| LIVRE PREMIER |
| JEUNESSE |
| V |
| SILHOUETTES DU TEMPS JADIS |
| X |
| CONFIANCE |
| À MÉRANTE |
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Ami, tu me dis : « Joie extrême ! |
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« Donc, ce matin, comblant ton vœu, |
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« Rougissante, elle a dit : Je t'aime ! |
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« Devant l'aube, cet autre aveu. |
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« Ta victoire, tu la dévoiles. |
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« On t'aime, ô Léandre, ô Saint-Preux, |
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« Et te voilà dans les étoiles, |
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« Sans parachute, malheureux ! » |
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Et tu souris. Mais que m'importe ! |
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Ton sourire est un envieux. |
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Sois gai ; moi, ma tristesse est morte. |
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Rire c'est bien, aimer c'est mieux. |
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Tu me croyais plus fort en thème, |
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N'est-ce pas ? tu te figurais |
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Que je te dirais : Elle m'aime, |
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Défions-nous, et buvons frais. |
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Point. J'ai des manières étranges ; |
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On fait mon bonheur, j'y consens ; |
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Je vois là-haut passer des anges |
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Et je me mêle à ces passants. |
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Je suis ingénu comme Homère, |
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Quand cet aveugle aux chants bénis |
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Adorait la mouche éphémère |
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Qui sort des joncs de l'Hypanis. |
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J'ai la foi. Mon esprit facile |
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Dès le premier jour constata |
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Dans la Sologne une Sicile, |
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Une Aréthuse en Rosita. |
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Je ne vois point dans une femme |
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Un filou, par l'ombre enhardi. |
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Je ne crois pas qu'on prenne une âme |
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Comme on vole un maravedi. |
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La supposer fausse, et plâtrée, |
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Non, justes dieux ! je suis épris. |
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Je ne commence point l'entrée |
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Au paradis, par le mépris. |
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Je lui donne un cœur sans lui dire : |
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Rends-moi la monnaie !Et je crois |
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À sa pudeur, à mon délire, |
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Au bleu du ciel, aux fleurs des bois. |
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J'entre en des sphères idéales |
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Sans fredonner le vieux pont-neuf |
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De Villon aux piliers des Halles |
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Et de Fronsac à l'Œil-de-Bœuf. |
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Je m'enivre des harmonies |
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Qui, de l'azur, à chaque pas, |
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M'arrivent, claires, infinies, |
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Joyeuses, et je ne crois pas |
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Que l'amour trompe nos attentes, |
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Qu'un bien-aimé soit un martyr, |
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Et que toutes ces voix chantantes |
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Descendent du ciel pour mentir. |
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Je suis rempli d'une musique ; |
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Je ne sens point, dans mes halliers, |
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La désillusion classique |
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Des vieillards et des écoliers. |
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J'écoute en moi l'hymne suprême |
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De mille instruments triomphaux |
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Qui tous répètent qu'elle m'aime, |
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Et dont pas un ne chante faux. |
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Oui, je t'adore ! oui, tu m'adores ! |
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C'est à ces mots-là que sont dus |
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Tous ces vagues clairons sonores |
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Dans un bruit de songe entendus. |
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Et, dans les grands bois qui m'entourent, |
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Je vois danser, d'un air vainqueur, |
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Les cupidons, gamins qui courent |
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Devant la fanfare du cœur. |
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