| LIVRE SECOND |
| IV |
| NIVÔSE |
| II |
| PENDANT UNE MALADIE |
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On dit que je suis fort malade, |
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Ami ; j'ai déjà l'œil terni ; |
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Je sens la sinistre accolade |
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Du squelette de l'infini. |
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Sitôt levé, je me recouche ; |
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Et je suis comme si j'avais |
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De la terre au fond de la bouche ; |
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Je trouve le souffle mauvais. |
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Comme une voile entrant au havre, |
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Je frissonne ; mes pas sont lents, |
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J'ai froid ; la forme du cadavre, |
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Morne, apparaît sous mes draps blancs. |
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Mes mains sont en vain réchauffées ; |
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Ma chair comme la neige fond ; |
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Je sens sur mon front des bouffées |
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De quelque chose de profond. |
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Est-ce le vent de l'ombre obscure ? |
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Ce vent qui sur Jésus passa ! |
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Est-ce le grand Rien d'Épicure, |
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Ou le grand Tout de Spinosa ? |
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Les médecins s'en vont moroses ; |
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On parle bas autour de moi, |
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Et tout penche, et même les choses |
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Ont l'attitude de l'effroi. |
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Perdu ! voilà ce qu'on murmure. |
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Tout mon corps vacille, et je sens |
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Se déclouer la sombre armure |
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De ma raison et de mes sens. |
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Je vois l'immense instant suprême |
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Dans les ténèbres arriver. |
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L'astre pâle au fond du ciel blême |
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Dessine son vague lever. |
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L'heure réelle, ou décevante, |
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Dresse son front mystérieux. |
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Ne crois pas que je m'épouvante ; |
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J'ai toujours été curieux. |
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Mon âme se change en prunelle ; |
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Ma raison sonde Dieu voilé ; |
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Je tâte la porte éternelle, |
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Et j'essaie à la nuit ma clé. |
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C'est Dieu que le fossoyeur creuse ; |
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Mourir, c'est l'heure de savoir ; |
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Je dis à la mort : Vieille ouvreuse, |
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Je viens voir le spectacle noir. |
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