| LIVRE PREMIER |
| JEUNESSE |
| II |
| LES COMPLICATIONS DE L'IDÉAL |
| VII |
| MEUDON |
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Pourquoi pas montés sur des ânes ? |
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Pourquoi pas au bois de Meudon ? |
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Les sévères sont les profanes ; |
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Ici tout est joie et pardon. |
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Rien n'est tel que cette ombre verte, |
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Et que ce calme un peu moqueur, |
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Pour aller à la découverte |
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Tout au fond de son propre cœur. |
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On chante. L'été nous procure |
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Un bois pour nous perdre. Ô buissons ! |
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L'amour met dans la mousse obscure |
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La fin de toutes les chansons. |
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Paris foule ces violettes ; |
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Breda, terre où Ninon déchut, |
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Y répand ces vives toilettes |
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À qui l'on dirait presque : Chut ! |
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Prenez garde à ce lieu fantasque ! |
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Ève à Meudon achèvera |
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Le rire ébauché sous le masque |
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Avec le diable à l'Opéra. |
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Le démon dans ces bois repose ; |
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Non le grand vieux Satan fourchu ; |
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Mais ce petit Belzébuth rose |
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Qu'Agnès cache dans son fichu. |
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On entre plein de chaste flamme, |
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L'œil au ciel, le cœur dilaté ; |
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On est ici conduit par l'âme, |
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Mais par le faune on est guetté. |
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La source, c'est la nymphe nue ; |
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L'ombre au doigt vous passe un anneau ; |
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Et le liseron insinue |
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Ce que conseille le moineau. |
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Tout chante ; et pas de fausses notes. |
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L'hymne est tendre ; et l'esprit de corps |
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Des fauvettes et des linottes |
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Éclate en ces profonds accords. |
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Ici l'aveu que l'âme couve |
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Échappe aux cœurs les plus discrets ; |
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La clef des champs qu'à terre on trouve |
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Ouvre le tiroir aux secrets. |
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Ici l'on sent, dans l'harmonie, |
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Tout ce que le grand Pan caché |
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Peut mêler de vague ironie |
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Au bois sombre où rêve Psyché. |
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Les belles deviennent jolies ; |
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Les cupidons viennent et vont ; |
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Les roses disent des folies |
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Et les chardonnerets en font. |
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La vaste genèse est tournée |
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Vers son but : renaître à jamais. |
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Tout vibre ; on sent de l'hyménée |
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Et de l'amour sur les sommets. |
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Tout veut que tout vive et revive, |
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Et que les cœurs et que les nids, |
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L'aube et l'azur, l'onde et la rive, |
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Et l'âme et Dieu, soient infinis. |
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Il faut aimer. Et sous l'yeuse, |
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On sent, dans les beaux soirs d'été, |
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La profondeur mystérieuse |
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De cette immense volonté. |
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Cachant son feu sous sa main rose, |
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La vestale ici n'entendrait |
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Que le sarcasme grandiose |
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De l'aurore et de la forêt. |
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Le printemps est une revanche. |
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Ce bois sait à quel point les thyms, |
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Les joncs, les saules, la pervenche, |
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Et l'églantier, sont libertins. |
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La branche cède, l'herbe plie ; |
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L'oiseau rit du prix Montyon ; |
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Toute la nature est remplie |
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De rappels à la question. |
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Le hallier sauvage est bien aise |
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Sous l'œil serein de Jéhovah, |
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Quand un papillon déniaise |
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Une violette, et s'en va. |
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Je me souviens qu'en mon bas âge, |
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Ayant à peine dix-sept ans, |
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Ma candeur un jour fit usage |
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De tous ces vieux rameaux flottants. |
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J'employai, rôdant avec celle |
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Qu'admiraient mes regards heureux, |
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Toute cette ombre où l'on chancelle, |
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À me rendre plus amoureux. |
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Nous fîmes des canapés d'herbes ; |
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Nous nous grisâmes de lilas ; |
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Nous palpitions, joyeux, superbes, |
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Éblouis, innocents, hélas ! |
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Penchés sur tout, nous respirâmes |
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L'arbre, le pré, la fleur, Vénus ; |
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Ivres, nous remplissions nos âmes |
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De tous les souffles inconnus. |
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Nos baisers devenaient étranges, |
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De sorte que, sous ces berceaux, |
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Après avoir été deux anges, |
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Nous n'étions plus que deux oiseaux. |
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C'était l'heure où le nid se couche, |
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Où dans le soir tout se confond ; |
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Une grande lune farouche |
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Rougissait dans le bois profond. |
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L'enfant, douce comme une fête, |
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Qui m'avait en chantant suivi, |
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Commençait, pâle et stupéfaite, |
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À trembler de mon œil ravi ; |
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Son sein soulevait la dentelle… |
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Homère ! ô brouillard de l'Ida: |
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— Marions-nous ! s'écria-t-elle, |
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Et la belle fille gronda : |
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— Cherche un prêtre, et sans plus attendre, |
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Qu'il nous marie avec deux mots. |
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Puis elle reprit, sans entendre |
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Le chuchotement des rameaux, |
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Sans remarquer dans ce mystère |
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Le profil des buissons railleurs : |
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— Mais où donc est le presbytère ? |
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Quel est le prêtre de ces fleurs ? |
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Un vieux chêne était là ; sa tige |
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Eût orné le seuil d'un palais. |
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— Le curé de Meudon ? Lui dis-je. |
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L'arbre me dit : — C'est Rabelais. |
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