LIVRE PREMIER |
JEUNESSE |
IV |
POUR D'AUTRES |
VI |
DIZAIN DE FEMMES |
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Une de plus que les muses ; |
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Elles sont dix. On croirait, |
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Quand leurs jeunes voix confuses |
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Bruissent dans la forêt, |
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Entendre, sous les caresses |
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Des grands vieux chênes boudeurs, |
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Un brouhaha de déesses |
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Passant dans les profondeurs. |
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Elles sont dix châtelaines |
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De tout le pays voisin. |
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La ruche vers leurs haleines |
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Envoie en chantant l'essaim. |
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Elles sont dix belles folles, |
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Démons dont je suis cagot ; |
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Obtenant des auréoles |
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Et méritant le fagot. |
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Que de cœurs cela dérobe, |
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Même à nous autres manants ! |
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Chacune étale à sa robe |
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Quatre volants frissonnants, |
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Et court par les bois, sylphide |
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Toute parée, en dépit |
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De la griffe qui, perfide, |
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Dans les ronces se tapit. |
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Oh ! ces anges de la terre ! |
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Pensifs, nous les décoiffons ; |
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Nous adorons le mystère |
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De la robe aux plis profonds. |
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Jadis Vénus sur la grève |
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N'avait pas l'attrait taquin |
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Du jupon qui se soulève |
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Pour montrer le brodequin. |
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Les antiques Arthémises |
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Avaient des fronts élégants, |
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Mais n'étaient pas si bien mises |
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Et ne portaient point de gants. |
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La gaze ressemble au rêve ; |
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Le satin, au pli glacé, |
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Brille, et sa toilette achève |
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Ce que l'œil a commencé. |
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La marquise en sa calèche |
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Plaît, même au butor narquois ; |
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Car la grâce est une flèche |
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Dont la mode est le carquois. |
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L'homme, sot par étiquette, |
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Se tient droit sur son ergot ; |
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Mais Dieu créa la coquette |
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Dès qu'il eut fait le nigaud. |
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Oh ! toutes ces jeunes femmes, |
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Ces yeux où flambe midi, |
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Ces fleurs, ces chiffons, ces âmes, |
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Quelle forêt de Bondy ! |
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Non, rien ne nous dévalise |
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Comme un minois habillé, |
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Et comme une Cydalise |
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Où Chapron a travaillé ! |
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Les jupes sont meurtrières. |
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La femme est un canevas |
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Que, dans l'ombre, aux couturières |
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Proposent les Jéhovahs. |
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Cette aiguille qui l'arrange |
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D'une certaine façon |
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Lui donne la force étrange |
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D'un rayon dans un frisson. |
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Un ruban est une embûche, |
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Une guimpe est un péril ; |
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Et, dans l'Éden, où trébuche |
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La nature à son avril, |
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Satanque le diable enlève ! |
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N'eût pas risqué son pied-bot |
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Si Dieu sur les cheveux d'Ève |
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Eût mis un chapeau d'Herbaut. |
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Toutes les dix, sous les voûtes, |
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Des grands arbres, vont chantant ; |
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On est amoureux de toutes ; |
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On est farouche et content. |
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On les compare, on hésite |
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Entre ces robes qui font |
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La lueur d'une visite |
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Arrivant du ciel profond. |
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Oh ! pour plaire à cette moire, |
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À ce gros de Tours flambé, |
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On se rêve plein de gloire, |
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On voudrait être un abbé. |
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On sort du hallier champêtre, |
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La tête basse, à pas lents, |
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Le cœur pris, dans ce bois traître, |
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Par les quarante volants. |
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