| ODES |
| LIVRE PREMIER |
| 1818-1822 |
| ODE QUATRIÈME |
| QUIBERON |
| Pudor inde et miseratio. |
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TACITE.
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| I |
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Par ses propres fureurs le Maudit se dévoile, |
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Dans le Démon vainqueur on voit l'ange proscrit ; |
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L'anathème éternel, qui poursuit son étoile, |
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Dans ses succès même est écrit. |
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Il est, lorsque des cieux nous oublions la voie, |
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Des jours, que Dieu sans doute envoie |
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Pour nous rappeler les enfers ; |
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Jours sanglants qui, voués au triomphe du crime, |
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Comme d'affreux rayons échappés de l'abîme, |
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Apparaissent sur l'univers. |
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Poètes qui toujours, loin du siècle où nous sommes, |
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Chantres des pleurs sans fin et des maux mérités, |
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Cherchez des attentats tels que la voix des hommes |
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N'en ait point encor racontés, |
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Si quelqu'un vient à vous vantant la jeune France, |
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Nos exploits, notre tolérance, |
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Et nos temps féconds en bienfaits, |
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Soyez contents ; lisez nos récentes histoires, |
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Évoquez nos vertus, interrogez nos gloires : |
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Vous pourrez choisir des forfaits ! |
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Moi, je n'ai point reçu de la Muse funèbre |
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Votre lyre de bronze, Ô chantres des remords ! |
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Mais je voudrais flétrir les bourreaux qu'on célèbre, |
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Et venger la cause des morts. |
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| 25 |
Je voudrais, un moment, troublant l'impur Génie, |
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Arrêter sa gloire impunie |
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Qu'on pousse à l'immortalité ; |
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Comme autrefois un grec, malgré les vents rapides, |
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Seul, retint de ses bras, de ses dents intrépides, |
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L'esquif sur les mers emporté ! |
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| II |
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Quiberon vit jadis, sur son bord solitaire, |
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Des Français assaillis s'apprêter à mourir, |
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Puis, devant les deux chefs, l'airain fumant se taire, |
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Et les rangs désarmés s'ouvrir. |
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Pour sauver ses soldats l'un d'eux offrit sa tête ; |
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L'autre accepta cette conquête, |
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De leur traité gage inhumain ; |
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Et nul guerrier ne crut sa promesse frivole, |
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Car devant les drapeaux, témoins de leur parole, |
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Tous deux s'étaient donné la main ! |
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La phalange fidèle alors livra ses armes. |
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Ils marchaient ; une armée environnait leurs pas, |
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Et le peuple accourait, en répandant des larmes, |
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Voir ces preux, sauvés du trépas. |
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Ils foulaient en vaincus les champs de leurs ancêtres ; |
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Ce fut un vieux temple, sans prêtres, |
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Qui reçut ces vengeurs des rois ; |
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Mais l'humble autel manquait à la pieuse enceinte, |
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Et, pour se consoler, dans cette prison sainte, |
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Leurs yeux en vain cherchaient la croix. |
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Tous prièrent ensemble, et, d'une voix plaintive, |
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Tous, se frappant le sein, gémirent à genoux. |
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Un seul ne pleurait pas dans la tribu captive : |
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C'était lui qui mourait pour tous ; |
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| 55 |
C'était Sombreuil, leur chef ; jeune et plein d'espérance, |
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L'heure de son trépas s'avance ; |
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Il la salue avec ferveur. |
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Le supplice, entouré des apprêts funéraires, |
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Est beau pour un chrétien qui, seul, va pour ses frères |
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Expirer, semblable au Sauveur. |
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« Oh ! cessez, disait-il, ces larmes, ces reproches, |
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Guerriers ; votre salut prévient tant de douleurs ! |
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Combien à votre mort vos amis et vos proches, |
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Hélas ! auraient versé de pleurs ! |
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| 65 |
Je romps avec vos fers mes chaînes éphémères ; |
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À vos épouses, à vos mères, |
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Conservez vos jours précieux. |
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On vous rendra la paix, la liberté, la vie ; |
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Tout ce bonheur n'a rien que mon cœur vous envie ; |
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Vous, ne m'enviez pas les cieux. » |
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Le sinistre tambour sonna l'heure dernière, |
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Les bourreaux étaient prêts ; on vit Sombreuil partir. |
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La sœur ne fut point là pour leur ravir le frère, — |
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Et le héros devint martyr. |
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| 75 |
L'exhortant de la voix et de son saint exemple, |
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Un évêque, exilé du temple, |
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Le suivit au funeste lieu ; |
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Afin que le vainqueur vît, dans son camp rebelle, |
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Mourir, près d'un soldat à son prince fidèle, |
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Un prêtre fidèle à son Dieu ! |
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| III |
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Vous pour qui s'est versé le sang expiatoire, |
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Bénissez le Seigneur, louez l'heureux Sombreuil ; |
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Celui qui monte au ciel, brillant de tant de gloire, |
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N'a pas besoin de chants de deuil ! |
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| 85 |
Bannis, on va vous rendre enfin une patrie ; |
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Captifs, la liberté chérie |
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Se montre à vous dans l'avenir. |
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Oui, de vos longs malheurs chantez la fin prochaine ; |
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Vos prisons vont s'ouvrir, on brise votre chaîne ; |
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Chantez ! votre exil va finir. |
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En effet, — des cachots la porte à grand bruit roule, |
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Un étendard paraît, qui flotte ensanglanté ; |
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Des chefs et des soldats l'environnent en foule, |
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En invoquant la Liberté ! |
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« Quoi ! disaient les captifs, déjà l'on nous délivre !… » |
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Quelques-uns s'empressent de suivre |
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Les bourreaux devenus meilleurs. |
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« Adieu, leur criait-on, adieu, plus de souffrance ; |
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Nous nous reverrons tous, libres, dans notre France ! » |
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Ils devaient se revoir ailleurs. |
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Bientôt, jusqu'aux prisons des captifs en prières, |
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Arrive un sourd fracas, par l'écho répété : |
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C'étaient leurs fiers vainqueurs qui délivraient leurs frères, |
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Et qui remplissaient leur traité ! |
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Sans troubler les proscrits, ce bruit vint les surprendre ; |
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Aucun d'eux ne savait comprendre |
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Qu'on pût se jouer des serments ; |
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Ils disaient aux soldats : « Votre foi nous protège ; » |
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Et, pour toute réponse, un lugubre cortège |
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Les traîna sur des corps fumants ! |
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Le jour fit place à l'ombre et la nuit à l'aurore, |
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Hélas ! et, pour mourir traversant la cité, |
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Les crédules proscrits passaient, passaient encore, |
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Aux yeux du peuple épouvanté ! |
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Chacun d'eux racontait, brûlant d'un saint délire, |
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À ses compagnons de martyre |
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Les malheurs qu'il avait soufferts ; |
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Tous succombaient sans peur, sans faste, sans murmure, |
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Regrettant seulement qu'il fallût un parjure, |
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Pour les immoler dans les fers. |
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À coups multipliés la hache abat les chênes. |
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Le vil chasseur, dans l'antre ignoré du soleil, |
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Égorge lentement le lion dont ses chaînes |
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Ont surpris le noble sommeil. |
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On massacra longtemps la tribu sans défense. |
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À leur mort assistait la France, |
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Jouet des bourreaux triomphants ; |
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Comme jadis, aux pieds des idoles impures, |
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Tour à tour, une veuve, en de longues tortures, |
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Vit expirer ses sept enfants. |
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C'étaient là les vertus d'un Sénat qu'on nous vante ! |
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Le sombre Esprit du mal sourit en le créant ; |
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Mais ce corps aux cent bras, fort de notre épouvante, |
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En son sein portait son néant. |
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| 135 |
Le colosse de fer s'est dissous dans la fange. |
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L'Anarchie, alors que tout change, |
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Pense voir ses œuvres durer ; |
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Mais ce Pygmalion, dans ses travaux frivoles, |
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Ne peut donner la vie aux horribles idoles |
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| 140 |
Qu'il se fait pour les adorer. |
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| IV |
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On dit que, de nos jours, viennent, versant des larmes, |
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Prier au champ fatal où ces preux sont tombés, |
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Les vierges, les soldats fiers de leurs jeunes armes, |
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Et les vieillards lents et courbés. |
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| 145 |
Du ciel sur les bourreaux appelant l'indulgence, |
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Là, nul n'implore la vengeance, |
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Tous demandent le repentir ; |
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Et chez ces vieux Bretons, témoins de tant de crimes, |
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Le pèlerin, qui vient invoquer les victimes, |
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| 150 |
Souvent lui-même est un martyr ! |
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Février 1821.
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