| LIVRE SECOND |
| II |
| OISEAUX ET ENFANTS |
| III |
| COMÉDIE DANS LES FEUILLES |
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Au fond du parc qui se délabre, |
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Vieux, désert, mais encor charmant |
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Quand la lune, obscur candélabre, |
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S'allume en son écroulement, |
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Un moineau-franc, que rien ne gêne, |
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A son grenier, tout grand ouvert, |
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Au cinquième étage d'un chêne |
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Qu'avril vient de repeindre en vert. |
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Un saule pleureur se hasarde |
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À gémir sur le doux gazon, |
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À quelques pas de la mansarde |
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Où ricane ce polisson. |
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Ce saule ruisselant se penche ; |
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Un petit lac est à ses pieds, |
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Où tous ses rameaux, branche à branche, |
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Sont correctement copiés. |
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Tout en visitant sa coquine |
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Dans le nid par l'aube doré, |
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L'oiseau rit du saule, et taquine |
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Ce bon vieux lakiste éploré. |
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Il crie à toutes les oiselles |
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Qu'il voit dans les feuilles sautant : |
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— Venez donc voir, mesdemoiselles ! |
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Ce saule a pleuré cet étang. |
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Il s'abat dans son tintamarre |
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Sur le lac qu'il ose insulter : |
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— Est-elle bête cette mare ! |
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Elle ne sait que répéter. |
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Ô mare, tu n'es qu'une ornière. |
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Tu rabâches ton saule. Allons, |
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Change donc un peu de manière. |
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Ces vieux rameaux-là sont très longs. |
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Ta géorgique n'est pas drôle. |
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Sous prétexte qu'on est miroir, |
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Nous faire le matin un saule |
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Pour nous le refaire le soir ! |
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C'est classique, cela m'assomme. |
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Je préférerais qu'on se tût. |
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Çà, ton bon saule est un bonhomme ; |
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Les saules sont de l'institut. |
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Je vois d'ici bâiller la truite. |
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Mare, c'est triste, et je t'en veux |
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D'être échevelée à la suite |
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D'un vieux qui n'a plus de cheveux. |
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Invente-nous donc quelque chose ! |
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Calque, mais avec abandon. |
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Je suis fille, fais une rose, |
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Je suis âne, fais un chardon. |
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Aie une idée, un iris jaune, |
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Un bleu nénuphar triomphant ! |
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Sapristi ! Il est temps qu'un faune |
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Fasse à ta naïade un enfant. |
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Puis il s'adresse à la linotte : |
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— Vois-tu, ce saule, en ce beau lieu, |
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A pour état de prendre en note |
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Le diable à côté du bon Dieu. |
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De là son deuil. Il est possible |
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Que tout soit mal, ô ma catin ; |
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L'oiseau sert à l'homme de cible, |
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L'homme sert de cible au destin ; |
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Mais moi, j'aime mieux, sans envie, |
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Errer de bosquet en bosquet, |
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Corbleu, que de passer ma vie |
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À remplir de pleurs un baquet ! |
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Le saule à la morne posture, |
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Noir comme le bois des gibets, |
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Se tait, et la mère nature |
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Sourit dans l'ombre aux quolibets |
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Que jette, à travers les vieux marbres, |
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Les quinconces, les buis, les eaux, |
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À cet Héraclite des arbres |
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Ce Démocrite des oiseaux. |
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