ODES |
LIVRE PREMIER |
1818-1822 |
ODE SIXIÈME |
LE RÉTABLISSEMENT DE LA STATUE DE HENRI IV |
Accingunt omnes operi, pedibusque rotarum
Subjiciunt lapsus, et stupea vincula collo
Intendunt… Pueri circum innuptæque puellæ
Sacra canunt, funemque manu contingere gaudent !
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VIRGILE.
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I |
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Je voyais s'élever, dans le lointain des âges, |
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Ces monuments, espoir de cent rois glorieux ; |
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Puis je voyais crouler les fragiles images |
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De ces fragiles demi-dieux. |
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Alexandre, un pêcheur des rives du Pirée |
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Foule ta statue ignorée, |
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Sur le pavé du Parthénon ; |
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Et les premiers rayons de la naissante aurore |
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En vain dans le désert interrogent encore |
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Les muets débris de Memnon. |
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Ont-ils donc prétendu, dans leur esprit superbe, |
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Qu'un bronze inanimé dût les rendre immortels ? |
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Demain le temps peut-être aura caché sous l'herbe |
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Leurs imaginaires autels. |
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Le proscrit à son tour peut remplacer l'idole ; |
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Des piédestaux du Capitole |
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Sylla détrône Marius. |
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Aux outrages du sort insensé qui s'oppose ! |
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Le sage, de l'affront dont frémit Théodose, |
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Sourit avec Démétrius. |
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D'un héros toutefois l'image auguste et chère |
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Hérite du respect qui payait ses vertus ; |
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Trajan domine encor les champs que de Tibère |
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Couvrent les temples abattus. |
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Souvent, lorsqu'en l'horreur des discordes civiles, |
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La terreur planait sur les villes, |
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Aux cris des peuples révoltés, |
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Un héros, respirant dans le marbre immobile, |
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Arrêtait tout à coup par son regard tranquille |
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Les factieux épouvantés ! |
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II |
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Eh quoi ! sont-ils donc loin, ces jours de notre histoire |
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Où Paris sur son prince osa lever son bras ? |
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Où l'aspect de Henri, ses vertus, sa mémoire, |
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N'ont pu désarmer des ingrats ? |
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Que dis-je ? ils ont détruit sa statue adorée. |
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Hélas ! cette horde égarée |
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Mutilait l'airain renversé ; |
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Et cependant, des morts souillant le saint asile, |
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Leur sacrilège main demandait à l'argile |
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L'empreinte de son front glacé. |
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Voulaient-ils donc jouir d'un portrait plus fidèle |
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Du héros dont leur haine a payé les bienfaits ? |
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Voulaient-ils, réprouvant leur fureur criminelle, |
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Le rendre à nos yeux satisfaits ? |
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Non ; mais c'était trop peu de briser son image ; |
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Ils venaient encor, dans leur rage, |
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Briser son cercueil outragé ; |
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Tel, troublant le désert d'un rugissement sombre, |
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Le tigre, en se jouant, cherche à dévorer l'ombre |
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Du cadavre qu'il a rongé. |
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Assis près de la Seine, en mes douleurs amères, |
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Je me disais : « La Seine arrose encore Ivry, |
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Et les flots sont passés où, du temps de nos pères, |
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Se peignaient les traits de Henri. |
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Nous ne verrons jamais l'image vénérée |
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D'un roi qu'à la France éplorée |
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Enleva sitôt le trépas ; |
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Sans saluer Henri nous irons aux batailles, |
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Et l'étranger viendra chercher dans nos murailles |
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Un héros qu'il n'y verra pas ! » |
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III |
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Où courez-vous ? — Quel bruit naît, s'élève et s'avance ? |
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Qui porte ces drapeaux, signe heureux de nos rois ? |
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Dieu ! quelle masse au loin semble, en sa marche immense, |
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Broyer la terre sous son poids ? |
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Répondez… Ciel ! c'est lui ! je vois sa noble tête… |
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Le peuple, fier de sa conquête, |
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Répète en chœur son nom chéri. |
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Ô ma lyre ! tais-toi dans la publique ivresse ; |
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Que seraient tes concerts près des chants d'allégresse |
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De la France aux pieds de Henri ? |
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Par mille bras traîné, le lourd colosse roule. |
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Ah ! volons, joignons-nous à ces efforts pieux. |
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Qu'importe si mon bras est perdu dans la foule ! |
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Henri me voit du haut des cieux. |
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Tout un peuple a voué ce bronze à ta mémoire, |
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Ô chevalier, rival en gloire |
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Des Bayard et des Duguesclin ! |
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De l'amour des français reçois la noble preuve, |
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Nous devons ta statue au denier de la veuve, |
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À l'obole de l'orphelin. |
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N'en doutez pas, l'aspect de cette image auguste |
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Rendra nos maux moins grands ; notre bonheur plus doux ; |
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Ô Français ! louez Dieu, vous voyez un roi juste, |
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Un Français de plus parmi vous. |
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Désormais, dans ses yeux, en volant à la gloire, |
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Nous viendrons puiser la victoire ; |
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Henri recevra notre foi ; |
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Et quand on parlera de ses vertus si chères, |
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Nos enfants n'iront pas demander à nos pères |
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Comment souriait le bon Roi ! |
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IV |
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Jeunes amis, dansez autour de cette enceinte ; |
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Mêlez vos pas joyeux, mêlez vos heureux chants. |
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Henri, car sa bonté dans ses traits est empreinte, |
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Bénira vos transports touchants. |
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Près des vains monuments que des tyrans s'élèvent, |
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Qu'après de longs siècles achèvent |
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Les travaux d'un peuple opprimé, |
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Qu'il est beau, cet airain où d'un roi tutélaire |
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La France aime à revoir le geste populaire |
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Et le regard accoutumé ! |
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Que le fier conquérant de la Perse avilie, |
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Las de léguer ses traits à de frêles métaux, |
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Menace, dans l'accès de sa vaste folie, |
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D'imposer sa forme à l'Athos ; |
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Qu'un Pharaon cruel, superbe en sa démence, |
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Couvre d'un obélisque immense |
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Le grand néant de son cercueil ; |
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Son nom meurt, et bientôt l'ombre des Pyramides |
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Pour l'étranger, perdu dans ces plaines arides, |
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Est le seul bienfait de l'orgueil ! |
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Un jour (mais repoussons tout présage funeste !) |
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Si des ans ou du sort les coups encor vainqueurs |
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Brisaient de notre amour le monument modeste, |
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Henri, tu vivrais dans nos cœurs ; |
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Cependant que du Nil les montagnes altières, |
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Cachant cent royales poussières, |
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Du monde inutile fardeau, |
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Du temps et de la mort attestent le passage, |
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Et ne sont déjà plus, à l'œil ému du sage, |
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Que la ruine d'un tombeau. |
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Février 1819.
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