les heures, |
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Au vieil écho de leurs demeures |
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Ce qui lui reste de leur voix. |
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« Souvent ma muse aventurière, |
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S'enivrant de rêves soudains, |
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Ceignit la cuirasse guerrière |
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Et l'écharpe des paladins ; |
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S'armant d'un fer rongé de rouille, |
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Elle déroba leur dépouille |
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Aux lambris du long corridor ; |
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Et, vers des régions nouvelles, |
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Pour hâter son coursier sans ailes, |
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Osa chausser l'éperon d'or. |
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« J'aimais le manoir dont la route |
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Cache dans les bois ses détours, |
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Et dont la porte sous la voûte |
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S'enfonce entre deux larges tours ; |
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J'aimais l'essaim d'oiseaux funèbres |
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Qui sur les toits, dans les ténèbres, |
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Vient grouper ses noirs bataillons, |
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Ou, levant des voix sépulcrales, |
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Tournoie en mobiles spirales |
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Autour des légers pavillons. |
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« J'aimais la tour, verte de lierre, |
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Qu'ébranle la cloche du soir ; |
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Les marches de la croix de pierre |
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Où le voyageur vient s'asseoir ; |
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L'église veillant sur les tombes, |
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Ainsi qu'on voit d'humbles colombes |
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Couver les fruits de leur amour ; |
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La citadelle crénelée, |
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Ouvrant ses bras sur la vallée, |
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Comme les ailes d'un vautour. |
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« J'aimais le beffroi des alarmes ; |
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La cour où sonnaient les clairons ; |
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La salle où, déposant leurs armes, |
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Se rassemblaient les hauts barons ; |
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| 75 |
Les vitraux éclatants ou sombres ; |
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Le caveau froid où, dans les ombres, |
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Sous des murs que le temps abat, |
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Les preux, sourds au vent qui murmure, |
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Dorment, couchés dans leur armure, |
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Comme la veille d'un combat. |
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« Aujourd'hui, parmi les cascades, |
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Sous le dôme des bois touffus, |
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Les piliers, les sveltes arcades, |
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Hélas ! penchent leurs fronts confus ; |
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Les forteresses écroulées, |
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Par la chèvre errante foulées, |
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Courbent leurs têtes de granit ; |
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Restes qu'on aime et qu'on vénère ! |
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L'aigle à leurs tours suspend son aire, |
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L'hirondelle y cache son nid. |
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« Comme cet oiseau de passage, |
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Le poète, dans tous les temps, |
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Chercha, de voyage en voyage, |
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Les ruines et le printemps. |
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| 95 |
Ces débris, chers à la patrie, |
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Lui parlent de chevalerie ; |
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La gloire habite leurs néants ; |
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Les héros peuplent ces décombres ; — |
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Si ce ne sont plus que des ombres, |
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Ce sont des ombres de géants ! |
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« Ô Français ! respectons ces restes ! |
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Le ciel bénit les fils pieux |
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Qui gardent, dans leurs jours funestes, |
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L'héritage de leurs aïeux. |
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| 105 |
Comme une gloire dérobée, |
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Comptons chaque pierre tombée ; |
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Que le temps suspende sa loi ; |
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Rendons les Gaules à la France, |
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Les souvenirs à l'espérance, |
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| 110 |
Les vieux palais au jeune roi !… » |
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| II |
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— Tais-toi, lyre ! Silence, ô lyre du poète ! |
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Ah ! laisse en paix tomber ces débris glorieux |
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Au gouffre où nul ami, dans sa douleur muette, |
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Ne les suivra longtemps des yeux ! |
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| 115 |
Témoins que les vieux temps ont laissés dans notre âge, |
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Gardiens d'un passé qu'on outrage, |
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Ah ! fuyez ce siècle ennemi ! |
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Croulez, restes sacrés, ruines solennelles ! |
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Pourquoi veiller encor, dernières sentinelles |
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D'un camp, pour jamais endormi ? |
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Ou plutôt, — que du temps la marche soit hâtée. |
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Quoi donc ! n'avons-nous point parmi nous ces héros |
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Qui chassèrent les rois de leur tombe insultée, |
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Que les morts ont eu pour bourreaux ? |
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| 125 |
Honneur à ces vaillants que notre orgueil renomme ! |
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Gloire à ces braves ! Sparte et Rome |
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Jamais n'ont vu d'exploits plus beaux ! |
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Gloire ! ils ont triomphé de ces funèbres pierres, |
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Ils ont brisé des os, dispersé des poussières ! |
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| 130 |
Gloire ! ils ont proscrit des tombeaux ! |
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Quel Dieu leur inspira ces travaux intrépides ? |
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Tout joyeux du néant par leurs soins découvert, |
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Peut-être ils ne voulaient que des sépulcres vides, |
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Comme ils n'avaient qu'un ciel désert ? |
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| 135 |
Ou, domptant les respects dont la mort nous fascine, |
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Leur main peut-être, en sa racine, |
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Frappait quelque auguste arbrisseau ; |
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Et, courant en espoir à d'autres hécatombes, |
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Leur sublime courage, en attaquant ces tombes, |
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| 140 |
S'essayait à vaincre un berceau ?… |
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Qu'ils viennent maintenant, que leur foule s'élance, |
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Qu'ils se rassemblent tous, ces soldats aguerris ! |
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Voilà des ennemis dignes de leur vaillance : |
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Des ruines et des débris. |
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| 145 |
Qu'ils entrent sans effroi sous ces portes ouvertes ; |
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Qu'ils assiègent ces tours désertes ; |
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Un tel triomphe est sans dangers. |
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Mais qu'ils n'éveillent pas les preux de ces murailles ; |
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Ces ombres qui jadis ont gagné des batailles |
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| 150 |
Les prendraient pour des étrangers ! |
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Ce siècle entre les temps veut être solitaire. |
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Allons ! frappez ces murs, des ans encor vainqueurs. |
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Non, qu'il ne reste rien des vieux jours sur la terre ; |
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Il n'en reste rien dans nos cœurs. |
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| 155 |
Cet héritage immense, où nos gloires s'entassent, |
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Pour les nouveaux peuples qui passent, |
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Est trop pesant à soutenir ; |
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Il retarde leurs pas, qu'un même élan ordonne. |
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Que nous fait le passé ? Du temps que Dieu nous donne |
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| 160 |
Nous ne gardons que l'avenir. |
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Qu'on ne nous vante plus nos crédules ancêtres ! |
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Ils voyaient leurs devoirs où nous voyons nos droits. |
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Nous avons nos vertus. Nous égorgeons les prêtres, |
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Et nous assassinons les rois. — |
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| 165 |
Hélas ! il est trop vrai, l'antique honneur de France, |
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La Foi, sœur de l'humble Espérance, |
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Ont fui notre âge infortuné ; |
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Des anciennes vertus le crime a pris la place ; |
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Il cache leurs sentiers, comme la ronce efface |
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| 170 |
Le seuil d'un temple abandonné. |
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Quand de ses souvenirs la France dépouillée, |
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Hélas ! aura perdu sa vieille majesté, |
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Lui disputant encor quelque pourpre souillée, |
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Ils riront de sa nudité ! |
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| 175 |
Nous, ne profanons point cette mère sacrée ; |
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Consolons sa gloire éplorée, |
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Chantons ses astres éclipsés. |
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Car notre jeune muse, affrontant l'anarchie, |
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Ne veut pas secouer sa bannière, blanchie |
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| 180 |
De la poudre des temps passés. |
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1823.
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