| ODES |
| LIVRE PREMIER |
| 1818-1822 |
| ODE PREMIÈRE |
| LE POÈTE DANS LES RÉVOLUTIONS |
|
à M. Alexandre Soumet
Mourir sans vider mon carquois !
Sans percer, sans fouler,
sans pétrir dans leur fange
Ces bourreaux barbouilleurs de lois !
|
|
ANDRÉ CHÉNIER, Iambes.
|
|
|
« Le vent chasse loin des campagnes |
8 |
|
Le gland tombé des rameaux verts ; |
8 |
|
Chêne, il le bat sur les montagnes ; |
8 |
|
Esquif, il le bat sur les mers. |
8 |
| 5 |
Jeune homme, ainsi le sort nous presse. |
8 |
|
Ne joins pas, dans ta folle ivresse, |
8 |
|
Les maux du monde à tes malheurs ; |
8 |
|
Gardons, coupables et victimes, |
8 |
|
Nos remords pour nos propres crimes, |
8 |
| 10 |
Nos pleurs pour nos propres douleurs ! » |
8 |
|
|
Quoi ! mes chants sont-ils téméraires ? |
8 |
|
Faut-il donc, en ces jours d'effroi, |
8 |
|
Rester sourd aux cris de ses frères ! |
8 |
|
Ne souffrir jamais que pour soi ? |
8 |
| 15 |
Non, le poète sur la terre |
8 |
|
Console, exilé volontaire, |
8 |
|
Les tristes humains dans leurs fers ; |
8 |
|
Parmi les peuples en délire, |
8 |
|
Il s'élance, armé de sa lyre, |
8 |
| 20 |
Comme Orphée au sein des enfers ! |
8 |
|
|
« Orphée aux peines éternelles |
8 |
|
Vint un moment ravir les morts ; |
8 |
|
Toi, sur les têtes criminelles, |
8 |
|
Tu chantes l'hymne du remords. |
8 |
| 25 |
Insensé ! quel orgueil t'entraîne ? |
8 |
|
De quel droit viens-tu dans l'arène |
8 |
|
Juger sans avoir combattu ? |
8 |
|
Censeur échappé de l'enfance, |
8 |
|
Laisse vieillir ton innocence, |
8 |
| 30 |
Avant de croire à ta vertu ! » |
8 |
|
|
Quand le crime, Python perfide, |
8 |
|
Brave, impuni, le frein des lois, |
8 |
|
La Muse devient l'Euménide, |
8 |
|
Apollon saisit son carquois ! |
8 |
| 35 |
Je cède au Dieu qui me rassure ; |
8 |
|
J'ignore à ma vie encor pure |
8 |
|
Quels maux le sort veut attacher ; |
8 |
|
Je suis sans orgueil mon étoile ; |
8 |
|
L'orage déchire la voile : |
8 |
| 40 |
La voile sauve le nocher. |
8 |
|
|
« Les hommes vont aux précipices ! |
8 |
|
Tes chants ne les sauveront pas. |
8 |
|
Avec eux, loin des cieux propices, |
8 |
|
Pourquoi donc égarer tes pas ? |
8 |
| 45 |
Peux-tu, dès tes jeunes années, |
8 |
|
Sans briser d'autres destinées, |
8 |
|
Rompre la chaîne de tes jours ? |
8 |
|
Épargne ta vie éphémère ; |
8 |
|
Jeune homme, n'as-tu pas de mère ? |
8 |
| 50 |
Poète, n'as-tu pas d'amours ? » |
8 |
|
|
Eh bien ! à mes terrestres flammes, |
8 |
|
Si je meurs, les cieux vont s'ouvrir. |
8 |
|
L'amour chaste agrandit les âmes, |
8 |
|
Et qui sait aimer sait mourir. |
8 |
| 55 |
Le Poète, en des temps de crime, |
8 |
|
Fidèle aux justes qu'on opprime, |
8 |
|
Célèbre, imite les héros ; |
8 |
|
Il a, jaloux de leur martyre, |
8 |
|
Pour les victimes une lyre, |
8 |
| 60 |
Une tête pour les bourreaux ! |
8 |
|
|
« On dit que jadis le Poète, |
8 |
|
Chantant des jours encor lointains, |
8 |
|
Savait à la terre inquiète |
8 |
|
Révéler ses futurs destins. |
8 |
| 65 |
Mais toi, que peux-tu pour le monde ? |
8 |
|
Tu partages sa nuit profonde ; |
8 |
|
Le ciel se voile et veut punir ; |
8 |
|
Les lyres n'ont plus de prophète, |
8 |
|
Et la Muse, aveugle et muette, |
8 |
| 70 |
Ne sait plus rien de l'avenir ! » |
8 |
|
|
Le mortel qu'un Dieu même anime |
8 |
|
Marche à l'avenir, plein d'ardeur ; |
8 |
|
C'est en s'élançant dans l'abîme |
8 |
|
Qu'il en sonde la profondeur. |
8 |
| 75 |
Il se prépare au sacrifice ; |
8 |
|
Il sait que le bonheur du vice |
8 |
|
Par l'innocent est expié ; |
8 |
|
Prophète à son jour mortuaire, |
8 |
|
La prison est son sanctuaire, |
8 |
| 80 |
Et l'échafaud est son trépied ! |
8 |
|
|
« Que n'es-tu né sur les rivages |
8 |
|
Des Abbas et des Cosroës, |
8 |
|
Aux rayons d'un ciel sans nuages, |
8 |
|
Parmi le myrte et l'aloès ! |
8 |
| 85 |
Là, sourd aux maux que tu déplores, |
8 |
|
Le poète voit ses aurores |
8 |
|
Se lever sans trouble et sans pleurs ; |
8 |
|
Et la colonne, chère aux sages, |
8 |
|
Porte aux vierges ses doux messages |
8 |
| 90 |
Où l'amour parle avec des fleurs ! » |
8 |
|
|
Qu'un autre au céleste martyre |
8 |
|
Préfère un repos sans honneur ! |
8 |
|
La gloire est le but où j'aspire ; |
8 |
|
On n'y va point par le bonheur. |
8 |
| 95 |
L'alcyon, quand l'Océan gronde, |
8 |
|
Craint que les vents ne troublent l'onde |
8 |
|
Où se berce son doux sommeil ; |
8 |
|
Mais pour l'aiglon, fils des orages, |
8 |
|
Ce n'est qu'à travers les nuages |
8 |
| 100 |
Qu'il prend son vol vers le soleil ! |
8 |
|
|
Mars 1821.
|
