| ODES |
| LIVRE PREMIER |
| 1818-1822 |
| ODE DEUXIÈME |
| LA VENDÉE |
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Ave, Cæsar, morituri te salutant.
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| I |
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« Qui de nous, en posant une urne cinéraire, |
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N'a trouvé quelque ami pleurant sur un cercueil ? |
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Autour du froid tombeau d'une épouse ou d'un frère, |
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Qui de nous n'a mené le deuil ? » |
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— Ainsi sur les malheurs de la France éplorée |
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Gémissait la Muse sacrée |
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Qui nous montra le ciel ouvert, |
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Dans ces chants où, planant sur Rome et sur Palmyre, |
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Sublime, elle annonçait les douceurs du martyre |
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Et l'humble bonheur du désert ! |
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Depuis, à nos tyrans rappelant tous leurs crimes, |
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Et vouant aux remords ces cœurs sans repentirs, |
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Elle a dit: « En ces temps la France eut des victimes ; |
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Mais la Vendée eut des martyrs ! » |
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— Déplorable Vendée, a-t-on séché tes larmes ? |
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Marches-tu, ceinte de tes armes, |
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Au premier rang de nos guerriers ? |
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Si l'Honneur, si la Foi n'est pas un vain fantôme, |
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Montre-moi quels palais ont remplacé le chaume |
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De tes rustiques chevaliers ! |
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Hélas ! tu te souviens des jours de ta misère ! |
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Des flots de sang baignaient tes sillons dévastés, |
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Et le pied des coursiers n'y foulait de poussière |
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Que la cendre de tes cités. |
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Ceux-là qui n'avaient pu te vaincre avec l'épée |
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Semblaient, dans leur rage trompée, |
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Implorer l'enfer pour appui |
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Et, roulant sur la plaine en torrents de fumée, |
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Le vaste embrasement poursuivait ton armée, |
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Qui ne fuyait que devant lui ! |
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| II |
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La Loire vit alors, sur ses plages désertes, |
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S'assembler les tribus des vengeurs de nos rois, |
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Peuple qui ne pleurait, fier de ses nobles pertes, |
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Que sur le Trône et sur la Croix. |
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C'étaient quelques vieillards fuyant leurs toits en flammes, |
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C'étaient des enfants et des femmes, |
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Suivis d'un reste de héros ; |
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Au milieu d'eux marchait leur Patrie exilée, |
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Car ils ne laissaient plus qu'une terre peuplée |
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De cadavres et de bourreaux. |
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On dit qu'en ce moment, dans un divin délire, |
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Un vieux prêtre parut parmi ces fiers soldats, |
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Comme un saint, chargé d'ans, qui parle du martyre |
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Aux nobles anges des combats ; |
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Tranquille, en proclamant de sinistres présages, |
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Les souvenirs des anciens âges |
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S'éveillaient dans son cœur glacé ; |
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Et, racontant le sort qu'ils devaient tous attendre, |
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La voix de l'avenir semblait se faire entendre |
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Dans ses discours pleins du passé. |
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| III |
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« Au-delà du Jourdain, après quarante années, |
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Dieu promit une terre aux enfants d'Israël ; |
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Au-delà de ces flots, après quelques journées, |
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Le Seigneur vous promet le ciel. |
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Ces bords ne verront plus vos phalanges errantes. |
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Dieu, sur des plaines dévorantes, |
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Vous prépare un tombeau lointain ; |
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Votre astre doit s'éteindre, à peine à son aurore ; |
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Mais Samson expirant peut ébranler encore |
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Les colonnes du Philistin ! |
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« Vos guerriers périront. Mais, toujours invincibles, |
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S'ils ne peuvent punir, ils sauront se venger ; |
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Car ils verront encor fuir ces soldats terribles, |
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Devant qui fuyait l'étranger ! |
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Vous ne mourrez pas tous sous des bras intrépides ; |
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Les uns, sur des nefs homicides, |
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Seront jetés aux flots mourants ; |
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Ceux-là promèneront des os sans sépulture, |
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Et cacheront leurs morts sous une terre obscure, |
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Pour les dérober aux vivants ! |
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« Et vous, Ô jeune Chef, ravi par la victoire |
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Aux hasards de Mortagne, aux périls de Saumur, |
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L'honneur de vous frapper dans un combat sans gloire |
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Rendra célèbre un bras obscur. |
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Il ne sera donné qu'à bien peu de nos frères |
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De revoir, après tant de guerres, |
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La place où furent leurs foyers ; |
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Alors, ornant son toit de ses armes oisives, |
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Chacun d'eux attendra que Dieu donne à nos rives |
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Les lys, qu'il préfère aux lauriers. |
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« Vendée, Ô noble terre ! Ô ma triste patrie ! |
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Tu dois payer bien cher le retour de tes rois ! |
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Avant que sur nos bords croisse la fleur chérie, |
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Ton sang l'arrosera deux fois. |
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Mais aussi, lorsqu'un jour l'Europe réunie |
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De l'arbre de la tyrannie |
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Aura brisé les rejetons, |
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Tous les rois vanteront leurs camps, leur flotte immense, |
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Et, seul, le Roi Chrétien mettra dans la balance |
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L'humble glaive des vieux Bretons ! |
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« Grand Dieu ! — Si toutefois, après ces jours d'ivresse, |
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Blessant le cœur aigri du héros oublié, |
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Une voix insultante offrait à sa détresse |
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Les dons ingrats de la pitié ; |
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Si sa mère, et sa veuve, et sa fille, éplorées, |
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S'arrêtaient, de faim dévorées, |
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Au seuil d'un favori puissant, |
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Rappelant à celui qu'implore leur misère, |
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Qu'elles n'ont plus ce fils, cet époux et ce père |
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Qui croyait leur léguer son sang ; |
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« Si, pauvre et délaissé, le citoyen fidèle, |
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Lorsqu'un traître enrichi se rirait de sa foi, |
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Entendait au sénat calomnier son zèle |
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Par celui qui jugea son roi ; |
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Si, pour comble d'affronts, un magistrat injuste, |
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Déguisant sous un nom auguste |
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L'abus d'un insolent pouvoir, |
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Venait, de vils soupçons chargeant sa noble tête, |
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Lui demander ce fer, sa première conquête, — |
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Peut-être son dernier espoir ; |
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« Qu'il se résigne alors. — Par ses crimes prospères |
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L'impie heureux insulte au fidèle souffrant ; |
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Mais que le juste pense aux forfaits de nos pères, |
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Et qu'il songe à son Dieu mourant. |
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Le Seigneur veut parfois le triomphe du vice, |
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Il veut aussi, dans sa justice |
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Que l'innocent verse des pleurs ; |
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Souvent, dans ses desseins, Dieu suit d'étranges voies, |
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Lui qui livre Satan aux infernales joies, |
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Et Marie aux saintes douleurs ! » |
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| IV |
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Le vieillard s'arrêta. Sans croire à son langage, |
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Ils quittèrent ces bords, pour n'y plus revenir ; |
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Et tous croyaient couvert des ténèbres de l'âge |
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L'esprit qui voyait l'avenir ! — |
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Ainsi, faible en soldats, mais fort en renommée, |
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Ce débris d'une illustre armée |
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Suivait sa bannière en lambeaux ; |
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Et ces derniers Français, que rien ne put défendre, |
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Loin de leur temple en deuil et de leur chaume en cendre, |
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Allaient conquérir des tombeaux ! |
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1819.
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