| LIVRE SECOND |
| III |
| LIBERTÉ, ÉGALITÉ, FRATERNITÉ |
| VII |
| ÉGALITÉ |
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Dans un grand jardin en cinq actes, |
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Conforme aux préceptes du goût, |
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Où les branches étaient exactes, |
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Où les fleurs se tenaient debout, |
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Quelques clématites sauvages |
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Poussaient, pauvres bourgeons pensifs, |
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Parmi les nobles esclavages |
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Des buis, des myrtes et des ifs. |
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Tout près, croissait, sur la terrasse |
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Pleine de dieux bien copiés, |
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Un rosier de si grande race |
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Qu'il avait du marbre à ses pieds. |
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La rose sur les clématites |
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Fixait ce regard un peu sec |
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Que Rachel jette à ces petites |
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Qui font le chœur du drame grec. |
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Ces fleurs, tremblantes et pendantes, |
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Dont Zéphyre tenait le fil, |
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Avaient des airs de confidentes |
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Autour de la reine d'avril. |
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La haie, où s'ouvraient leurs calices |
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Et d'où sortaient ces humbles fleurs, |
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Écoutait du bord des coulisses |
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Le rire des bouvreuils siffleurs. |
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Parmi les brises murmurantes |
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Elle n'osait lever le front ; |
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Cette mère de figurantes |
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Était un peu honteuse au fond. |
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Et je m'écriai : — Fleurs éparses |
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Près de la rose en ce beau lieu, |
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Non, vous n'êtes pas les comparses |
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Du grand théâtre du bon Dieu. |
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Tout est de Dieu l'œuvre visible. |
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La rose, en ce drame fécond, |
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Dit le premier vers, c'est possible, |
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Mais le bleuet dit le second. |
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Les esprits vrais, que l'aube arrose, |
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Ne donnent point dans ce travers |
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Que les campagnes sont en prose |
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Et que les jardins sont en vers. |
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Avril dans les ronces se vautre, |
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Le faux art que l'ennui couva |
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Lâche le critique Lenôtre |
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Sur le poète Jéhovah. |
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Mais cela ne fait pas grand-chose |
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À l'immense sérénité, |
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Au ciel, au calme grandiose |
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Du philosophe et de l'été. |
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Qu'importe ! croissez, fleurs vermeilles ! |
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Sœurs, couvrez la terre aux flancs bruns, |
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L'hésitation des abeilles |
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Dit l'égalité des parfums. |
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Croissez, plantes, tiges sans nombre ! |
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Du verbe vous êtes les mots. |
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Les immenses frissons de l'ombre |
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Ont besoin de tous vos rameaux. |
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Laissez, broussailles étoilées, |
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Bougonner le vieux goût boudeur ; |
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Croissez, et sentez-vous mêlées |
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À l'inexprimable grandeur ! |
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Rien n'est haut et rien n'est infime. |
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Une goutte d'eau pèse un ciel ; |
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Et le mont Blanc n'a pas de cime |
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Sous le pouce de l'Éternel. |
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Toute fleur est un premier rôle ; |
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Un ver peut être une clarté ; |
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L'homme et l'astre ont le même pôle ; |
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L'infini, c'est l'égalité. |
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L'incommensurable harmonie, |
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Si tout n'avait pas sa beauté, |
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Serait insultée et punie |
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Dans tout être déshérité. |
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Dieu, dont les cieux sont les pilastres, |
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Dans son grand regard jamais las |
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Confond l'éternité des astres |
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Avec la saison des lilas. |
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Les prés, où chantent les cigales, |
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Et l'Ombre ont le même cadran. |
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Ô fleurs, vous êtes les égales |
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Du formidable Aldébaran. |
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L'intervalle n'est qu'apparence. |
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Ô bouton d'or tremblant d'émoi, |
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Dieu ne fait pas de différence |
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Entre le zodiaque et toi. |
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L'être insondable est sans frontière. |
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Il est juste, étant l'unité. |
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La création tout entière |
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Attendrit sa paternité. |
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Dieu, qui fit le souffle et la roche, |
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Œil de feu qui voit nos combats, |
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Oreille d'ombre qui s'approche |
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De tous les murmures d'en bas, |
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Dieu, le père qui mit des fêtes |
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Dans les éthers, dans les sillons, |
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Qui fit pour l'azur les comètes |
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Et pour l'herbe les papillons, |
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Et qui veut qu'une âme accompagne |
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Les êtres de son flanc sortis, |
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Que l'éclair vole à la montagne |
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Et la mouche au myosotis, |
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Dieu, parmi les mondes en fuite, |
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Sourit, dans les gouffres du jour, |
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Quand une fleur toute petite |
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Lui conte son premier amour. |
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