| ODES |
| LIVRE PREMIER |
| 1818-1822 |
| ODE ONZIÈME |
| BUONAPARTE |
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| I |
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Quand la terre engloutit les cités qui la couvrent ; |
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Que le vent sème au loin un poison voyageur ; |
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Quand l'ouragan mugit ; quand des monts brûlants s'ouvrent ; |
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C'est le réveil du Dieu vengeur. |
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Et si, lassant enfin les clémences célestes, |
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Le monde à ces signes funestes |
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Ose répondre en les bravant, |
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Un homme alors, choisi par la main qui foudroie, |
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Des aveugles fléaux ressaisissant la proie, |
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Paraît, comme un fléau vivant ! |
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Parfois, élus maudits de la fureur suprême, |
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Entre les nations des hommes sont passés, |
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Triomphateurs longtemps armés de l'anathème, — |
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Par l'anathème renversés ! |
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De l'esprit de Nemrod héritiers formidables, |
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Ils ont sur les peuples coupables |
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Régné par la flamme et le fer ; |
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Et dans leur gloire impie, en désastres féconde, |
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Ces envoyés du ciel sont apparus au monde, |
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Comme s'ils venaient de l'enfer ! |
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| II |
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Naguère, de lois affranchie, |
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Quand la Reine des nations |
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Descendit de la monarchie, |
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Prostituée aux factions, |
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| 25 |
On vit, dans ce chaos fétide, |
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Naître de l'hydre régicide |
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Un despote, empereur d'un camp. |
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Telle souvent la mer qui gronde |
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Dévore une plaine féconde |
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Et vomit un sombre volcan. |
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D'abord, troublant du Nil les hautes catacombes, |
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Il vint, chef populaire, y combattre en courant, |
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Comme pour insulter des tyrans dans leurs tombes, |
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Sous sa tente de conquérant. — |
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Il revint pour régner sur ses compagnons d'armes. |
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En vain l'auguste France en larmes |
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Se promettait des jours plus beaux ; |
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Quand des vieux pharaons il foulait la couronne, |
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Sourd à tant de néant, ce n'était qu'un grand trône |
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Qu'il rêvait sur leurs grands tombeaux ! |
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Un sang royal teignit sa pourpre usurpatrice ; |
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Un guerrier fut frappé par ce guerrier sans foi ; |
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L'anarchie, à Vincenne, admira son complice, — |
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Au Louvre elle adora son roi. |
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Il fallut presque un Dieu pour consacrer cet homme. |
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Le Prêtre-Monarque de Rome |
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Vint bénir son front menaçant ; |
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Car, sans doute en secret effrayé de lui-même, |
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Il voulait recevoir son sanglant diadème |
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Des mains d'où le pardon descend. |
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| III |
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Lorsqu'il veut, le Dieu secourable, |
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Qui livre au méchant le pervers, |
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Brise le jouet formidable |
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Dont il tourmentait l'univers. |
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Celui qu'un instant il seconde |
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Se dit le seul maître du monde ; |
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Fier, il s'endort dans son néant ; |
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Enfin, bravant la loi commune, |
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Quand il croit tenir sa fortune, |
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Le fantôme échappe au géant. |
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| IV |
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Dans la nuit des forfaits, dans l'éclat des victoires, |
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Cet homme, ignorant Dieu qui l'avait envoyé, |
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De cités en cités promenant ses prétoires, |
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Marchait, sur sa gloire appuyé. |
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Sa dévorante armée avait, dans son passage, |
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Asservi les fils de Pélage |
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Devant les fils de Galgacus ; |
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Et, quand dans leurs foyers il ramenait ses braves, |
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Aux fêtes qu'il vouait à ces vainqueurs esclaves, |
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Il invitait les rois vaincus ! |
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Dix empires conquis devinrent ses provinces. |
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Il ne fut pas content dans son orgueil fatal. — |
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Il ne voulait dormir qu'en une cour de princes, |
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Sur un trône continental ! |
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Ses aigles, qui volaient sous vingt cieux parsemées, |
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Au nord, de ses longues armées |
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Guidèrent l'immense appareil ; |
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Mais là parut l'écueil de sa course hardie. |
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Les peuples sommeillaient : un sanglant incendie |
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Fut l'aurore du grand réveil ! |
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Il tomba Roi ; — puis, dans sa route, |
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Il voulut, fantôme ennemi, |
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Se relever, afin sans doute |
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De ne plus tomber à demi. |
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| 85 |
Alors, loin de sa tyrannie, |
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Pour qu'une effrayante harmonie |
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Frappât l'orgueil anéanti, |
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On jeta ce captif suprême |
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Sur un rocher, débris lui-même |
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De quelque ancien monde englouti ! |
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Là, se refroidissant comme un torrent de lave, |
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Gardé par ses vaincus, chassé de l'univers, |
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Ce reste d'un tyran, en s'éveillant esclave, |
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N'avait fait que changer de fers. |
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Des trônes restaurés écoutant la fanfare, |
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Il brillait de loin comme un phare, |
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Montrant l'écueil au nautonier. |
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Il mourut. — Quand ce bruit éclata dans nos villes, |
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Le monde respira dans les fureurs civiles, |
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Délivré de son prisonnier ! |
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Ainsi l'orgueil s'égare en sa marche éclatante, |
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Colosse né d'un souffle et qu'un regard abat. — |
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Il fit du glaive un sceptre, et du trône une tente. |
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Tout son règne fut un combat. |
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Du fléau qu'il portait lui-même tributaire, |
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Il tremblait, prince de la terre ; |
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Soldat, on vantait sa valeur. |
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Retombé dans son cœur comme dans un abîme, |
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Il passa par la gloire, il passa par le crime, |
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| 110 |
Et n'est arrivé qu'au malheur. |
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| V |
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Peuples, qui poursuivez d'hommages |
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Les victimes et les bourreaux, |
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Laissez-le fuir seul dans les âges ; — |
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Ce ne sont point là les héros ! |
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| 115 |
Ces faux dieux, que leur siècle encense, |
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Dont l'avenir hait la puissance, |
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Vous trompent dans votre sommeil ; |
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Tels que ces nocturnes aurores |
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Où passent de grands météores, |
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| 120 |
Mais que ne suit pas le soleil. |
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Mars 1822.
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