| LIVRE SECOND |
| III |
| LIBERTÉ, ÉGALITÉ, FRATERNITÉ |
| IV |
| SOUVENIR DES VIEILLES GUERRES |
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Pour la France et la république, |
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En Navarre nous nous battions. |
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Là parfois la balle est oblique ; |
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Tous les rocs sont des bastions. |
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Notre chef, une barbe grise, |
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Le capitaine, était tombé, |
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Ayant reçu près d'une église |
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Le coup de fusil d'un abbé. |
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La blessure parut malsaine. |
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C'était un vieux et fier garçon, |
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En France, à Marine-sur-Seine, |
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On peut voir encor sa maison. |
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On emporta le capitaine |
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Dont on sentait plier les os ; |
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On l'assit près d'une fontaine |
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D'où s'envolèrent les oiseaux. |
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Nous lui criâmes : — Guerre ! fête ! |
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Forçons le camp ! prenons le fort ! |
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Mais il laissa pencher sa tête, |
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Et nous vîmes qu'il était mort. |
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L'aide-major avec sa trousse |
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N'y put rien faire et s'en alla ; |
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Nous ramassâmes de la mousse ; |
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De grands vieux chênes étaient là. |
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On fit au mort une jonchée |
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De fleurs et de branches de houx ; |
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Sa bouche n'était point fâchée, |
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Son œil intrépide était doux. |
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L'abbé fut pris. — Qu'on nous l'amène ! |
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Qu'il meure !On forma le carré ; |
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Mais on vit que le capitaine |
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Voulait faire grâce au curé. |
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On chassa du pied le jésuite ; |
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Et le mort semblait dire : Assez ! |
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Quoiqu'il dût regretter la suite |
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De nos grands combats commencés. |
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Il avait sans doute à Marine |
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Quelques bons vieux amours tremblants ; |
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Nous trouvâmes sur sa poitrine |
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Une boucle de cheveux blancs. |
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Une fosse lui fut creusée |
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À la baïonnette, en priant ; |
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Puis on laissa sous la rosée |
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Dormir ce brave souriant. |
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Le bataillon reprit sa marche, |
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À la brune, entre chien et loup ; |
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Nous marchions. Les ponts n'ont qu'une arche. |
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Des pâtres au loin sont debout. |
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La montagne est assez maussade ; |
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La nuit est froide et le jour chaud ; |
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Et l'on rencontre l'embrassade |
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Des grands ours de huit pieds de haut. |
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L'homme en ces monts naît trabucaire ; |
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Prendre et pendre est tout l'alphabet ; |
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Et tout se règle avec l'équerre |
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Que font les deux bras du gibet. |
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On est bandit en paix, en guerre |
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On s'appelle guérillero. |
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Le peuple au roi laisse tout faire ; |
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Cet ânier mène ce taureau. |
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Dans les ravins, dans les rigoles |
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Que creusent les eaux et les ans, |
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De longues files d'espingoles |
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Rampaient comme des vers luisants. |
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Nous tenions tous nos armes prêtes |
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À cause des pièges du soir ; |
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Le croissant brillait sur nos têtes. |
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Et nous, pensifs, nous croyions voir, |
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Tout en cheminant dans la plaine |
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Vers Pampelune et Teruel |
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Le hausse-col du capitaine |
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Qui reparaissait dans le ciel. |
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