| LIVRE PREMIER |
| JEUNESSE |
| V |
| SILHOUETTES DU TEMPS JADIS |
| XX |
| LETTRE |
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J'ai mal dormi. C'est votre faute. |
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J'ai rêvé que, sur des sommets, |
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Nous nous promenions côte à côte, |
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Et vous chantiez, et tu m'aimais. |
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Mes dix-neuf ans étaient la fête |
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Qu'en frissonnant je vous offrais ; |
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Vous étiez belle et j'étais bête |
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Au fond des bois sombres et frais. |
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Je m'abandonnais aux ivresses ; |
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Au-dessus de mon front vivant |
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Je voyais fuir les molles tresses |
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De l'aube, du rêve et du vent. |
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J'étais ébloui, beau, superbe ; |
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Je voyais des jardins de feu, |
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| 15 |
Des nids dans l'air, des fleurs dans l'herbe, |
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Et dans un immense éclair, Dieu. |
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Mon sang murmurait dans mes tempes |
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Une chanson que j'entendais ; |
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Les planètes étaient mes lampes ; |
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| 20 |
J'étais archange sous un dais. |
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Car la jeunesse est admirable, |
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La joie emplit nos seins hardis ; |
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Et la femme est le divin diable |
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Qui taquine ce paradis. |
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| 25 |
Elle tient un fruit qu'elle achève |
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Et qu'elle mord, ange et tyran ; |
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Ce qu'on nomme la pomme d'Ève, |
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Tristes cieux ! c'est le cœur d'Adam. |
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J'ai toute la nuit eu la fièvre. |
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Je vous adorais en dormant ; |
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Le mot amour sur votre lèvre |
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Faisait un vague flamboiement. |
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Pareille à la vague où l'œil plonge, |
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Votre gorge m'apparaissait |
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Dans une nudité de songe, |
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Avec une étoile au corset. |
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Je voyais vos jupes de soie, |
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Votre beauté, votre blancheur ; |
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J'ai jusqu'à l'aube été la proie |
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De ce rêve mauvais coucheur. |
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Vous aviez cet air qui m'enchante ; |
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Vous me quittiez, vous me preniez ; |
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Vous changiez d'amours, plus méchante |
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Que les tigres calomniés. |
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Nos âmes se sont dénouées, |
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Et moi, de souffrir j'étais las ; |
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Je me mourais dans des nuées |
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Où je t'entendais rire, hélas ! |
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Je me réveille, et ma ressource |
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C'est de ne plus penser à vous, |
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Madame, et de fermer la source |
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Des songes sinistres et doux. |
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Maintenant, calmé, je regarde, |
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Pour oublier d'être jaloux, |
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Un tableau qui dans ma mansarde |
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Suspend Venise à quatre clous. |
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C'est un cadre ancien qu'illumine, |
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Sous de grands arbres, jadis verts, |
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Un soleil d'assez bonne mine |
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Quoique un peu mangé par les vers. |
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Le paysage est plein d'amantes, |
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Et du vieux sourire effacé |
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De toutes les femmes charmantes |
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Et cruelles du temps passé. |
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Sans les éteindre, les années |
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Ont couvert de molles pâleurs |
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Les robes vaguement traînées |
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Dans de la lumière et des fleurs. |
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Un bateau passe. Il porte un groupe |
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Où chante un prélat violet ; |
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L'ombre des branches se découpe |
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Sur le plafond du tendelet. |
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À terre, un pâtre, aimé des muses, |
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Qui n'a que la peau sur les os, |
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Regarde des choses confuses |
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Dans le profond ciel, plein d'oiseaux. |
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