LIVRE PREMIER |
JEUNESSE |
V |
SILHOUETTES DU TEMPS JADIS |
III |
GARE ! |
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On a peur, tant elle est belle ! |
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Fût-on don Juan ou Caton. |
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On la redoute rebelle ; |
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Tendre, que deviendrait-on ? |
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Elle est joyeuse et céleste ! |
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Elle vient de ce Brésil |
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Si doré qu'il fait du reste |
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De l'univers un exil. |
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À quatorze ans épousée, |
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Et veuve au bout de dix mois. |
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Elle a toute la rosée |
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De l'aurore au fond des bois. |
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Elle est vierge ; à peine née. |
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Son mari fut un vieillard ; |
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Dieu brisa cet hyménée |
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De Trop tôt avec Trop tard. |
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Apprenez qu'elle se nomme |
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Doña Rosita Rosa ; |
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Dieu, la destinant à l'homme, |
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Aux anges la refusa. |
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Elle est ignorante et libre, |
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Et sa candeur la défend. |
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Elle a tout, accent qui vibre, |
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Chanson triste et rire enfant, |
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Tout, le caquet, le silence, |
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Ces petits pieds familiers |
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Créés pour l'invraisemblance |
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Des romans et des souliers, |
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Et cet air des jeunes Èves |
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Qu'on nommait jadis fripon, |
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Et le tourbillon des rêves |
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Dans les plis de son jupon. |
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Cet être qui nous attire, |
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Agnès cousine d'Hébé, |
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Enivrerait un satyre, |
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Et griserait un abbé. |
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Devant tant de beautés pures, |
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Devant tant de frais rayons, |
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La chair fait des conjectures |
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Et l'âme des visions. |
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Au temps présent l'eau saline, |
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La blanche écume des mers |
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S'appelle la mousseline ; |
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On voit Vénus à travers. |
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Le réel fait notre extase ; |
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Et nous serions plus épris |
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De voir Ninon sous la gaze |
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Que sous la vague Cypris. |
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Nous préférons la dentelle |
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Au flot diaphane et frais ; |
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Vénus n'est qu'une immortelle ; |
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Une femme, c'est plus près. |
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Celle-ci, vers nous conduite |
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Comme un ange retrouvé, |
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Semble à tous les cœurs la suite |
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De leur songe inachevé. |
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L'âme l'admire, enchantée |
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Par tout ce qu'a de charmant |
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La rêverie ajoutée |
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Au vague éblouissement. |
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Quel danger ! on la devine. |
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Un nimbe à ce front vermeil ! |
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Belle, on la rêve divine, |
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Fleur, on la rêve soleil. |
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Elle est lumière, elle est onde, |
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On la contemple. On la croit |
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Reine et fée, et mer profonde |
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Pour les perles qu'on y voit. |
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Gare, Arthur ! gare, Clitandre ! |
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Malheur à qui se mettait |
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À regarder d'un air tendre |
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Ce mystérieux attrait ! |
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L'amour, où glissent les âmes, |
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Est un précipice ; on a |
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Le vertige au bord des femmes |
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Comme au penchant de l'Etna. |
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On rit d'abord. Quel doux rire ! |
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Un jour, dans ce jeu charmant, |
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On s'aperçoit qu'on respire |
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Un peu moins facilement. |
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Ces feux-là troublent la tête. |
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L'imprudent qui s'y chauffait |
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S'éveille à moitié poète |
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Et stupide tout à fait. |
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Plus de joie. On est la chose |
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Des tourments et des amours. |
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Quoique le tyran soit rose, |
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L'esclavage est noir toujours. |
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On est jaloux ; travail rude ! |
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On n'est plus libre et vivant, |
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Et l'on a l'inquiétude |
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D'une feuille dans le vent. |
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On la suit, pauvre jeune homme ! |
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Sous prétexte qu'il faut bien |
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Qu'un astre ait un astronome |
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Et qu'une femme ait un chien. |
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On se pose en loup fidèle ; |
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On est bête, on s'en aigrit, |
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Tandis qu'un autre, auprès d'elle, |
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Aimant moins, a plus d'esprit. |
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Même aux bals et dans les fêtes, |
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On souffre, fût-on vainqueur ; |
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Et voilà comment sont faites |
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Les aventures du cœur. |
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Cette adolescente est sombre |
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À cause de ses quinze ans |
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Et de tout ce qu'on voit d'ombre |
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Dans ses beaux yeux innocents. |
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On donnerait un empire |
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Pour tous ces chastes appas ; |
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Elle est terrible ; et le pire, |
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C'est qu'elle n'y pense pas. |
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