LIVRE PREMIER |
JEUNESSE |
V |
SILHOUETTES DU TEMPS JADIS |
XI |
LE NID |
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C'est l'abbé qui fait l'église ; |
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C'est le roi qui fait la tour ; |
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Qui fait l'hiver ? C'est la bise. |
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Qui fait le nid ? C'est l'amour. |
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Les églises sont sublimes, |
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La tour monte dans les cieux, |
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L'hiver pour trône a les cimes ; |
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Mais le nid chante et vaut mieux. |
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Le nid, que l'aube visite, |
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10 |
Ne voit ni deuils, ni combats ; |
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Le nid est la réussite |
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La meilleure d'ici-bas. |
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Là, pas d'or et point de marbre ; |
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De la mousse, un coin étroit ; |
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15 |
C'est un grenier dans un arbre, |
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C'est un bouquet sur un toit. |
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Ce n'est point chose facile, |
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Lorsque Charybde et Scylla |
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Veulent mordre la Sicile, |
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Que de mettre le holà ; |
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Quand l'Hékla brûle sa suie, |
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Quand flambe l'Etna grognon, |
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Le fumiste qui l'essuie |
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Est un rude compagnon ; |
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25 |
L'orage est grand dans son antre ; |
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Le nuage, hydre des airs, |
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Est splendide quand son ventre |
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Laisse tomber des éclairs ; |
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Un cri fier et redoutable, |
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30 |
De hautes rébellions |
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Sortent de la fauve étable |
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Des tigres et des lions ; |
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Certes, c'est une œuvre ardue |
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D'allumer le jour levant, |
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D'ouvrir assez l'étendue |
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Pour ne pas casser le vent, |
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Et de donner à la houle |
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Un si gigantesque élan |
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Que, d'un seul bond, elle roule |
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40 |
De Behring à Magellan. |
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Emplir de fureur les bêtes |
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Et le tonnerre de bruit ; |
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Gonfler le cou des tempêtes |
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Des sifflements de la nuit ; |
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Tirer, quand la giboulée |
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Fouette le matin vermeil, |
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De l'écurie étoilée |
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L'attelage du soleil ; |
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Gaver de vins vendémiaire, |
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D'épis messidor ; pourvoir |
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Aux dépenses de lumière |
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Que fait l'astre chaque soir ; |
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Peupler l'ombre ; avoir la force, |
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À travers la terre et l'air, |
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D'enfler tous les ans l'écorce, |
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D'enfler tous les jours la mer ; |
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Ce sont les travaux suprêmes |
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Des dieux, ouvriers géants |
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Mirant leurs bleus diadèmes |
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Dans les glauques océans ; |
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Ce sont les tâches immenses |
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Des êtres régnant sur nous, |
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Tantôt des grandes clémences, |
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Tantôt des vastes courroux ; |
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C'est du miracle et du rêve ; |
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Hier, aujourd'hui, demain, |
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Ces choses font, depuis Ève, |
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L'éblouissement humain. |
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Mais entre tous les prodiges |
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Qu'entassent dieux et démons, |
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Ouvrant l'abîme aux vertiges, |
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Heurtant les foudres aux monts, |
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C'est l'effort le plus superbe, |
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C'est le travail le plus beau, |
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De faire tordre un brin d'herbe |
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Au bec d'un petit oiseau. |
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En vain rampe la couleuvre ; |
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L'amour arrange et bénit |
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Deux ailes sur la même œuvre, |
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Deux cœurs dans le même nid. |
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Ce nid où l'amour se pose, |
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Voilà le but du ciel bleu ; |
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Et pour la plus douce chose |
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Il faut le plus puissant dieu. |
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