| ODES |
| LIVRE DEUXIÈME |
| 1822-1823 |
| ODE PREMIÈRE |
| À MES ODES |
Tentanda via est qua me quoque possim.
Tollere humo, victorque virum volitare per ora.
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VIRGILE.
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| I |
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Mes odes, c'est l'instant de déployer vos ailes. |
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Cherchez d'un même essor les voûtes immortelles ; |
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Le moment est propice… Allons ! |
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La foudre en grondant vous éclaire, |
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Et la tempête populaire |
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Se livre au vol des aquilons. |
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Pour qui rêva longtemps le jour du sacrifice, |
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Oui, l'heure où vient l'orage est une heure propice ; |
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Mais moi, sous un ciel calme et pur, |
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Si j'avais, fortuné génie, |
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Dans la lumière et l'harmonie |
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Vu flotter vos robes d'azur ; |
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Si nul profanateur n'eût touché vos offrandes ; |
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Si nul reptile impur sur vos chastes guirlandes, |
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N'eût traîné ses nœuds flétrissants ; |
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Si la terre, à votre passage, |
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N'eût exhalé d'autre nuage |
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Que la vapeur d'un doux encens ; |
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J'aurais béni la muse et chanté ma victoire. |
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| 20 |
J'aurais dit au poète, élancé vers la gloire : |
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« Ô ruisseau ! qui cherches les mers, |
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Coule vers l'océan du monde |
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Sans craindre d'y mêler ton onde ; |
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Car ses flots ne sont pas amers. » |
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| II |
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Heureux qui de l'oubli ne fuit point les ténèbres ! |
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Heureux qui ne sait pas combien d'échos funèbres |
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Le bruit d'un nom fait retentir ! |
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Et si la gloire est inquiète ! |
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Et si la palme du poète |
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Est une palme de martyr ! |
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Sans craindre le chasseur, l'orage ou le vertige, |
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Heureux l'oiseau qui plane et l'oiseau qui voltige ! |
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Heureux qui ne veut rien tenter ! |
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Heureux qui suit ce qu'il doit suivre ! |
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| 35 |
Heureux qui ne vit que pour vivre, |
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Qui ne chante que pour chanter ! |
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| III |
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Vous ! ô mes chants, adieu ! cherchez votre fumée ! |
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Bientôt, sollicitant ma porte refermée, |
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Vous pleurerez, au sein du bruit, |
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| 40 |
Ce temps où, cachés sous des voiles, |
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Vous étiez pareils aux étoiles |
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Qui ne brillent que pour la nuit ; |
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Quand, tour à tour, prenant et rendant la balance, |
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Quelques amis, le soir, vous jugeaient en silence, |
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Poètes, par la lyre émus, |
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Qui fuyaient la ville sonore, |
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Et transplantaient les fleurs d'Isaure |
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Dans les jardins d'Académus. |
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Comme un ange porté sur ses ailes dorées, |
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| 50 |
Vous veniez, murmurant des paroles sacrées ; |
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Pour abattre et pour relever, |
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Vous disiez, dans votre délire, |
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Tout ce que peut chanter la lyre, |
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Tout ce que l'âme peut rêver. |
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| 55 |
Disputant un prix noble en une sainte arène, |
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Vous laissiez tout l'Olympe aux fils de l'Hippocrène, |
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Rivaux de votre ardent essor ; |
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Ainsi que l'amant d'Atalante, |
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Pour rendre leur course plus lente, |
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Vous leur jetiez les pommes d'or. |
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On vous voyait, suivis de sylphes et de fées, |
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Liant d'anciens faisceaux à nos jeunes trophées, |
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Chanter les camps et leurs travaux, |
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Ou pousser des cris prophétiques, |
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Ou demander aux temps gothiques |
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Leurs vieux contes, toujours nouveaux. |
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Souvent vos luths pieux consolaient les couronnes, |
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Et du haut du trépied vous défendiez les trônes ; |
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Souvent, appuis de l'innocent, |
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| 70 |
Comme un tribut expiatoire, |
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Vous mêliez, pour fléchir l'histoire, |
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Une larme à des flots de sang. |
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| IV |
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C'en est fait maintenant, pareils aux hirondelles, |
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Partez ; qu'un même but vous retrouve fidèles. |
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Et moi, pourvu qu'en vos combats |
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De votre foi nul cœur ne doute, |
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Et qu'une âme en secret écoute |
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Ce que vous lui direz tout bas ; |
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Pourvu, quand sur les flots en vingt courants contraires |
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L'ouragan chassera vos voiles téméraires, |
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Qu'un seul ami, plaignant mon sort, |
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Vous voyant battus de l'orage, |
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Pose un fanal sur le rivage, |
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S'afflige, et vous souhaite un port ; |
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D'un œil moins désolé je verrai vos naufrages. |
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Mais le temps presse, allez ! rassemblez vos courages. |
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Il faut combattre les méchants. |
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C'est un sceptre aussi que la lyre ! |
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Dieu, dont nos âmes sont l'empire, |
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A mis un pouvoir dans les chants. |
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| V |
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Le poète, inspiré lorsque la terre ignore, |
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Ressemble à ces grands monts que la nouvelle aurore |
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Dore avant tous à son réveil, |
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Et qui, longtemps vainqueurs de l'ombre, |
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Gardent jusque dans la nuit sombre |
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Le dernier rayon du soleil. |
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1823.
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