| ODES |
| LIVRE PREMIER |
| 1818-1822 |
| ODE SEPTIÈME |
| LA MORT DU DUC DE BERRY |
Le Meurtre, d'une main violente, brise les liens
les plus sacrés ; la Mort vient enlever le jeune
homme florissant, et le Malheur s'approche
comme un ennemi rusé au milieu des jours de fête.
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SCHILLER.
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| I |
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Modérons les transports d'une ivresse insensée ; |
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Le passage est bien court de la joie aux douleurs ; |
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La mort aime à poser sa main lourde et glacée |
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Sur des fronts couronnés de fleurs. |
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| 5 |
Demain, souillés de cendre, humbles, courbant nos têtes, |
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Le vain souvenir de nos fêtes |
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Sera pour nous presque un remords ; |
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Nos jeux seront suivis des pompes sépulcrales ; |
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Car chez nous, malheureux ! l'hymne des Saturnales |
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Sert de prélude au chant des Morts. |
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| II |
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Fuis les banquets, fais trêve à ton joyeux délire, |
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Paris, triste cité ! détourne tes regards |
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Vers le cirque où l'on voit aux accords de la lyre |
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S'unir les prestiges des arts. |
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| 15 |
Chœurs, interrompez-vous ; cessez, danses légères ; |
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Qu'on change en torches funéraires |
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Ces feux purs, ces brillants flambeaux ; — |
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Dans cette enceinte, auprès d'une couche sanglante, |
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J'entends un prêtre saint dont la voix chancelante |
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| 20 |
Dit la prière des tombeaux ! |
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Sous ces lambris, frappés des éclats de la joie, |
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Près d'un lit où soupire un mourant étendu, |
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D'une famille auguste, au désespoir en proie, |
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Je vois le cortège éperdu. |
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| 25 |
C'est un père à genoux, c'est un frère en alarmes, |
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Une sœur qui n'a point de larmes |
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Pour calmer ses sombres douleurs ; |
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Car ses affreux revers ont, dès son plus jeune âge, |
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Dans ses yeux, enflammés d'un si mâle courage, |
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Tari la source de ses pleurs. |
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Sur l'échafaud, aux cris d'un sénat sanguinaire, |
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Sa mère est morte en reine et son père en héros ; |
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Elle a vu dans les fers périr son jeune frère, |
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Et n'a pu trouver des bourreaux. |
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| 35 |
Et, quand des rois ligués la main brisa ses chaînes, |
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Longtemps, sur des rives lointaines, |
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Elle a fui nos bords désolés ; |
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Elle a revu la France, après tant de misères, |
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Pour apprendre, en rentrant au palais de ses pères, |
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Que ses maux n'étaient pas comblés ! |
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Plus loin, c'est une épouse… Oh ! qui peindra ses craintes, |
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Sa force, ses doux soins, son amour assidu ? |
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Hélas ! et qui dira ses lamentables plaintes, |
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Quand tout espoir sera perdu ? |
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| 45 |
Quels étaient nos transports, ô vierge de Sicile, |
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Quand naguère à ta main docile |
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Berry joignit sa noble main ! |
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Devais-tu donc, princesse, en touchant ce rivage, |
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Voir sitôt succéder le crêpe du veuvage |
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Au chaste voile de l'hymen ? |
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Berry, quand nous vantions ta paisible conquête, |
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Nos chants ont réveillé le dragon endormi ; |
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L'Anarchie en grondant a relevé sa tête, |
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Et l'enfer même en a frémi. |
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| 55 |
Elle a rugi ; soudain, du milieu des ténèbres, |
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Clément poussa des cris funèbres, |
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Ravaillac agita ses fers ; |
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Et le monstre, étendant ses deux ailes livides, |
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Aux applaudissements des ombres régicides, |
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| 60 |
S'envola du fond des enfers ! |
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Le démon, vers nos bords tournant son vol funeste, |
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Voulut, brisant ces lys qu'il flétrit tant de fois, |
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Épuiser d'un seul coup le déplorable reste |
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D'un sang, trop fertile en bons rois. |
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| 65 |
Longtemps le sbire obscur qu'il arma pour son crime, |
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Rêveur, autour de la victime |
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Promena ses affreux loisirs ; |
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Enfin le ciel permet que son vœu s'accomplisse ; |
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Pleurons tous, car le meurtre a choisi pour complice |
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Le tumulte de nos plaisirs ! |
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Le fer brille… un cri part : guerriers, volez aux armes ! |
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C'en est fait ; la duchesse accourt en pâlissant ; |
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Son bras soutient Berry, qu'elle arrose de larmes, |
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Et qui l'inonde de son sang. |
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| 75 |
Dressez un lit funèbre : est-il quelque espérance ?… |
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Hélas ! un lugubre silence |
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A condamné son triste époux. |
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Assistez-le, madame, en ce moment horrible ; |
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Les soins cruels de l'art le rendront plus terrible, |
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Les vôtres le rendront plus doux. |
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Monarque en cheveux blancs, hâte-toi, le temps presse ; |
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Un Bourbon va rentrer au sein de ses aïeux ; |
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Viens, accours vers ce fils, l'espoir de ta vieillesse ; |
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Car ta main doit fermer ses yeux ! |
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| 85 |
Il a béni sa fille, à son amour ravie ; |
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Puis, des vanités de sa vie |
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Il proclame un noble abandon ; |
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Vivant, il pardonna ses maux à la patrie ; |
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Et son dernier soupir, digne du Dieu qu'il prie, |
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Est encore un cri de pardon. |
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Mort sublime ! ô regrets ! vois sa grande âme, et pleure, |
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Porte au ciel tes clameurs, ô peuple désolé. |
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Tu l'as trop peu connu ; c'est à sa dernière heure |
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Que le héros s'est révélé. |
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| 95 |
Pour consoler la veuve, apportez l'orpheline ; |
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Donnez sa fille à Caroline, |
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La nature encore a ses droits, |
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Mais, quand périt l'espoir d'une tige féconde, |
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Qui pourra consoler, dans sa terreur profonde, |
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La France, veuve de ses rois ? |
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À l'horrible récit, quels cris expiatoires |
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Vont pousser nos guerriers, fameux par leur valeur ! |
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L'Europe, qu'ébranlait le bruit de leurs victoires, |
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Va retentir de leur douleur. |
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| 105 |
Mais toi, que diras-tu, chère et noble Vendée ? |
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Si longtemps de sang inondée, |
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Tes regrets seront superflus ; |
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Et tu seras semblable à la mère accablée, |
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Qui s'assied sur sa couche et pleure inconsolée, |
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Parce que son enfant n'est plus ! |
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Bientôt vers Saint-Denis, désertant nos murailles, |
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Au bruit sourd des clairons, peuple, prêtres, soldats, |
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Nous suivrons à pas lents le char des funérailles, |
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Entouré des chars des combats. |
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| 115 |
Hélas ! jadis souillé par des mains téméraires, |
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Saint-Denis, où dormaient ses pères, |
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A vu déjà bien des forfaits ; |
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Du moins, puisse, à l'abri des complots parricides, |
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Sous ces murs profanés, parmi ces tombes vides, |
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Sa cendre reposer en paix ! |
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| III |
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D'Enghien s'étonnera, dans les célestes sphères, |
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De voir sitôt l'ami, cher à ses jeunes ans, |
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À qui le vieux Condé, prêt à quitter nos terres, |
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Léguait ses devoirs bienfaisants. |
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| 125 |
À l'aspect de Berry, leur dernière espérance, |
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Des rois que révère la France |
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Les ombres frémiront d'effroi ; |
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Deux héros gémiront sur leurs races éteintes, |
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Et le vainqueur d' Ivry viendra mêler ses plaintes |
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| 130 |
Aux pleurs du vainqueur de Rocroy. |
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Ainsi, Bourbon, au bruit du forfait sanguinaire, |
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On te vit vers d'Artois accourir désolé ; |
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Car tu savais les maux que laisse au cœur d'un père |
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Un fils avant l'âge immolé. |
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| 135 |
Mais bientôt, chancelant dans ta marche incertaine, |
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L'affreux souvenir de Vincenne |
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Vint s'offrir à tes sens glacés ; |
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Tu pâlis ; et d'Artois, dans la douleur commune, |
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Sembla presque oublier sa récente infortune, |
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| 140 |
Pour plaindre tes revers passés. |
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Et toi, veuve éplorée, au milieu de l'orage |
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Attends des jours plus doux, espère un sort meilleur ; |
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Prends ta sœur pour modèle, et puisse ton courage |
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Être aussi grand que ton malheur ! |
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Tu porteras comme elle une urne funéraire ; |
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Comme elle, au sein du sanctuaire, |
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Tu gémiras sur un cercueil ; |
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L'Hydre des factions, qui, par des morts célèbres, |
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A marqué pour ta sœur tant d'époques funèbres, |
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Te fait aussi ton jour de deuil ! |
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| IV |
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Pourtant, ô frêle appui de la tige royale, |
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Si Dieu par ton secours signale son pouvoir, |
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Tu peux sauver la France, et de l'Hydre infernale |
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Tromper encor l'affreux espoir. |
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| 155 |
Ainsi, quand le Serpent, auteur de tous les crimes, |
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Vouait d'avance aux noirs abîmes |
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L'homme que son forfait perdit, |
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Le Seigneur abaissa sa farouche arrogance ; |
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Une femme apparut, qui, faible et sans défense, |
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| 160 |
Brisa du pied son front maudit ! |
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Février 1820.
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